La un moment dat
(sună plin de speranță
suficient de banal)
ma gandeam,
și în acel moment am înțeles,
că totul în jurul meu
Este normal…

rusia

RUSIA!
VERSURI PENTRU ȘI DE ACOLO!

PRODUSUL TEHNOLOGIC

Pentru a fixa un cofraj,
să pui fiare pe ici pe colo,
a amesteca betonul
de la o marcă necunoscută,

a unge cu var și sucitor,
a face un coș
și să aprindă un foc în el
Pentru dumneavoastră
și pentru copiii tăi -
sună pastoral,
dar este banal,
învechit
și
individual.

Adevărul este în altă parte.
Industrial!
În loc de o colibă ​​- un oraș!
Nu pentru cineva - pentru o națiune întreagă!
Deci - o fabrică!
Deci - o fabrică!

Și în ele, ca să zic așa,
va canta cofraj de fier,
sudurile vor străluci,
mărcile vor fi controlate
sub privirea imparțială, strictă,
de tehnologie importată din est,
care nu cunoaște limite
în transformarea oamenilor în panouri -
dozate uniform,
la fel de întărit,
la fel format,
dreptunghiulare și numerotate,
Aș spune - programat,
care, deși oarecum cenușie,
este clar,
gestionabil
și în felul său, frumos!

Nu mă privi cu repeziciune
Produsul tehnologic
nu este lucru cu acul.
Nu-i pasă
ești în regulă,
este rau,
fie că este fericit?
Nici măcar nu este în viață.
Pur și simplu există!

Nu există suflet pentru el,
nu există Dumnezeu,
nici o idee,
nu există art,
nu există Cultură.
Există apă, ciment, pietriș
și fitinguri.

Pentru el, soarele nu atârnă
acolo sus, peste cer
datorită diferitelor teorii științifice,
datorită diverselor povești mitice,
ci pur și simplu pentru a produce calorii,
care întăresc betonul mai repede.

Nu există Ieri pentru el,
nu maine,
nu Astăzi,
pentru el chiar dragoste
este un proces tehnologic,
animaţie
produsului tehnologic -
într-o națiune tehnologică!

E suficientă trândăvie!
Destule miraje!
Tehnologia este vie!
Cofraj roșu sânge
nu au alternativă!
Vor permite
mica ta dramă umană!

Acesta este,
calea este una!
Și nici alte căi
nu este!
***

SORITUL MEU CUNOSCUT LA UȘĂ

Soarta mi-a bătut ușa.
I-am deschis-o.
Nu era foarte drăguță,
nu era bogată,
nu era pompoasă,
nu era cunoscută,
probabil altcineva
as spune,
că este puțin urât,
dar după jenă
de singurătatea mea odihnă,
Am acceptat
ca a ta.

Nici nu mă putea săruta.
Mi-am dat seama că totul era un vis
și m-am trezit.
Afară era teribil de liniștit.
Era gol, ca un hotel
trimis undeva la capătul pământului.
Și nimeni nu stătea în fața ușii.
Și nimeni,
nici unul
nu stătea la ușă,
cu excepția numai,
desigur,
Soarta !
...

***
STUD RUS

Frigul rusesc s-a răspândit în liniște.
Cenușiu rece.
Răceală moartă.
Spațiul se prăbușește
sub greutatea gheții cenușii.
Oamenii au fețe cenușii
în paltoane gri precum pardesiile.
Și ura cenușie
le îngheță respirația cenușie
cu miros de vodcă.

Vodca nu este gri.
Vodca este un ocean,
în care creierele gri caută
maluri verzi,
plaje galbene,
cer albastru,
pânze portocalii,
mulat cu picioare lungi,
bărbați inteligenți,
sunete,
arome,
culori ...

Și griul norilor
apasă cerul la pământ -
pe copacii cenușii,
case gri,
oameni cenușii în haine gri precum pardesiile,

înfășurate în ele ura lor cenușie.

Frig rusesc.
Cenușiu rece.
Răceală moartă.
Rece ... cu un parfum de vodcă ...

Și undeva jos
sub fereastra mea
tocurile unei femei băteau
cu respect,
ca
pe
chei
pe
pian.

Este târziu.
Și poate că este prea devreme.
Dar eu
și vodca mea
nu ne afectează.
Prin urmare, timpul este -
a alerga pentru totdeauna
de foarte târziu - foarte devreme,
de la viitor la trecut,
ca valurile oceanului,
dar trece mereu
prin mine
și vodca mea.

Și vodcă,
Prietenii mei,
este barca,
cu care înot în prezent.

Și ce altceva îți pot spune?
Probabil sunt beat.
Dar asta nu contează.
Clyderman joacă
iar sub degete
sunetele plâng în noapte
ca tocurile unei femei,
care încet
și singuratic
se îndepărtează
cu respect…

SORINTA

- Ești destin sau ce?,
dar uite și vezi -
mă trimiți la Moscova pentru totdeauna,
iar ceilalți din Paris.

