Damyan Damyanov ar fi împlinit 85 de ani pe 18 ianuarie. Marele poet s-a stins din viață la 6 iunie 1999, dar versurile sale continuă. În ajunul zilei de naștere, soția sa, poetul Nadezhda Zaharieva, a decis să-și publice poeziile necunoscute, pe care le-a găsit în arhiva sa.

damyan

Zaharieva a publicat cele patru poezii care nu au fost niciodată publicate în noul număr al săptămânalului de pensionare „Minaha godine”, unde își conduce propria pagină cu comentarii de actualitate de 9 ani. 3 dintre piesele poetice sunt fără titlu.

Și nu este nimic mai crud decât atât:
a atins vârful său înalt,
să te trezești, clătinând din cap într-o clipă,
și să suspin: „Cred că viața s-a terminat. ”

Și să arăți mândru înălțat
pe copacul lumii enorm,
de unde nu ai de ales
ca ultimul fruct care a căzut de acolo.
Fructe uscate, fructe deja uscate,
în care te regăsești - da, ești.
Și strigi: „Viața mea este grea,
asta a fost tot punctul tău?
Acesta a fost marele tău obiectiv? ”

Dar nu există nici o cale. Nu se termină și nu începe
viață cu crenguța ta, tulpină.
Aproape fericit, mori crezând asta
după tine arborele va fi mai înalt.

14 mai 1992.

Nu sunt un nenorocit amețit,
nici un maniac narcisist.
Viața ta cu litere modeste
Am bătut semn lung după semn.
Am fost prizonier, da, un prizonier rapid,
dar ani de zile pragul meu
sute de oameni traversau
cu multă dragoste. Și până la întuneric
Le-am primit și le-am trimis,
și-au memorat cuvintele:
„Frica pentru curajul tău este cumplită,

că ne-o dai în asta
un timp atât de slab, nesăbuit!
Ești sprijinul nostru în zilele dificile! ”
Au fost și un sprijin pentru mine
au intrat în zidurile mele.
Și credința că, deși a slăbit,
cu penele lui subțiri
și aveam nevoie de ceva pentru ei
și i-am învățat bine.
Cum așa? Mă întreb cu un gând greu.
Dar într-o clipă răspund timid:
Mi-am descris suferințele,
și se cunoșteau în ei.

Este atât de calm, luminos, e liniștit,
pâlpâie aerul alb. Toate pâlpâie.
Poemele se nasc în sufletul meu
și prinde viață pe frunze.
Este un moment de creativitate și un moment de solemnitate.
Sub halo de fum înaripat,
Sunt aproape un sfânt și divin
în hârtie creez o lume.

Fără dușmani, fără prieteni -
suntem singuri în cameră
cu cuvintele mele sculpturale.
Ce fericire lângă mine!
Ce calm îmbătător!
Parcă certuri și războaie
au tăcut. Și este doar a mea
lumea din cei patru ziduri.

Și mă gândesc: așa sper
viața mea în fiecare zi,
fără murdărie,
să tacă această lume în furie!
Așa sper! Dar este imposibil.
Lumea invadează gri, necurat
din nou cu vești proaste, cu anxietate,
cu pantofi noroioși în cearșaf.

Și îl curăț - el, săracul
din murdărie și zvon,
că misiunea poetului este
să fac asta toată viața mea -
pentru a curăța hârtia cu mâinile
și cu binecuvântarea unui infinit sfânt
să o aducă înapoi cu magie
a iertării, în mijlocul elementului,
a acestei lumi neiertatoare.

30 octombrie 1995.

AH, DANO!

Sunt atât de obosit de cei nevrednici
bătălii și dușmănii și deșertăciuni,
așa mă simt cel mai confortabil
între ei - cei patru pereți,
totul să fie atât de confortabil, liniștit,
fără dușmănie, fără grijă și fără confuzie -
numai cu dragoste, vise și versuri.

Dar o răceală ascuțită mă străpunge
cu săbii, săgeți și lame.
Sunt deja plin de ele.
Și sunt rece, neprietenos
printre ziduri sparte și fără ușă.
Tremur, febril,
cu un suflet zdrențuit și asemănător gripei.

Ah, sper să mă îmbolnăvesc azi!
Mâine, sănătos și lizibil, să scriu din nou,
a lua cu două picioare schiloase,
așa că sper să adun un încălzitor mare
iar în frig, în tristețe, în semi-întuneric
ca focul tuturor să-l dea.