-Kaloyan, dormi!

concurs

Maria stătea în fața mea, descultă în zăpadă. Purta blugi și tricouri. Verde, desigur. Culoarea ei preferată O bucată de chihlimbar strălucea pe gâtul ei subțire, surprins într-o lacrimă de argint.

-Bună, dragă, am spus, ștergându-mi înghețul din ochi. - Mi-a fost dor de tine.

Am întins mâna spre ea, dar ea s-a îndepărtat. Picioarele goale au lăsat urme adânci în zăpada adâncă. Degetele ei zvelte se lăsau cu pandantivul de chihlimbar. În frumoșii ei ochi căprui era o rugăciune tăcută.

-Trebuie să te trezești! Acum!

Am deschis ochii. Briza înghețată m-a lovit ca un ciocan. M-am împiedicat și m-am lovit cu spatele de stâncă. Norii de zăpadă m-au învăluit, iar frigul mi-a mușcat pielea prin straturile de îmbrăcăminte termică. Mi-am șters înghețul de pe ochelari. Respirația îmi șuiera din piept. Ceasul de mână a arătat 30 de grade sub zero. Mănușile și cizmele parcă erau pline de gheață.

-La naiba, am spus, iar vântul urlător mi-a luat respirația.

Pieptul mi s-a umplut imediat de frig. Am deschis gura în încercarea de a înghiți mai mult decât aerul subțire. Masca mea era înghețată de umezeala respirației mele. Mi-am mișcat degetele. Abia le simțeam. Cu mai mult noroc, nu aș pierde pe niciunul dintre ei. Mi-am reglat rucsacul suficient pentru a alunga tentaculele înșelătoare ale visului mortal. Durerea care m-a roșit a cedat repede locul unei amorțeli complete.

Muntele mă omora.

„Mutați-vă, băiete”, mi-a șoptit Bidhya Dahap la ureche, „o sherpa la fel de veche ca lumea”. „Doar așa poți trăi la munte”.

Am ridicat piciorul și am pășit în zăpadă. M-am scufundat în genunchi, m-am clătinat și am căzut pe patru picioare. Vântul urla la mine și mă învăluia în nori de zăpadă.

Biata Bidhya. A supraviețuit cincizeci de ani de furtuni de zăpadă, avalanșe și frig. A murit la Kathmandu, în drum spre spitalul orașului, unde îl aștepta strănepotul său nou-născut. La o răscruce de drumuri, a fost lovit de un băiat pierdut în schimbarea posturilor de radio în Opel Corsa.

„Viața are un simț ciudat al umorului, băiete, râse Bidhya, care nu credea în niciun zeu, ci în el însuși.

GPS-ul a clipit, gata de ieșire. L-am pus în canadianul meu, m-am ridicat și am dat peste zăpadă. Vântul continuă să urle și să mă împingă, încercând să mă împingă până la marginea pantei, dincolo de care se deschidea un decalaj de 700 de metri. Norii de zăpadă mă învăluiau și uneori nu puteam vedea mâna din fața mea.

Pasul ... eșalonarea ... pasul ... eșalonarea ... pasul ... eșalonarea ...

Vântul mugea ca un animal feroce. Pentru o clipă, a rupt norul de zăpadă și a dezvăluit o piatră goală, cenușie, la câțiva metri la dreapta. Pe el era un spray galben, lăsat de un suflet bun necunoscut.

„Dacă ți-e dor de marcaj, vei muri”, a spus Bidhya când am ajuns aici. Mi-a arătat dinții albi într-un zâmbet larg și cald. - Dar acesta nu este un motiv de îngrijorare.

Am cautat. Dacă vremea era senină, Acoperișul lumii putea fi văzut de aici. Everest era la doar 400 de metri deasupra capului meu. A trebuit să mă întorc la dreapta, dincolo de marcajul galben și să urc panta înghețată. Dar furtuna era în plină desfășurare și fiecare pas în sus mă va ucide.

