Ultima modificare: 12.07.2008 15:15

Un zmeu a zburat peste drum în ziua aceea
și a lovit într-o dumbravă din apropiere,
Am deschis ochii, m-am uitat la mine -
iar printre frunze rătăcesc veverițele.

Dacă sunt veverițe, atunci caută alune.

Acestea au capace de ziar!
Merg ca niște crabi deoparte,
broaștele înoată până dimineața.
Se bea limonadă cu ghimbir,
invită un crocodil la o cafenea,
cântă cântece seara pe copaci,
leagăne se leagănă peste drum,
își spală pielea - zmeele
și zboară prin întuneric fără ochelari,
aterizează ușor pe ramuri,
desfaceți baloanele de la centuri -
i-au lăsat să zboare în sus,
cu urechile jos ore agățate,
se legănă eroic cu un rânjet
și cupe de ghindă brandite.

martha


Și dacă se satură să se balanseze așa,
a sări, a zbura, a cânta,
încet în iarbă coboară
și toate alunele ascunse roiesc.

. și câte alte prostii le-am imputat

Nebunia noastră implică zborul de dorit!

te gandesti la aterizare chiar zbori?;)

nu pot face fără pământ, așa este!

Deși am văzut totul în ochiul minții

Nu pot fi nimic mai solidar pentru a muri.


W. B. Yeats, „Dubla viziune a lui Michael Robartes”

Pe pământ - numai pentru putere!:) Ca Antey! Sau agățat de ea ca centura magică a zeului Thor. Când trebuie.

Mulțumesc. Acum dă-mi ceva despre porecla de cadavru, cea mai mortală poreclă.

versul de la Yates și am nevoie de o traducere - engleza nu este deloc punctul meu forte, nici nu știu dacă am unul. țară;)

Încă nu am nimic în minte despre alune, am citit ceva despre descuamarea alunelor cu un prieten.

Ofer ceva ce am citit azi - Georgi Rupchev

DEPART DE AER

Vara a sunat cu clopote violete lente -
sunet după sunet al bisericilor invizibile
și ne-am plimbat prin orașul lung transpirat, amețit,
nici viu, nici mort.

Ne era foame, strada prăfuită răsuna teribil
aerul de seară, împins de tine,
și ne-am oprit la pod și direct în fața noastră
venea o înmormântare.

Se rostogoleau cu fețele goale, cocoșate de căldura febrilă,
au trecut, apoi au dispărut încet în cot
și am rămas și am respirat uscat și strâns
străini din nou.

Iar cerul a irosit lovituri exacte din fontă
pe noi, pe ereziile noastre ieftine
și am rămas acolo confuzi, obosiți de minune,
nu credeau în el și în ei înșiși.

Cel mai mult îi place să citească
variații pe o temă.
Navi Bahcho să mănânce
cu această schemă de veveriță.

editând mai degrabă
Am primit câteva sfaturi despre versiunea originală și am încercat să repar tehnic schema;))

Mulțumesc pentru ceva ce am citit azi:

Extrase din cartea „Garanție”

În adâncul rafturilor de cărți, în spatele șirului de cărți, s-a acumulat praf. Nu-l văd, dar mâna mea atinge ceva de genul unei pânze de păianjen.
Este o mică parte din ceea ce numim istoria lumii sau procesul cosmic. O idee compusă din stele, raliurile morții, migrația popoarelor, rutele marinarilor, luna, licuricii, priveghiurile, hărțile, Cartagina și Shakespeare.
Include această pagină, care nu a reușit niciodată să se transforme în versuri, și visul pe care l-am avut în această dimineață și aproape uitat de mine.

Are această idee vreun scop? Potrivit lui Schopenhauer, este la fel de evaziv precum fețele sau leii recunoscuți brusc în desenul norilor. Are această idee un scop? În orice caz, acest scop nu are nimic de-a face cu moralitatea: moralitatea este o fabricație a oamenilor, străină de zeii de neatins.
Poate că această pânză de păianjen este la fel de necesară pentru această idee ca și navele încărcate cu aur ale imperiului sau fumul ușor care se ridică deasupra câmpului de luptă.

