Sângele a încetat să mai curgă din mâini, a luat-o pe cea stângă, slabă ca un mâner de ciocan, și l-a trântit în cea mai joasă ramură. Sângele i-a ieșit din nou din degete, ramura se rupse, se legănase și se întinsese pe pământ, pătată cu roșu în jurul locului fracturii. Mitra a ignorat zgârieturile, a băgat mâna în ochiul verde al bazinului, laptele șarpelui a mușcat sângele și rana a tăcut. În spatele lui Mitra, mototolită ca o broșură veche uitată pe o bancă de o mică gară, stătea pe jos o fetiță de patru ani, poate de cinci ani.
- Haide, spuse Mitra.
- Nu vreau, mormăi copilul.
Mitra se uită la el și nu spuse nimic. Micul lucru a crescut. Lângă arborele mare cu ramura sângeroasă spartă se afla un copac mic, subțire ca un furtun. Copilul, îmbrăcat într-un costum roz și o vestă roz, a făcut un pas spre copac, între timp s-a întors brusc și a fugit în pădure. Este doar uimitor cum un astfel de trening roz mic poate alerga atât de repede.
- Ana! Femeia a strigat, dar copilul a fugit și mai repede. Femeia l-a prins trei secunde, l-a ridicat de la pământ fără să spună un cuvânt și l-a târât spre drum; cea mică a lovit cu picioarele și s-a răsucit ca un fus în mâini, dar a târât-o spre copacul mic. De data aceasta nu i-a spus nimic.
Copilul a ridicat mâna dreaptă și a lovit trunchiul șchiopătat.
- Nu așa - a certat-o Mitra.
A luat mâna copilului și a apăsat-o pe copac. Lemnul scârțâia - poate norii scârțâiau sau stâncile de pe deal, sângele curgea din degetele copilului. Arborele s-a rupt și a atârnat la pământ, dar nu a căzut. Femeia a strâns mâna minusculă care încă picura picături de rugină-stacojie și a legat-o din nou de portbagaj. De data aceasta copacul s-a rupt și a căzut la pământ cu sângele fetiței care plângea, dar femeia nu i-a acordat nicio atenție și a băgat mâna în decoctul de lapte de șarpe.
Acum, lucrul mic a mârâit brusc, pentru o clipă Mitra l-a eliberat, iar costumul roz, la fel de rapid ca o știucă într-un iaz, a fugit în pădure, o știucă roz care nu avea iaz, ci doar o pădure. Mitra își lăsă costumul să alerge, vesta roz se scufundă în tufișuri și se așeză lângă copacul spart. A așteptat, vântul curbându-se și adunând nori nemulțumiți peste vale. Era cald.
Mai era timp până la iarnă, dar cerul nu știa și el era totuși supărat. Mitra a rămas nemișcată, fără să se gândească la vreme, și-a privit mâna, tăiată, subțire ca o seceră. La un moment dat, costumul a ieșit din pădure, ca un șoarece îmbrăcat în roz. Mai întâi un adidaș a alunecat înainte, apoi celălalt și, în cele din urmă, copilul a furat încă doi pași din tufiș. Mitra nu s-a uitat la el și a pășit ezitant înainte.
- Există un urs în pădure - a spus copilul. - Am vazut-o. Voia să mă mănânce.
- Există - confirmat Mitra.
- Mamă ”, șopti puștiul, alergând ca o știucă pe pajiște, dar nu se opri în fața copacului spart. A îmbrățișat-o pe Mitra.
- Ursul vrea să mă mănânce.
- El vrea ”, a spus Mitra în mod egal. A stat o vreme, a înfipt din nou mâna fetiței în decoctul de lapte de șarpe și încă o dată a țipat. Mitra a ignorat-o, a tras-o spre un copac mic, o pară sălbatică - subțire ca o undiță, chiar mai subțire.
- Acum rupeți-o singur, a spus Mitra
Costumul roz a zburat în pădure, dar după doi pași s-a oprit, de parcă cineva l-ar fi întins în aer liber.
- Există un urs acolo - și-a amintit Mitra.
Puștiul s-a întors, s-a întors la copac, un trunchi foarte mic, dar para era la fel de dură ca o stradă asfaltată. Tiny închise ochii, ridică mâna. A legănat. Arborele s-a rupt, de data aceasta căzând imediat la pământ cu sângele său.
- Lapte de șarpe, a spus Mitra.
- Nu - copilul este obosit.
- Atunci vei sparge un alt copac.
Treningul roz și vesta roz-apus de soare au tremurat, au sărit înapoi în pădure, dar acolo era un urs; apoi micuța făcu doi pași spre borcan, închise ochii și își înfipse mâna atât de adânc în decoctul șarpelui, încât mâneca roz-apus s-a scufundat aproape până la cot. Copilul era sătul, dar nu și-a scos mâneca.
- Bine, a decis Mitra. Destul. Și-a scos mâna.
- Mamă, mormăi copilul. - Pot să vin la tine?
Mitra nu se uită la el.
- Pot să merg cu zece pași în spatele tău? Întrebă micuțul, dar Mitra încă nu se uită la el.
- Nu vreau să merg singur pe drumul spre noi.
Mitra ridică capul spre pădure și nu spuse nimic.
- Grisha mă va bate dacă merg singură.
Mitra se uită la pădure, întunecată ca o grămadă de pietre verzui.
- Mama. a strigat cel mic.