M-am plimbat în jurul creastei și am continuat prin zăpadă. Nu existau marcaje, nici semne. Numai zăpadă, gheață și frig. Durerea se topise deja. Visul mi-a apăsat ochii și m-a făcut să-i închid o clipă. M-aș putea sprijini de acea stâncă și aș muri. În doar cinci minute. Există un legământ. În plus, nu aveam unde să mă grăbesc.

Nu aici, nu acum, o voce îmi repeta mereu în cap, un pandantiv de chihlimbar pe un gât subțire și alb strălucind în mintea mea.

Aproape că m-am împiedicat de om. Se întinse cu fața în jos în zăpadă, la poalele unui zid de piatră dispărând sus în furtuna de zăpadă. Zăpada începuse să-l ascundă. Purta un pantalon canadian roșu aprins și albastru. Era prins de un rucsac greu. M-am lăsat în genunchi și am scos murătura. Mâna îmi tremura atât de tare, încât mi-am înfășurat de două ori banda strânsă în jurul încheieturii. Mi-am tăiat curelele rucsacului și l-am împins de pe spatele bărbatului. Se rostogoli în lateral și dispăru în ceața de zăpadă.

Mi-am curățat gheața din jurul corpului cu un murat. Mâna mea amorțită a alunecat involuntar și lama s-a izbit de coapsa bărbatului. Oțelul îi tăie pantalonii și scârțâi pe carnea împietrită a mortului.

-Îmi pare rău, prietene, am gemut. - Nu mă vei trăda, nu-i așa?

Francois Arnaud Gilda, născut și crescut în Namur, 34 de ani, mort la 17 ani, a ales să rămână tăcut și să-i mulțumească lui Dumnezeu. Căzuse de la o înălțime de 90 de metri în timp ce încerca să urce pe Everest pe vreme senină. Se clătină în timp ce încerca să facă o poză de sus.

Mi-am scos targa de pe spate și am oftat involuntar de ușurare. Cu o piatră de moară mai puțin. Mi-am împins trupul pe ea cu un geamăt.

Doamne, eram atât de somnoros. Am fost obosit. Am fost zdrobit. Am fost distrus. Nu-mi simțeam brațele și picioarele. Nu-mi simțeam mușchii. Întreaga mea lume era plină de gheață și zăpadă. Frigul îmi pătrunsese trupul, sufletul, inima. Am vrut să fiu acasă în Bulgaria. În acel mic sat Dobrudzha, alături de vechea sobă de casă, peeling, care este în plină expansiune, plină de lemne. Am vrut ca mama să-mi dea o ceașcă de cacao și să-mi ciufulească părul, ca atunci când eram copil. Am vrut să miros cafeaua pe care tatăl meu tocmai o preparase într-o oală de cupru bătută, dată de un săpător de țigani înainte să mă nasc. Voiam să aud murmurul nemulțumit al fratelui meu că îl făceau să curățească din nou zăpada din fața casei și lătratul vesel al lui Mima, care sărea și se juca în prăpăstii.

- Nu aici, Kaloyan, nu acum, mi-a șoptit Maria la ureche.

Am deschis ochii. M-am întins pe cadavrul înghețat al belgianului. Nici nu mi-am amintit când am fixat cele două curele. Am ridicat privirea, dar am văzut doar o ceață de zăpadă. Everest era acolo, deasupra mea. Îl simțeam uitându-se la mine. Știa că sunt singura ființă umană care nu se teme de el. Nu m-a urât. Nu încerca să mă omoare. Eram doar un gândac care urca pe corpul său colosal, prea mic și jalnic pentru a fi chiar supărător. Tocmai mă lăsase în voia soartei mele.

-Data viitoare vei avea din nou șansa ta, am spus, iar gheața s-a repezit în plămânii mei.

