Sâmbătă, 12 aprilie 2014/numărul: 86

gând

Ileana Stoyanova s-a născut la Plovdiv. A absolvit Universitatea de Economie din Varna. Este autorul a 7 cărți poetice: „Milostivirea este viața” (1990), „Ruinele și cerurile” (1992), „Poloneze” (1994), „În vârful Zenitului” (2008), „Cântec de dragoste” (2009), „Zece mii de momente” (2011) și „Insulele Cobalt” (2013).
În octombrie 1995, a participat la Festivalul internațional de poezie Smederevo Song din Serbia. Poeziile sale sunt incluse în antologia bibliofilă în două volume „Poeții bulgari. Selectați”, editată de Blaga Dimitrova (1997), precum și în revista literară bilingvă (bulgar-franceză) „Scrieri bulgare”.
Este membru al Uniunii Scriitorilor Bulgari.

Zi ploioasa

Încerc să mă gândesc doar la ploaie.

într-o zi totul dispare,
și încerc să-mi amintesc cum arătam
înainte ca sufletul să scape în întuneric.

există doar această zi ploioasă,
acest gest când închizi mâinile
să mă țină în viață.
Nu merg mai departe. Sunt temporar.
Încerc să-mi iau rămas bun
putin cu tot ce iubesc.

într-o zi totul dispare.
nu e de mirare că luna este acum
a ieșit dintr-un vers de dragoste - cenușat și frumos,
că soarele topise gerul din februarie,
că primii ghiocei
străpuns pământul prematur,
natura renaște -
în acest ciclu merge întotdeauna ceva sau cineva,
în locul său vine noul.
dar într-o zi totul dispare.

pe rând lucrurile scumpe ne părăsesc.
și toată viața - un peisaj încețoșat,
în spatele geamului umed - picurați înapoi, ceață în față.
doar câteva cărți de pe raft rămân salvate,
doar câteva poezii bune.

Încerc să-mi amintesc fața mamei
înainte de boală, curajul ei
când mă scutură tremurând într-un cutremur,
vacanțe de familie, mama cântă și cântă la pian,
într-o zi soprana ei densă tace.
doar durerea ne depășește.

Îmi privesc tatăl cum se micșorează ca o nucă veche
ochii lui sunt goi, rotația planetei nu îl privește,
încă o rundă. a zburat pentru totdeauna?

ce despărțire mă așteaptă! -
toate lucrurile scumpe sunt învăluite în ceață
rămâne o vagă amintire a sentimentelor,
puterea lor slăbește odată cu înaintarea în vârstă.

Am sărutat-o ​​pe violonist cu mult timp în urmă -
când eram vioară, mâna lui scotea sunete
într-un concert de îngeri înșelați.
valurile ne-au șters pașii.
viața ne șterge.
orice încercăm să ne amintim -
sex bun, de scurtă durată, plictisitor -
a trecut deja strâns în tăcere,
se micșorează. punct.

totul plutește pe râul uitării.
intr-o zi.
rămânem cu o bancă goală.


Forme de iubire

ieri m-am explicat în dragoste
a domnișoarei Orchid,
și și-a deschis mai larg buzele de ciclam
să râzi cu stamine galbene,
Am lăsat-o să aibă pe Ceaikovski, Lacul Lebedelor
iar ea dansează;

Sunt îndrăgostit de mult timp
în curbele mov ale muntelui,
ea scutură șoldurile seara,
ochii mei sunt lipiți, o mângâi mental;

Ianuarie a trecut
cu sentimentul de dragoste pentru un prieten,
a fost o coridă de la distanță, dar cu multă pasiune,
Vânătorul din mine este miop,
de aceea mângâi aerul cu aripa mea și fantezizez;

iarna trecută m-am îndrăgostit de un mesteacăn zvelt,
Am invitat-o ​​la spital non-stop,
I-am dedicat o poezie,

iar vara m-am prăbușit
pentru că mi-au tăiat copacul preferat;

dragostea mea este cunoscută
poeților morți, în special Bukowski,
acest pofticios îmi urează noapte bună
s-a târât în ​​patul meu
și mă face să râd când mă ocupă tristețea;

Vreau să păstrez secretul relației mele intime
cu Modigliani, Van Gogh, Gauguin, Picasso și Mathis,
cu Chopin și Debussy, avem cu ei aproape 24 de ore
coabitare;

De ani de zile sunt îndrăgostit de o pasăre colorată,
venit dintr-o altă lume și închis în cușca mea -
ea încearcă să iasă noaptea,
Am lăsat-o să zboare prin apartament
și apoi o aduc înapoi în inimă.

există diverse forme de iubire,
important este să iubești.