- Ai rupt copacul dintr-o singură lovitură, a spus Mitra. „Grisha este mai moale decât un copac”.
- Mamă, pot să merg cu tine?
Pădurea devine gri ca cărbunele. Cerul este, de asemenea, gri.
- Du-te, spuse Mitra.
- Grisha mă urmărește pe drum.
- Dacă mai spui un cuvânt, „Mitra a început încet”, îți voi rupe brațul.
A întors spatele pădurii cenușii, a mers fără să se întoarcă la costumul roz; auzul ei a fost fulgerător. A auzit iarba sfărâmându-se sub pașii adidașilor mici, apoi iarba a încetat să se rupă. Tocmai a zăngănit. Fiica ei nu alerga spre pădure. Alergă frenetic spre drum.
Mitra se înfipse în tufișuri și așteptă o clipă. Privi fără suflare cum costumul roz zbura pe poteca către primele case. Atenție, de parcă pământul s-ar rupe sub caca fără să facă zgomot, femeia s-a strecurat după copil. Ochii nu i-au părăsit niciodată vesta roz. Micuțul a obosit, a luat-o mai încet, cu pași mici, ca și cum ar fi mușcat o piatră - aplecat, cu capul plecat în față. Mitra îl văzuse pe cel mic mergând cu ochii închiși când îi era frică; poate chiar acum ochii ei erau închiși pentru că era în afara drumului.
Un băiat a apărut în spatele trandafirilor într-o curte, a sărit ca un buldog și a stat în fața fiicei ei.Nu i-a spus nimic, a apucat-o de păr și a tras. Costumul roz scârțâi.
- Legați-mi pantofii, a poruncit băiatul.
Fiica ei se aplecă înainte. Băiatul nu și-a dat drumul la păr. Vesta roz s-a aplecat sub norii negri, cu răni purulente și a început să facă ceva - trebuie să-și lege pantofii.
- Ești prost, a spus băiatul cu răceală și a lovit-o în gât. Apoi a scuipat-o pe fiica ei, nu a lovit-o și a scuipat din nou.
Mâneca roz se ridică pentru a-i curăța obrazul. Mitra, care era la douăzeci de pași de costumul roz, i-a mușcat mâna. Băiatul și-a lovit fiica pe nas - o lovitură scurtă și precisă. Cel mic a țipat. Mitra și-a mai mușcat mâna încă o dată.
Băiatul a amestecat costumul roz.
- De ce nu ai bani? A întrebat, lovind cu piciorul fetiței.
Era slabă ca firul, mai slabă. A căzut pe pământ. Nu i-a rupt piciorul? Nu-i rupe niciuna dintre coaste?
Mitra nu mai mușcă palmele. Era pe cale să alerge la băiat, dar s-a oprit în mijlocul unui pas. Pur și simplu atârna în aer. În timp ce stătea întins pe pământ, puștiul mic, tremurând, ud de țipete și lacrimi, se ridică - fără grabă, în poziție verticală calmă, de parcă ar fi mâncat o felie de gem la micul dejun. S-a ridicat și s-a legănat: mâna lui era îngustă ca un mâner de ciocan.
Deodată se auzi un țipăt, dar nu la fel de subțire ca al unei pisici, ci urletul gros și răgușit al unui băiat sănătos. Băiatul sănătos a căzut la pământ. Vesta roz a rămas nemișcată - dar nu chiar. Mânerul ciocanului, ascuns sub mâneca apusului, se relaxa. Băiatul sănătos a sărit.
- Acum vei vedea, strigă el. - O să-ți smulg capul.
Costumul roz se balansă scurt. Într-o clipită, pentru o fracțiune de secundă. Chiar și pentru mai puțin. Un nou țipăt răgușit de la un băiat sănătos a rupt strada.
- Dacă mai spui încă un cuvânt, spuse cel mic. - Îți voi rupe brațul.
Băiatul sănătos a rămas ca un sac de napi aruncați pe stradă.
Mitra ridică un pumn la ochi. O lacrimă - foarte mică, o minge - nici măcar o minge, i s-a rostogolit de pe pleoape, dar cerul era negru și nu mai era loc pentru bile și lacrimi.
Aleargă la fiica ei. Douăzeci de pași ce sunt - trei bătăi de inimă și un pic de decoct de lapte de șarpe, care vindecă rănile și apusurile.
A ajuns din urmă cu costumul roz și și-a așezat mâna pe umărul fetei, un umăr atât de subțire încât nu arăta ca un umăr, ci ca o bucată de pui.
- Hai să mergem acasă ', a spus Mitra.
Lăsați-vă mâna o fracțiune de secundă, chiar mai puțin pe părul brunet al fetiței. Voia să o mângâie, dar cerul era negru și nu mai era loc de răsfăț. Și totuși am mângâiat. Voia să-și țină mai mult mâna pe obrazul murdar.
- Tatăl tău se va întoarce ”, a spus Mitra. „Dacă va fi din nou beat”, a adăugat ea, înfigându-și mâna în borcanul cu decoct de lapte de șarpe.
- Povestea greșită despre conflictul din Ucraina Portal pentru cultură, artă și societate
- O poveste emoționantă despre un incident din trecutul generalului Mutafchiiski
- Regele - o poveste Știri din Bulgaria și din lume
- Laringita subcordală (pseudocroup)
- Top 5 delicatese din carne în Healthstorm