Am aruncat șaua pe targă și am pășit prin ceața de zăpadă și vântul urlător. Ceasul de mână a arătat minus 37 de grade. Eram singur în mijlocul unei furtuni care a cuprins cel mai înalt vârf de pe planetă. M-am plimbat prin zăpadă, șa săpându-mă în umeri ca și când aș încerca să rup bucăți din carnea mea înghețată. Targa scârțâi în spatele meu, trăgându-mă înapoi ca o ancoră.

"Nu aici, nu acum ... nu aici, nu acum -" mi-a pulsat în minte în timp ce mișcam picior în picior.

Mă afundam în zăpadă, alunecând pe gheață. Cizmele îmi zgâriau stânca suflată de vânt. Norii de zăpadă m-au învăluit. Ochelarii mei erau mata, masca mea era acoperită de gheață. Straturile de haine de pe corpul meu se transformaseră în armuri care scârțâiau din frig.

Vântul a alunecat zăpada și gheața pe crestele din jur, șuierând de parcă Moartea și-ar fi ascuțit părul.

M-am oprit și targa mi-a lovit gleznele și aproape că m-a doborât pe gheață.

Voci? În acest timp?

„Muntelui nu-i place să lase pe nimeni să intre, băiete. Este lacomă, șopti Bidhya în timp ce sorbea o ceașcă de ceai în tabăra de bază sudică, iar tinerii cățărători din jur și-au ascuțit urechile pentru a auzi vechea sherpa. - Dacă te ia, tu rămâi în ea pentru totdeauna. Corpul tău, sufletul tău, vocea ta - totul este al ei.

O clipă furtuna de zăpadă s-a spart și un bărbat a sărit în fața mea. M-am lovit de el și s-a clătinat. Mi-am strâns mâinile în canadianul său roșu, ca să nu cadă. O față ascunsă în spatele unei măști înghețate mă privește.

-Ce faci aici, idiotule? Am strigat să depășesc urletul vântului.

Alpinistul cu canadianul roșu a arătat în față. De parcă aș fi așteptat acest moment, viscolul s-a rupt. La trei metri de noi, în genunchi, stătea un alt alpinist. Era îmbrăcat într-un canadian albastru, cu o sticlă de oxigen înghețată pe spate.

-Stephen ... - un strigăt feminin chinuit a venit din spatele măștii înghețate. „O vrea”, a arătat el către furtuna de zăpadă care a umplut cerul.

Sus. În partea de sus. Spre Everest.

Cel din canadianul albastru s-a ridicat în picioare și a mers mai departe. Femeia a făcut un pas în spatele lui, dar eu i-am dat mâna. Canadianul ei era atât de înghețat încât mi-a strâns degetele înghețate.

-Lăsați-l! Am țipat, iar frigul mi-a strecurat gâtul prin mască.

-E mort! Uită de el!

Un viscol răcnește peste noi și Stephen dispare în norii de zăpadă. Un alt mort pe pantele Everestului. Trag femeia și o împing de unde a venit.

-Du-te - strig cât mi-a rămas vocea. - Du-te sau vei muri.!

Ceasul de la încheietura mâinii țipă. Am setat alarma să se declanșeze când temperatura scade la minus 40 de grade. Însemna doar un singur lucru - Moartea îi ascuțise deja părul.

Femeia a mers încet prin furtună și eu am mers lângă ea. Mi-am fixat propria frânghie de siguranță la centura ei. Aceasta însemna că fie am trăi amândoi, fie am murit amândoi.

Nu aici, nu acum, mi-a șoptit la ureche o voce familiară și undeva departe, departe, a strălucit un pandantiv de argint.

Femeia pășea încet în fața mea, iar eu o împingeam de fiecare dată când se oprea. Targa cu cadavrul alunecă leneș din spate. Viscolul a continuat să se dezlănțuiască cu mânia nepământeană pe care numai un element natural ar putea să o experimenteze. Gheața mi-a roșit de mult hainele și pielea și acum încearcă să ajungă la fiecare celulă. Știu, va funcționa. Frigul câștigă întotdeauna, cel puțin asta am învățat la munte.