Să spun că url,
nu va fi definitiv,
dar pe alții le conduceți în BMV,
și eu - în metrou ... ”

„Viața, frate, are probleme”.
nu la comandă.
Unii se nasc sub o stea,
și TU - sub pentagramă ... ”

E JOS

Se întunecă
și amurg.
A ieșit la capătul pământului.
Vremea scade.
Ca un vis.
Este gol și gol în suflet.

Sunt inca in viata -
nu se știe cum.
Ușa este descuiată.
Nu vine niciun prieten,
nici un dușman.
Este gol și gol în suflet.

Și pe aceea,
ritual antic,
Eu iau doar o cană în mână,
Îmi beau cota încet
iar sufletul meu este greu.

BUNA PRIETENE !

Hei, prietene, ai locuit singur?
Fulgii de zăpadă se îngrămădesc lângă tine,
a adormi la cinci sute de grame
și în același timp - timp de destul de o oră?

Hei, prietene, Marea Rusia
ca niște orisii rele
întotdeauna îmi iese în cale. Lăsa!
Așa că am început să beau!

Hei, prietene, nu este vorba de bani.
Soarta tocmai m-a abandonat aici.
Și am văzut astfel de jocuri,
Th în două cuvinte - amețit!

Hei, prietene, de ce este el dușmanul meu?
Și de ce a intervenit mafia aici?
Am vrut să trăiesc viața - exact așa.
Altfel, dracu ', epitaf!

Hei, prietene, nu avem nevoie de o dramă.
Nu joc în astfel de jocuri.
Ai nevoie doar de cinci sute de grame
și a sosit timpul. Adică adorm ...

"TRĂIEȘTE RUSIA!"

Când cade o noapte grea,
mult după amiază,
și nu văd niciun lev
în propria poșetă,
și îl aduc să cerșească,
Îmi jur:
"TRĂIEȘTE RUSIA!"

Rusia pur și simplu nu moare!
Rusia pur și simplu nu are pace!
Rusia este mereu minieră
calea acestei lumi
spre iadul său „ortodox”
în sânge înecat până la gât,
in orice caz:
"TRĂIEȘTE RUSIA!"

Viața aleargă trist lângă mine.
Sprijinit pe un băț de cerșetor
Mă uit, cu o bucată în stomac
moartea acoperișului său natal ...
Vindem orisia noastră! -
a muri,
dar:
"TRĂIEȘTE RUSIA!"...


***
ORISIA

Viața este o căpușă?,
măsurarea timpului
sau tactici,
cernerea sămânței
de a fi…
vom înțelege în timp.
Sau cu băutura ...

Trăim în pas,
de parcă ar fi pus piciorul undeva,
dar undeva la amurg,
complet la nimic
ne omoară plângând ...
Pentru că timpul ne-a sfâșiat!

Evacuat!
Intestine, minciuni, crime, prostii,
speră mortă, chalgaria vie ...
noi suntem astăzi!
Aceștia suntem noi!

Și cât de simplu este!
Hai sa ne imbatam!

Și dacă aceasta este orisia noastră
și nici o șansă de procopsie -
să urmeze Rusia!

Băutură!

***
SUNT BINE!

Cred că cumva lateral și departe-
ce este muritor? Și ceea ce este etern?
Îl caut pe internet, în companiile de cablu ...
Și inter - nu! Există doar jingle!
Și ca un fel de sociopat
Nici măcar nu sunt în șah, direct în șah
transformat într-o nouă specie,
semi-umanoid,
semi-hibrid!

Viața mea este vodcă cu aromă de mentă,
pe frunte cu panglica Sf. Gheorghe!
„Pentru Patria Mamă!” Nu eram în Patria Mamă!
Mi-am băut patria
vândut, apoi cumpărat din nou,
pe banii pe care i-am furat,
apoi vândut pentru vodcă ... și a căzut ...

Mă întind acum. Sunt cu toții în noroi.
În Rusia nu există trotuare!
Până la șase ani, mi-a părut rău
pentru mine! Lângă mine era o luptă cu tovarășii!
Și nici un singur prieten! Sunt rus!
Prietenul meu este Death to Idiots!
Sunt de acolo! Știu, nu există nici o cale!

Moartea în Rusia este o cameră de vieți!

Până la vârsta de șase ani, cred că am fost bărbat,
plin de dragoste și măreție.
Și astăzi sunt rahat! Pentru vârsta lui
următoarea noastră impersonalitate a lui Putin!
Mâinile îmi tremură. Fiecare moment
a fost furat din atemporalitatea mea!
Eu sunt rus! Și sunt alcoolic!
Nu mă plâng, ticăloșilor!

Zilnic!