național

Nikola Vaptsarov

Au mai rămas trei luni până la moartea sa, iar Vaptsarov i-a scris celebrului poem „Adio” din închisoare soției sale („Uneori voi veni în visul tău” - spune poetul, deci crede în nemurire). Au mai rămas câteva ore până la moartea sa, dar poetul nu-și lasă stiloul. De data aceasta își scrie deja sentința de moarte „Îmi pare rău” - „Dar în furtună vom fi din nou cu voi, oamenii mei, pentru că v-am iubit!” Acestea sunt ultimele cuvinte ale poetului care crede, crede în victoria poporului său în luptă. Iată-l - acest bulgar remarcabil - Nikola Vaptsarov! Cele două perle lirice care au strălucit în iadul închisorii în ultimele momente ale vieții sale sună ca un testament. Sufletul poetului trăiește. Și va trăi veșnic! Sângele poeților se scurge din pământ - se varsă în inimile oamenilor. De fapt, și noi trebuie să ne amintim de la cine trebuie să învățăm, să ne amintim ce trebuie să facem poeți precum Vaptsarov, Lorca, Vytautas Montvilla.

Moartea poetului Nikola Vaptsarov

Cine are puterea să tacă inima omului, să treacă problema îndoielii, să rupă noaptea din misterul ei, să uite împușcăturile poetului?

Casa este închisă vântului și rănii, furia este zdrobită ca o oală, durerea mă apasă ca o capcană, unde corbii sapă carcasa, iar eu țip, sunt sfâșiat de șoc și nu pot suporta speranța goală, durerea fără lacrimi. Pentru Vaptsarov, cum s-a întins cerul peste pământul său și a urlat chinul, nu câinele, când și-a dat seama că vine sfârșitul, mâncat de gangrena haiku-ului, transformând mormintele viermilor orbi, tăind craniile din tulpinile negre. El ura ura celor de la putere, obsedați atât de plâns, cât și de nelegiuire, lipsind frumuseții de o prezență în setea de mai multă umanitate. Dorea să experimenteze Primăvara albă și furtunoasă cu libertatea sa de a elibera orizontul. Poporul său - poporul său, condamnat din timpuri imemoriale la tortură și durere, se înecau în atâta corupție, atâta distrugere, atât de multă epuizare pentru subzistență. Și privirea lui se așeză asupra grâului, asupra fiecărei clase de suferințe umflate, pentru a lupta împotriva opresiunii și a josniciei.

În moartea sa nu este loc pentru jaf, pentru epitafuri și cântece jalnice sub o salcie plânsă, rugă rugată la marmura evlavioasă a lacrimilor, pentru că dragostea în veghe eternă este prezentă deasupra zidului vieții. (fragment)

Acest pământ pe care îl călc acum, acest pământ pe care îl trezește vântul de primăvară, acest pământ nu este pământul meu, acest pământ, îmi pare rău, este străin. Plec dimineața. Drumul fabricii îl înfunda cu nenumărate cămăși. Suntem fuzionați cu inima, cu mintea, dar. pământul nu se simte al meu. Deasupra pământului meu în primăvară razele foșnesc, cascadele tună de la soare peste pământul meu. Simți adânc inima pieptului pământului și vezi nenumărate flori crescând cu salturi.

Pirin se odihnește deasupra pământului meu, pe cer. Și zidurile într-o furtună cântă povestirile lui Ilinden, deasupra Ohridului azuriu este atât de spațios și albastru, și încă dedesubt este țărmul luminos al Mării Egee. Îmi amintesc. Și aici sângele invadează inima, care se topește cu o oarecare duioșie. Tara mea! Frumoasa mea țară. Scufundat în sânge și zdruncinat de frământări. Rețele de sârmă în Belasitsa.

Vântul aruncă frunze îngălbenite, nu suntem acasă de trei veri. Miresele cred că sunt văduve - se uită la Pirin, degetele le sunt rupte.

Dacă nu găsesc o cale în întuneric, dacă durerea pentru copii nu ne spulberă. Pentru a găsi o piatră de zor, un cap de piatră, un covor pentru pat.

- Struguri curgeau în case - câmpuri furtunoase de suflete, voievod. „Trage, trage la stele! Să cadem cinstiți și liberi ”.

În memoria lui Nikola Y. Vaptsarov

Cuptorul este mai ușor. Și un fum abrupt înconjura un tren lent. Și în palmele sărate lopata de foc nu cântărește. Călătoresc. Și călătorești cu mine.

Îți spun versuri cu pasiune și mă înveți cum să aprind un foc. Cerul de deasupra Spaniei arde din nou în elevii lui Fernandez. Atât apusurile de soare, cât și răsăriturile cu o lopată de căldură se însămânțează în inimile noastre - brazda anxietății. Și vremea, gâfâind și severă, ajustează direcțiile din ochii noștri.

Ne vom aminti? Ploile musonice spală sângele Vietnamului. Ii scriem versuri gratuite aici, iar undeva ucid clasic.

De ce este nevoie - un vers sau un fund? Răstignirile crucificate strălucesc. Iar Domnul țintește din cer spre craniul acestei lumi bolnave.

Deodată tu și cu mine ne vom opri într-un tunel. Va fi un cuptor. Și trenurile vor juca. Și îmi vei aminti că poeții mor de sabie, de pardesi; că propria lui cruce este cea mai grea, dar ei, cei care mișcă libertatea, o poartă ca o pasăre de aripi și ca niște păsări se întind în întunericul dens.

Și trenurile balade vor depăși direcțiile nedormite ale cerului, fără a recunoaște moartea și judecata.