Femeia se clătină. Am apucat-o de axile și am împins-o înainte.

-Du-te, idiotule! Dacă te oprești, ne ucizi pe amândoi! Url în urechea ei.

Nu știu dacă m-a auzit, dar a continuat să meargă. Zăpada de sub picioarele noastre nu a vrut să se termine. Urletul furtunii a devenit asurzitor și parcă muntele în sine tremura sub picioarele noastre. Vântul a scos un vuiet. O avalanșă căzuse undeva, poate din Lhotse din apropiere. Sute de tone de zăpadă au alunecat pe jgheaburile naturale de stâncă, măturând totul în calea lor. Îmi amintesc încă de avalanșa din aprilie 2014, care aproape a măturat tabăra 2. Apoi zăpada a zdrobit șaisprezece oameni, într-un șerpa nepalez. I-am cunoscut pe cinci dintre ei, Doamne ... dacă a fost deloc pe acest munte ... iertați-i.

Zgomotul îndepărtat, care ar putea învinge chiar și urletul viscolului, s-a potolit. Cu mai mult noroc, nimeni nu murise, deși în munți, norocul este ceva pe care nu te poți baza.

"Nu te opri ... nu te opri ... nu te opri ... nu te opri ..." - o voce îmi șoptea tot în cap, asemănându-se vag cu a mea.

Sunt atât de rece încât nici moartea nu mai contează, atâta timp cât frigul dispare. Doamne de ce…

„Continuați, dragostea mea, nu vă opriți” - respirația caldă a Mariei îmi mângâie urechea și două mâini mici și tandre înfășurate în jurul umerilor mei.

Zăpada de sub picioarele mele a coborât brusc. Sania cu mortul a alunecat deoparte, scârțâind pe coaja de gheață, șa mi-a tăiat umerii și m-a dat la pământ. Femeia a țipat când am strâns frânghia de siguranță. Targa a căzut în derivă. Mi-am condus cizmele în zăpadă, dar șaua m-a tras în jos. În spatele meu era o brazdă în zăpadă. Femeia țipa și se arunca pe zăpada de deasupra mea, zgâriind cu mâinile în încercarea de a apuca ceva. O cizmă m-a lovit în ceafă și stelele au explodat în fața ochilor mei. Gheața scârțâia sub noi. O stâncă goală a zburat pe lângă mine. Am întins mâinile spre ea. Degetele mele amorțite nu s-au încovoiat și am scăpat-o. Piatra m-a lovit în piept și mi-a luat respirația.

-La naiba! Am șuierat, dar nu era nimeni care să mă audă.

Am scos murătura din rucsac și l-am trântit în zăpadă în încercarea de a lovi nenorocita de frânghie care mă trăgea în continuare după targă.

„Și o sută de morți nu merită să trăiască”, mi-a șoptit Bidhya obosit în amintirile mele, încercând din nou să mă descurajeze din misiunea care, mai devreme sau mai târziu, mă va ucide.

Lama murată a lovit frânghia și a tăiat-o. Sania alunecă pe pantă, printre stânci care ieșeau ca dinții unui monstru antic, iar viscolul o devora cu lăcomie. Respirația îmi șuiera din piept. M-am uitat la cerul alb-cenușiu, prins de furtuna de zăpadă. Oboseala sfâșietoare care îmi umplea fiecare celulă din corp începea să se scurgă. Trebuia doar să mă culc în zăpadă încă câteva minute și aș avea suficientă putere pentru ca femeia care țipa să alunece pe coaja de gheață de lângă mine. Frânghia de siguranță s-a întins și m-a tras în jos. Mi-am înfipt călcâiul în zăpadă și centura s-a izbit dur în talie. Frânghia de siguranță s-a strâns, iar femeia și-a oprit alunecarea mortală pe pantă. În timp ce mă ridicam, articulațiile mele scârțâiau.