Roman haiku

am trecut printr-un întreg roman de haiku cu tine.

tocmai când m-ai îngropat
la limita dintre apus și dimineață
Voi sări din pălăria magului,
Voi mirosi în continuare de zambile timpurii,
Voi dobândi treptat o imagine umană -
foarte transparent, aproape fără trup,
Îți voi traduce viața în limbajul florilor,
Voi inventa un fruct cu un gust incredibil
să simt doar dulceața,
Te duc la un vechi pub francez din Arles:
"Van Gogh, toarnă niște absint!"


În oglindă

această femeie în oglindă
este ca bicicliștii din rândurile din spate,
rămânând în urmă sau câștigând rar
dar aleargă cu sine,
are speranțe grase, sportivitate,
dulap gol și caiet complet;

câștigătorul este în alpinism pe pereți verticali,
se dezintegrează în părți într-o îmbrățișare,
un șoricel ambițios a scăpat din capcană,
arde în amintiri, scrisori și fotografii,
visează cu îndrăzneală, dar plânge dramatic,
urcă la noi înfrângeri și pasiuni;

se dezbracă fără teamă,
vă va face un spectacol,
va juca aerul singur pe scenă,
nu renunță ușor, anticipează victoria iminentă;

titular de record de singurătate și iubită cu durere,
zboară pe o traiectorie mai înaltă decât vântul,
aruncând o privire în spatele oglinzilor,
îi sărută ziua,
neobosit în țesut coșuri de miezul nopții

și știe: „poate este cel mai ușor să trăiești” **.
____
** Din „Rezumat”, Dorothy Parker


Taurele

nu se poate naște iubirea - nici noi nu vom muri în această iarnă.
intoxicație, sete de sânge, miros de sânge - nu.
doar durerea unui câine, soarele este ochiul unui râs - nu este cald,
doar un latrat de carne, o amintire din preistorie.
Ei bine, a fost o vreme când ne-am atins de cuvinte și ne-am rănit reciproc,
Am fost un pacient anesteziat pentru operație după fiecare înec în tine,
dragoste - un vârf ascuțit, gata să străpungă inima
după nopțile nedormite, festele dintr-o noapte în casele mele
când era în stare de ebrietate și drogat pe străzile bețive, puburi murdare,
orbiți de viziuni colorate, am râs, am plâns și am pierit
iar dragostea rătăcea peste mormântul lui.
unde ești acum?
diminețile, serile, nopțile se măsoară în lingurițe,
fiecare zi este o trezire amară, vindecare,
nimeni nu mă așteaptă în somn.
acum iarna mă freacă de spate în ferestre, merg pe străzile înguste
și văd cum se ridică fumul peste frunzele arse și femeile singure
într-o lume în care dragostea nu este primordială.


Fantomă de scriere

într-o noapte în spital
Mi-am dorit foarte mult să scriu
pentru gura deschisă
dar dormeam ca iadul
să scriu că știu viața bună
vin bun și poezie bună
iar pentru dragostea acelui om
pentru chestia aia atârnată pe genele mele -
tristeţe

să se ridice din pat
a lua o foaie și un pix
M-am aplecat spre lună
M-am întrebat ce va fi dincolo
Mi-am văzut umbra
Mi-am amintit cântând-plângând-frânghia-Tsvetaeva.

și pentru că mă pregăteam pentru măreție
Trebuia doar să mă ridic și să scriu
Cunosteam bine oamenii
Știam suferința
dar dormeam ca iadul

(Doamne, asta este din nou ambiția?
această vanitate!)

a trebuit sa o fac
atat de multi oameni
care se confruntă cu un eșec
atașat accidental la centură,
iar viața lor se îneacă -
conduc mașini ca nebunii și se prăbușesc
copiii cu biciclete cad sub o mașină
bolnavii de cancer dorm pe celălalt pat
și a trebuit să-l scriu, dar dormeam foarte mult.

ferestrele de vizavi dădeau un semn de viață
mai erau cărți bune pline de cunoștințe
muzică grozavă care m-a îmbătat
oameni care zâmbesc și se sărută.

Voi scrie această poezie, m-am gândit,
M-am simțit prost inutil
uneori înnebunit de frică
Am ținut puful păsărilor rănite în mâini
și lacrimi de copaci răniți
Nu știam de ce visez
când oamenii au murit în sezonul cireșelor.

(nu fi atât de zadarnic,
să-l scrie altcineva,
înțelepciunea este în tăcere
când gura aceea se deschide
unde a plecat toată lumea.)