poezii

Liniște sufletească.

Dacă chiar și un verset a contribuit la ea și la fericirea ta, înseamnă foarte mult pentru mine.

Și cât de puțin are nevoie uneori o persoană.

Mama plânge mult. Cântărește foarte mult pe mine. Se pare că nu există niciun motiv, iar ochii mei sunt plini de lacrimi. Chiar vreau să te îmbrățișez și să mă încălzesc, să nu cer nimic doar pentru a mă mângâia și să plâng atât de liber, fără jenă. Știu că sunt mare, chiar mare, dar mama plânge. probabil vei ști de ce. Nu vreau nimic, doar să te îmbrățișez, să fii copil și copil, să îmi fie frică, să fiu slab, să tremuri și să nu faci nimic, să fiu neajutorat și să plângi după bunul plac. M-am săturat să fiu o mamă puternică, doar să plâng puțin. și atunci voi fi din nou în formă.

Pentru mame.

Stai în prag, slab diminuat.
Tristețea curge din nou în ochii tăi.
Mă aștepți și pe mine. Ai trăit mult.
Pentru zile ca aceasta. Da intr-adevar.

Rămâi fără cuvinte. Liniște și liniște.
Sufletul plânge. Durerea arde.
Însă memoria este albă în tăciuni.
Și trăiești cu el. Multe zile.

Voi veni, mamă și te voi îmbrățișa.
Te iubesc. Ochi albaștrii.
Voi veni, mamă. Voi întoarce lumina.
Îți voi mângâia părul. Până la răsăritul soarelui.


Creativitate personală/MG /

O mamă face bilanț

Fiul meu nu scrie, de ce, nu știu.
Scrisoarea pentru Paști a fost ultima.
Mi-ai adus aminte de mine cu bucurie, spune el acolo,
și m-a iubit foarte mult, imens.

Am fost cu el de atunci.
deja se întâmplă un an și jumătate.
Uneori stau lângă șine,
imediat ce se duce la Berlin - este acolo - trece un tren.

Am cumpărat chiar și un bilet o dată,
aproape ca Berlinul să plece!
Dar apoi mi-am așteptat din nou rândul,
Am returnat biletul - unde voi petrece noaptea?

Avea o iubită, era chiar logodit.

Aștept cu nerăbdare imaginea ei cu îngrijorare.
Va striga la nuntă și pe mine?
Le pot broda o pernă.

Nu știu dacă îi place vezma ...
Și îl iubești așa cum dorește?
Uneori mă simt atât de singur.
Nu există un fiu mai blând?

Și am trăit amândoi bine! -
Într-o singură casă ... Și în același oraș.
Trenul se joacă afară ... Nu am somn.
Fiul meu tușește în frigul ăsta?

Mi-a lăsat pantofii copiilor.
Astăzi este mare și casa este pustie.
Stau și durerea nu mă lasă.
De ce trebuie copiii să crească?

Erich Kestner

O mamă face bilanț

Zilele trecute, când am deschis forumul, am primit un mesaj personal de la un utilizator necunoscut mie, în care nu exista decât o singură poezie, niciun comentariu, dar ce poezie - preferata răposatei mele mame! Am fost șocat pentru că habar nu aveam cum poate acest utilizator să știe asta! Aproape că interferez cu forțele supranaturale. De fapt, utilizatorul a găsit postarea mea acum câțiva ani, și nu aici, ci în Blasphemy, unde caut poezia în cauză. Dar astăzi este cu o zi înainte de Adormirea Maicii Domnului și am simțit-o din nou pe mama reală, aici, lângă mine! Mulțumesc fetei care mi-a trimis poemul. Și iată-l:

„Divachka” - Vanya Petkova

Sunt un sălbatic!
Fructul meu este amar!
Nu-l mușcați!
Nu!
Nu mă uita în ochii mei,
dacă nu vrei să înnebunești!
Sunt un sălbatic!
Născut în nisipul fierbinte
și în sol,
în sud și în nord sunt împărțit,
și eu sunt tot, sunt cu toții iubire,
cel teribil, neîmpărtășit!
Sunt un sălbatic!
Sălbatic ca vântul,
vântul de cireș pe coate
a ramurilor feminine, august,
în palmele cu gâtul lung și moi,
în dunele roșii și fără adăpost.
Nu am casă, nici vatră și nici pat,
azi pâinea mea este albă și mâine este neagră.
Întotdeauna caut foc, foc,
dar când o găsesc,
Constat că nici focul nu poate fi adevărat!
Merg pe jos cu fiica mea,
Eu - cu ochii albaștri spre nord, ea - spre sud întunecat lângă mine,
și nu mai există pace pentru mine și nici retribuție,
nici katun, nici palat să nu mai obosească.
Mergem mână în mână, fiică cu păr cireș,
și port drumurile ca o cruce,
a merge desculț de la capăt la capăt,
Iert totul și nu caut răzbunare.
Și lasă oamenii să ierte, dacă pot deloc,
Eu patria noastră, fiică, în genunchi, te rog,
pentru tine, pentru tine este preocuparea mea,
să te accepte în sânul lui ca al lui!
Atunci lasă-mă vântul să mă ducă din nou -
Am fost un sălbatic, rămân un sălbatic!
Dar micuțul meu, părul meu de cireșe,
pentru tine și sălbaticul pe care îl dau.