Femeia stătea întinsă pe burtă și doar norul de aburi care se ridica de pe masca ei indica faptul că era încă în viață. Am apucat canadianul înghețat și am ridicat-o în picioare. S-a clătinat ca o păpușă de cârpă și am sprijinit-o pe umărul meu. Parcă o piatră de moară s-ar fi lipit de mine.

-Ascultă-mă, idiotule, am șuierat în fața ei. „Fie umbli cu mine, fie te las aici și mori în zăpadă”.!

Femeia mi-a apucat curelele rucsacului. Norul de aburi țâșni din masca ei. Nu avea putere să vorbească, dar avea totuși voința de a trăi.

Conduceam, iar ea mă urmărea. Viscolul din jurul nostru devenea tot mai aprig. Termometrul electronic de pe ceas arată minus 41 de grade.

Fac plajă, m-am gândit, și dacă aș avea puterea, probabil aș râde.

Panta era înclinată înșelător. Zăpada era acoperită pe alocuri cu o crustă groasă de gheață. Ici și colo ies stânci goale, care păstrează înșelător un legământ. Ne-am oprit câteva secunde la una numită Stația Kyriakos. Femeia și-a aplecat genunchii să se ridice, dar eu am tras-o în picioare. Am arătat spre o crăpătură la nivelul ochilor, unde stătea un murat. Femeia doar a dat din cap și s-a legănat încercând să stea în picioare sub forța vântului, care s-a frecat de stâncă și ne-a mușcat cu dinți de gheață.

Alpinistul grec Kyriakos Georgio murise pe această piatră în urmă cu douăzeci de ani. Își lăsase murătura în crăpătură până când și-a recăpătat răsuflarea, apoi a adormit. I-am dus trupul la tabăra de bază anul trecut, astfel încât fiul său, acum un om mare, să-și poată așeza tatăl lângă mormântul mamei sale. Timp de două decenii, alpiniștii se odihniseră lângă cadavrul înghețat în drum spre vârf.

Am tras-o pe femeie de umăr și ea s-a clătinat după mine în pantă. Furtuna de zăpadă s-a spart pentru o clipă și ne-a arătat Tabăra 4. Mormanul de corturi a fost împrăștiat în jurul platformei de stâncă. Cele mai multe erau ascunse sub zăpadă. Un felinar strălucea lângă unul dintre ei, singura lumină care părea să fie la mii de kilometri în jur. Frânghia de siguranță s-a întins și aproape m-a dat la pământ. Femeia căzuse în genunchi. Am ridicat-o, i-am aruncat brațul peste umeri și am târât-o la corturi. Zăpadă și gheață scârțâiau în jurul picioarelor noastre și un vânt urlător ne bătea în față, ca și cum ar încerca să ne împingă din tabără. Norii de zăpadă l-au ascuns de privirea noastră, dar eu nu m-am oprit din mers. Femeia m-a apăsat ca o piatră de moară și fiecare pas alături de ea a fost o tortură. Și corturile erau atât de apropiate. Tot ce trebuia să fac era să o împing și ea să cadă în zăpadă. Atunci aș merge mult mai ușor. Nimeni nu m-ar vedea. Doar încă o moarte înghețată la câțiva metri de salvarea ei ...

Am strâns-o mai tare prin înălțime și am continuat împreună prin furtuna de zăpadă. Am făcut un pas, apoi altul, și altul, și altul ..., și deja mergeam printre corturi, pe jumătate îngropați în zăpadă. Felinarul ardea în fața noastră. Mi-am lăsat degetele înghețate pe peretele înzăpezit care învăluia cortul galben mare. Din interior au apărut voci tresărite și o clipă mai târziu a luminat un felinar. Cortul s-a deschis și ne-a dat o căldură fericită. Mâini puternice au apucat-o pe femeie și s-au îndepărtat de mine. Am căzut în genunchi în zăpadă.

