Vineri, 22 februarie 2019/numărul: 37

Da, da. Dispretuiesc toti nervii,

isterie, vinovăție. Si e

lumea noastră largă, generoasă, fidelă -

ca cer și ființă.

Dispretuiesc lacrimile, pasiunile, vârtejurile.

Insensibil, sunt rău, află!

Ce vrei. liniștit, liniștit.

nici măcar să nu spui numele.

Nu o spune. Știu, cu greu.

După un timp, totul s-a estompat.

Și amintirea? Gunoi, cârpe.

Speranțe? Nu este. O mână de praf.

Sunt mai puternic decât el

vorbeste-mi fara teama acum.

Dar acest cuvânt nu. nu spune -

Pe podurile largi cu tine. Dar vom reuși?,

acest vânt ne deranjează, am confundat complet drumul,

într-o noapte pustie pe aleile negre largi

a ajunge cel puțin până în zori, a salva și a opri.

Iar orașul se trezește, fumează și oftează neliniștit.

Ferestrele se aprind ici și colo. Spiritul se răcește în pieptul lui.

De ce mi-e frică? Sau doar visez și nimic

nu mă așteaptă nici înapoi, nici înainte - fără vad, fără drum.

Este zori. Marea răcnește. Pașii ecou undeva.

Cosit - picioare. Nu pot alerga acum?

Oh, măcar încă un moment! Dar pistolul dă clic în palma mâinii sale.

Nu pot. Am pierdut sfârșitul. Sânge negru pe zăpadă.

Tăcere, tăcere. Nici un cuvânt. Și răsare soarele.

Minus treizeci. Si rece. Și granit slab radiant.

Și sub vălul negru de lângă sicri se află Goncharova *,

și zâmbește jalnic și se uită departe impasibil.

* Natalia Sergeevna Goncharova, artist, designer, ilustrator și scriitor rus; un reprezentant proeminent al avangardei rusești.

La toate legile fără sens,

de orista nedrept în sfidare -

Îmi transmit amintirea despre tine astăzi

pentru totdeauna iubitorilor de aici.

El va trece peste ele ca vântul

și va întinde un fir între ele

și un nume necunoscut nimănui

vor prinde viață în râsul lor puternic.

O, îngerul meu, pentru îngrijirea frigului,

pentru simpatie rece, fără pasiune -

ca într-un cont de cămătărie calculat -

cu nemurirea te răsplătesc.

Noapte. Și de ce să vorbești: dragoste.

Nu există trandafiri, nici privighetoare, nici apel,

stelele se sting și pădurile nu fac zgomot,

Cu trandafiri - fără trandafiri, cu atuuri - și fără atuuri.

Noaptea - „și viața s-a terminat”.

. Și de aceea e din ce în ce mai multă noapte,

dragă fără dragoste, fără putere, fără putere,

somnifer și joc de uitare,

fericirea și durerea mea,

idolul meu este un fazan roz, persan,

pasăre, zori. da cred ca sunt beat.

dragă, sunt atât de nebuni, nu-i așa?,

și de aceea este mai surd sau

întunericul este și mai negru, ciudat,

cea a unei lumanari eterne care nu se stinge

- dacă este rațiune, dar în adâncuri,

dacă sufletul - în partea de jos. Acolo -

o rază nemiloasă străpunge noaptea:

ești singur în viață și ești singur în moarte.

Umiditatea din insule suflă,

flutură steagul vaporului,

iar ochii tăi sunt două lagune,

reflectă apusul roz.

O dragă trecătoare, totul este o minciună,

nu există Dumnezeu și nici legi ale lumii,

dacă poate pentru totdeauna de la mine

tu pleci. Nu vei auzi

vocea mea de chemare. Nu-ți vei aminti

seara asta de vara.

Când ne vom întoarce în Rusia. Oh, cătunele rusești, când? -

pe jos, pe drumuri încețoșate, cu frig puternic, pe zăpadă,

pe jos, fără triumfuri, fără glamour, fără zgomot și fără cai sălbatici,

dar doar să știm că putem ajunge acolo cel puțin la timp.

Când e în Rusia. Este nebun, este fericit, arată bine

și parcă ar juca „Kol slav” în grădină

lângă marea albastră,

și parcă - prin camera albă - în zori palide și reci

unele lumânări se leagănă, arzând deasupra Kremlinului adormit.

Când? Destul e destul. Este torturat, bolnav și gol.

Steagul care cerșește deasupra noastră este o rușine tricoloră.

Și este prea cald, înfundat, miroase a eter și alcool.

Când ne vom întoarce în Rusia? Dar ea. ea doarme sub paturi.

Sunteți gata? E timpul . Dimineața. Sa mergem.

Fără gând de răzbunare.

În ochi - două monede de cupru. Cufăr -

cu două palme transversale.

Unde ești acum? Marea se prăbușește în stânci,

gheața este transportată de-a lungul golfului,

treceți cu aburi cu steag larg tricolor.

