Îmi plac poveștile. Mai ales nuvele cu un final neașteptat și un mesaj profund. Și unul dintre cei mai mari maeștri ai acestor povești este O'Henry. Unul dintre cei mai dulci povestitori care ne-a fost lăsat moștenire până în secolul al XIX-lea. Cu poveștile lui ești cald și confortabil. Ca o dimineață leneșă de duminică, cu o ceașcă de ceai și o pătură caldă.

m-au

Bucurați-vă de una dintre cele mai puternice capodopere ale sale - o poveste grozavă despre dragostea de viață, binele și magia credinței în viață.

Ultima foaie
Într-un mic cartier la vest de Washington Square, străzile se năpustesc brusc și se împletesc și se rup în mici întinderi numite „platforme”. Aceste „platforme” formează colțuri și curbe ciudate. O stradă se traversează chiar și de două ori. Un artist a descoperit odată o oportunitate complet nebănuită pe această stradă. Ce se întâmplă dacă colecționarul din magazin, care a mers pe el cu factura pentru vopsele, hârtie și pânză, se trezește în mod neașteptat întorcându-se fără să primească niciun cent de la factură!
Așa că artiștii au rătăcit prin pitorescul Greenwich Village, căutând ferestre orientate spre nord, frontoane din secolul al XIX-lea, mansarde olandeze și chirii mici. Apoi au mutat câteva cutii de tablă, una sau două brațere de pe Sixth Avenue și au fondat o „colonie”.

Sue și Jonesy aveau un studio la ultimul etaj al unei case cu trei etaje nevopsite. „Jonesy” era un diminutiv al Joannei. Unul era din Maine, iar celălalt era din California. Cei doi se întâlniseră la o masă într-un han de pe strada Eighth și s-a dovedit că opiniile lor despre artă, salata de cicoare și femeile mai largi mânecile coincid complet, ceea ce a dus la studioul comun.
Acest lucru s-a întâmplat în luna mai. În noiembrie, un extraterestru rece, pe care medicii îl numeau Pneumonie, a rătăcit invizibil prin colonie, atingându-și unul sau altul cu degetele înghețate. În partea de est, acest șerap a mers cu îndrăzneală și a lovit zeci de victime, dar aici încurcătura „platformelor” înguste, acoperite cu mușchi, i-a îngreunat mișcarea.

După ce doctorul a plecat, Sue s-a închis în studio și a plâns, plângând până când șervețelul de hârtie s-a transformat într-o mizerie. Apoi și-a luat trepiedul și a intrat cu pași mari în camera lui Jonesy, fluierând o lovitură.
Jonesy zăcea aproape neobservată sub huse, cu capul întors spre fereastră, Sue credea că doarme și nu mai joacă.
A reglat trepiedul și a început să deseneze cu cerneală o ilustrație pentru o poveste de revistă. Tinerii artiști se îndreaptă spre artă ilustrând poveștile tinerilor scriitori care se îndreaptă spre literatură.

În timp ce schița figura protagonistei, un cowboy Idaho într-o pereche elegantă de pantaloni scurți și un monoclu pe nas, o șoaptă mică i-a venit la urechi de mai multe ori. Se grăbi spre pat. Ochii lui Jonesy erau larg deschiși. Se uită pe fereastră și număra, număra invers.
„Doisprezece”, a spus ea, și după un moment, „unsprezece; și apoi: - zece, nouă, opt, șapte - ultimele două aproape într-o singură respirație.
Îngrijorată, Sue se uită afară. Ce era de numărat? Tot ce se vedea era curtea goală, mohorâtă și la douăzeci de pași distanță, aripa casei nevopsite. O viță veche, veche, aglomerată și putrezind până la rădăcini, s-a târât spre mijlocul calcanului. Respirația rece a toamnei își scosese frunzele, iar acum ramurile care se agățau de cărămizile care se prăbușeau erau goale ca un schelet.

- Ce-i, dragă? Întrebă Sue.
- Șase, spuse Jonesy, abia auzind. - Acum cad mai repede. Acum trei zile erau aproape de o sută. Mă durea capul să-i număr. Și acum este foarte ușor. Iată încă una. Au mai rămas doar cinci.
- Ce cinci, dragă? Spune-i lui Sudi.
- Frunze. Pe viță. Când va scăpa ultima, voi merge și eu. Îl cunosc de trei zile. Nu v-a spus medicul?