-Doamne - am auzit o voce îndepărtată în care recunosc engleza cu un accent greu german. - Aceștia sunt cei doi americani?

Mâinile cuiva m-au tras în cort. M-am întins cu fața în jos pe pământ. Nu am simțit durere. Nu vedeam decât picioarele cuiva purtând cizme. Femeia americană zace printre mai mulți saci de dormit goi. I-au scos masca și am văzut o față înroșită. Doi ochi albaștri goi priveau tavanul cortului. Canadianul înghețat fusese coborât, iar sânii ei se ridicau și îi cădeau spasmodic. Cineva m-a întors pe spate și mi-a scos masca. Aerul cald mi-a alunecat pe față și am țipat de durere.

-Doamne, acesta este bulgarul!

-Cine ... așteptați-l pe acela? Unde aduce morții de pe munte?

-Dă-i aceleași pături! Hans, activează constrângerea! Faceți ceai - omul s-a aplecat asupra mea. Zâmbește larg. "Bidhya a avut dreptate spunând că muntele te urăște prea mult ca să te ia, bulgară".

Pata galbenă de deasupra mea s-a conturat încet. Față întunecată, cu pomeți înalți și riduri, adânc în piele. Pe obrazul drept avea o cicatrice alungită. I-a fost lăsat de un murat acum doi ani. Știu pentru că eu eram cel care ținea murătura în timp ce încercam să-i salvez viața.

Șerpa a râs.

-De carne și sânge, bulgară. Mă bucur să te văd, deși nu sunt atât de surprins. Întotdeauna încolțiți acolo unde nu vă așteaptă.

Brațele puternice ale șerpei m-au ridicat să mă așez. Dacă nu ar exista o bucată de gheață în stomac, probabil aș vărsa. Gazdele noastre. Trei bărbați și o femeie se agitau în jurul femeii americane, vorbind între ei în germană. Nemțeanul a dezbrăcat-o cu pricepere pentru a verifica membrele înghețate. Compatriotul ei masează picioarele goale ale alpinistului înghețat și aranjează ceva în limba ei maternă. Nemțoaica l-a certat și el a tăcut, dar pe fața lui era nemulțumită.

Altul mi-a întins o ceașcă de ceai și a zâmbit larg, arătându-mi cu mâinile că ar trebui să-l beau.

-Nemti? Am întrebat-o în nepaleză Barham.

-Ei bine, asta explică totul. ”Am răspuns și l-am bătut pe austriac pe umăr. Mi-am ridicat ceașca de ceai. Era doar cald, dar parcă mi-aș fi scufundat buzele în lavă clocotită.

Șerpa m-a bătut pe spate până s-a terminat tusea. Între timp, austriaca masează viguros corpul gol al femeii americane, care tremura ușor. Bărbații o priveau neliniștiți, fără urmă de poftă în ochi. Nu erau bărbați sau femei în munți, ci doar oameni.

Francois Arno Gilda avea un nume în munți - Pantalonii Albaștri. Morții de pe Everest au fost cel mai bun punct de reper. Dacă vedeți Pantalonii Albastru, atunci ați ratat drumul spre vârf. Valea Curcubeului, așa numită această zonă plină de cadavre îmbrăcate în haine alpine colorate.

-Când vei renunța, bulgară?

Am închis ochii. Maria mi-a făcut cu mâna veselă și a arătat spre Everestul înzăpezit. Ochii ei căprui străluceau de bucurie în spatele ochelarilor. Sfatul era atât de aproape încât trebuia să te întinzi pentru a-l atinge. Nu am văzut fâșia de cer plumb-gri în est, promițând o furtună de zăpadă. Și Maria.

-Când o găsesc și eu.

Americanul, înfășurat în căldura unui sac de dormit, a plâns. Își dăduse seama că era deja văduvă.