Și la etajul șase, un bărbat, gâfâind, vorbește

la telefon: „Maria, te-am iubit”.

Iar vagoanele zboară. Mașini

se joacă după ei. Și felinarele explodează.

O fată s-a îmbrățișat și a strigat - vindea un chibrit.

Unde ești acum? O sută de mii de stele pe cer

Calea Lactee este văruită cu milioane de raze

și departe, în spatele pinilor surdo-zgomotoși, luminate

din lună, secole-secole

Niagara tună furios.

Unde ești acum? Sau poate vocea mea este condamnată

nici un răspuns, nici o speranță de a zbura deasupra solului așa

și numai valuri și felinare rămân în lume,

sunete de clopote și nave, mizerie și lună, cascade?

Nu vorbi, poezia este un vis,

că în joc un gând leneș îl țese,

care ne captivează cu un geniu ușor al aerului

de vise și mângâieri trecătoare.

Nu, gândești mult și trăiești mult,

plâns și durere, dragoste și zile de secetă,

și dimineți mohorâte cu uităm de mahmureală

păstrați-l în inimă ca o perfuzie lentă -

iar la bătrânețe tocmai a venit termenul

cinci sau șase versuri aleatorii de compus,

care într-o jumătate de somn să le repete în dragoste,

sau jenat să-i șoptească, condamnați la moarte,

și îți place muzica surdă să hohotească

pe lățimea și lungimea pământului dor.

Cum să uiți o jachetă uzată,

Vocea aceea leneșă cu un ecou ceresc

Ploaia a bătut pe ușă,

Lumânarea se stinge. Biata mea fericire,

Ți-au dat un nume vag -

Sau mai bine zis, ești cianură,

Aceasta este viața mea tânără?!

Aș călări pe cal pe drum

din capitala zăpezii cu bucurie

Aș merge, aș merge dincolo.

Vagoanele zguduie peste pod

iar ecoul locomotivei.

Omule, doar îndrăgostit

acum vei călări și tu.

Săgeți din care sunt rănit

fericit și fatal eu -

în oraș, printre ceațele duse,

viața mea s-a sfârșit.

Ne vom întâlni zâmbind

peste râul gri furios.

Și din nou la odihna ta înzăpezită

Mă voi întoarce, plin de durere.

Dumnezeu ne promite fericirea pentru totdeauna!

- Pentru totdeauna cu tine! - este purtat ca răspuns.

Dar visele se estompează. Pasiunea scade.

Nici Dumnezeu, nici fericirea nu sunt în față.

Și sunt nori înalți în aer liber,

ghețari strălucitori, stânci pustii.

Și ceva fără nume - fără plictiseală, fără tristețe,

care va răni până la mormântul din noi.

Chitara din nou. Nu este soarta

să-și ia rămas bun de la iubitul deprimat?

Zorile au aprins în fereastră

iar un vârtej leneș de vânt a lovit.

Aud. Există durere în această lume,

iar dimineața sunt, Petersburg, doruri,

Aud totul. Evident din asta

apare și amețeala.

Oh, nu spura caii sălbatici!

Suntem cu toții singuri. Stai o secundă, cel puțin!

Unde să te grăbești în zăpada asta?

Cum să iubești în această lume?

Când voi fi în sensibilitate muritoare voi slăbi -

de parcă ar fi gemut pe un cap plutitor,

vocea bietului Orfeu va profita

pe Neva valul albastru,

când este captiv la apusul soarelui

bolta durerii va fi stinsă

și Muzele sub voaluri de doliu

mă vor jeli pe mal.

acolo, în spatele râului, a încheiat durerea rutieră,

în fața porții - timid și palid,

chemat în instanță - la ce voi răspunde

înaintea lui Dumnezeu când îmi vine rândul?

Da, este adevărat, viața se va schimba brusc!

Vom deveni calmi și vom uita totul înapoi.

Și uite că sunt ore de presimțire.

Când? Necunoscut. Oaspeții, acasă, în tramvai.

Și parcă un soare împrăștie raze

deasupra noastră și odată cu ultimul nor dispare la infinit.

Și acolo, în spatele ușii, aproape deschis,

o lumină - fără început și albă - strălucește.

Traducere: Elena Alekova

vestnik

Georgy Avramovich s-a născut la 7/19 aprilie 1892 la Moscova. Poet și critic literar rus, traducător. La începutul căii sale creative a comunicat cu acmeiștii. În Rusia a publicat două colecții de poezii: „Nori” și „Purgatoriu”. În 1923 a emigrat la Berlin și apoi la Paris. A treia sa colecție de poezii „În Occident” a fost publicată în 1939, iar ultima - „Unitate”, publicată în 1967. Este mai bine cunoscut ca critic, autor de jurnalism, eseuri. A publicat aproximativ 140 de poezii în viața sa. A murit în 1972 la Nisa.

Lucrările pe care vi le oferim sunt din cartea „Unitatea și alte poezii”, publicată recent pe piață tradusă de Elena Alekova.