Bătrânul Berman era un artist care locuia la parter, chiar sub studioul lor. Avea peste șaizeci de ani, cu barba lui Moise a lui Michelangelo curbându-se de la capul unui satir până la trupul unui pitic. Berman eșuase în artă. Timp de patruzeci de ani întorsese pensula fără să ajungă măcar la tivul muzei sale. Se pregătise toată viața să creeze o capodoperă și încă nu o începuse. De câțiva ani nu pictase altceva decât un semn sau o companie. De asemenea, a câștigat bani pozând pentru tineri artiști din „colonie” care nu-și permiteau să plătească pentru un model profesional. A băut gin spre uitare și a vorbit în continuare despre viitoarea sa capodoperă. Și s-a considerat un câine ciobanesc a cărui sarcină era să doi tineri artiști din studioul superior.

După ploaia torențială și rafalele de vânt furioase care nu se opriseră toată noaptea, se putea vedea încă o frunză împotriva calcanului neplăcut. Ultimul. Încă verde la tulpină, dar atins de galbenitatea putregaiului și decăderii la marginile disecate, se agăță de o crenguță la douăzeci de pași de sol.
"Acesta este ultimul", a spus Jonesy. - Eram sigur că va cădea în seara asta. Ce vânt sufla! Dar el va cădea azi și atunci și eu voi muri.
- Dumnezeule! Sue oftă și își aplecă fața obosită peste pernă. - Măcar gândește-te la mine dacă nu vrei să te gândești la tine. Ce ma fac eu fara tine?

Dar Jonesy nu a răspuns. Totul în această lume este străin sufletului, care se pregătește să pornească pe calea sa necunoscută și îndepărtată. Cu cât firele care o legau de oameni și de viață se rupeau, cu atât mai mult era cuprinsă de capriciul dureros.
Ziua trecea, dar chiar și în amurg au putut vedea pe fundalul calcanului frunza singuratică de viță de vie care încă se ținea. Apoi, când a căzut noaptea, nordul s-a ridicat din nou, plouând pe ferestre și alergând în pâraie de pe acoperișul olandez jos.
Odată ce și-au luat rămas bun, Jonesy, fata asta nu a avut milă! El a cerut ridicarea jaluzelelor.
Foaia era încă la locul său.

Jonesy zace mult timp, uitându-se la el. Apoi a sunat-o pe Sue, care își încălzea bulionul de pui pe aragazul cu gaz.
„Aici eram o fată obraznică”, a spus Jonesy. „Ultima foaie pare lăsată pentru a-mi arăta cât de rău sunt”. Este un păcat să vrei să mori. Acum poți să-mi dai niște bulion și apoi lapte de port. Sau nu, dă-mi mai întâi oglinda, apoi pune-mi perne ca să mă pot așeza în pat și să te privesc cum gătești.
O oră mai târziu a spus:
„Aici, sper să pictez într-o zi Golful Napoli”.
După-amiază, a venit doctorul și Sue a găsit o scuză pentru a ieși cu el pe hol.
„Există mult mai multă speranță astăzi”, a spus doctorul, luând mâna slabă și tremurândă a lui Sue. - Ai grijă de ea și vei câștiga bătălia. Și acum trebuie să vizitez un alt pacient jos. Numele lui este Berman, un artist, din câte am înțeles. De asemenea, pneumonie. Este un om bătrân, fragil, iar boala este într-o formă foarte acută. Nu există nicio speranță pentru el, dar îl voi trimite și azi la spital - există mai multe facilități acolo.

A doua zi, doctorul i-a spus lui Sue:
- Nu mai este în pericol. Ai castigat. Acum doar mâncare puternică și îngrijire bună - nu este nevoie de nimic altceva.
După-amiaza, Sue s-a apropiat de patul lui Jonesy, țesând fericită o eșarfă foarte albastră și complet inutilă și a îmbrățișat-o cu un braț împreună cu pernele.
„Trebuie să-ți spun ceva, șoarece alb”, a spus ea. „Domnul Berman a murit astăzi la spital de pneumonie”. Loy s-a îmbolnăvit acum doar două zile. În dimineața primei zile, portarul l-a găsit jos în camera lui, aproape inconștient. Pantofii și hainele lui erau un bazin de apă și rece ca gheața. Nimeni nu și-ar fi putut imagina unde ar fi putut merge într-o noapte atât de cumplită. Apoi au găsit un felinar care încă ardea, scara luată de la locul ei, câteva perii aruncate și o paletă de vopsea galbenă și verde . El o privi prin fereastră la ultima frunză a viței de vie. Nu v-a impresionat că nu pâlpâie, nu se mișcă deloc în vânt? Da, dragă, aceasta este capodopera lui Berman - a pictat-o ​​în noaptea în care s-a desprins ultima frunză.