Visul viitor al cuiva

Ce va vedea viitorul imprevizibil în visul său? Că Alonso Quihana va rămâne Don Quijote fără să-și părăsească satul și biblioteca. Că minutul înainte de trezirea lui Ulise poate fi mai bogat decât poemul despre rătăcirile sale. Va vedea generații întregi care nu au auzit niciodată numele Ulise. El va vedea visele mult mai clare decât realitatea de astăzi. El va vedea că suntem capabili să creăm miracole, dar nu facem acest lucru pentru că în imaginația noastră aceste minuni sunt mult mai reale. Va vedea lumi atât de puternice încât cântecul unei singure păsări de acolo poate ucide un om. El va vedea că uitarea și memoria sunt acțiuni volitive, nu interferență sau capriciu al cazului. Că am putea urmări cu întregul nostru corp, așa cum a visat Milton în întunericul lumilor care se estompează - a ochilor săi slăbiți. El va vedea lumi fără mașini și fără această mașină fragilă - corpul nostru. Viața nu este un vis, dar, așa cum spune Novalis, uneori poate ajunge la vise.

Fragmente dintr-o tăbliță de lut descoperită și citită de Edmond Bishop

. O oră fără o singură umbră. Din vârful zilei, Dumnezeu Melkart urmărește marea Cartaginei. Hannibal este sabia lui Melkart.
Trei nave cu inele de aur - ornamentele a șase mii de romani uciși în Apubia - ancorate în golf.
Când ciorchinii cad toamna, voi dicta ultimul meu vers.
Slavă pentru Bahal, Dumnezeul cerurilor, slavă pentru Tinit, imaginea lui Bahal, au adus victoria în Cartagina și m-au înzestrat cu moștenirea strămoșilor mei - inepuizabila limbă punică, care va fi limba lumii întregi și a cărei scrisorile îl protejează de rău.
Nu am murit în luptă, la fel ca și fiii mei, comandând trupele; Nu sunt destinat să-i îngrop, dar în nopțile lungi am falsificat un cântec despre cele două războaie și uitarea de sine a bătăliei.
Marea ne aparține acum. Ce pot face acești romani pe mare?
Marmura Romei tremură; a auzit ecoul pașilor elefanților noștri de război.
După ce am rupt armistițiul și am vorbit mincinos, am vorbit limba sabiei.
Acum, Roman, sabia este a ta: este în pieptul tău.
Am cântat movul Tirului, mama orașelor. Am cântat despre eforturile noastre de a ne găsi scrisul și de a cuceri mările. Am cântat focul reginei glorioase. Am cântat vâslele și catargele și furtunile cumplite.
Berna, 198.

Posesia trecutului

Știu că ceea ce se pierde în viață nu poate fi numărat - aceste pierderi sunt ceea ce am astăzi. Știu, nu am voie să văd nici auriu, nici negru; în inaccesibilitatea lor, pentru mine sunt mult mai scumpe decât oricare dintre cei văzători. Tatăl meu a murit, acum este mereu cu mine. Se spune că recit Swinburne în vocea lui. Morții ne aparțin doar nouă; pierderi - aceasta este proprietatea noastră. Ilion a căzut, dar era viu în hexametrele de doliu. Israelul a căzut și a devenit o tristețe veche acasă. Fiecare poem va fi transformat într-o elegie de-a lungul anilor. Prietenii noștri cei mai credincioși sunt cei care ne-au părăsit: nu sunt supuși anticipării cu deșertăciunea sa, nici anxietăților și temerilor de speranță. Singurul paradis adevărat este cel pierdut.

Acest fir a fost dat de mâna lui Ariadna mâinii lui Tezeu (cu cealaltă mână ținea sabia) pentru a intra în labirint, pentru a-și găsi centrul, omul cu capul taurului sau, după cum preferă Dante, taurul cu capul uman, să omoare și apoi, după ispravă, să dezvăluie secretul pietrei și să iasă, la ea, la iubitul ei.
Și așa s-a întâmplat. La urma urmei, Tezeu nu putea ști că acest labirint era doar o mică parte a altuia, labirintul timpului, unde Medea îl aștepta la locul convenit.
Apoi firul este pierdut, labirintul în sine este pierdut. Și acum nimeni nu știe că suntem înconjurați de un labirint ascuns sau de haosul doom. Scopul nostru minunat este să ne imaginăm, să credem că labirintul și firul există. Nu am ținut niciodată firul în mâini; poate că a apărut o clipă (să dispară imediat) într-un moment de revelație, într-o frază muzicală, într-un vis, în fluxul de cuvinte numite filozofie sau în fericirea obișnuită, umană.
Knossos, 198.