Știri
    • Plovdiv
    • Vecinii
    • Fotografie cu emoție
    • Educational
    • Techno
    Pareri
    • Plovdiv
    • Al nostru în rețea
    • Analize
    • Interviuri
    • Sondaje
    • Desene animate de animație
    • Personal
    SPORT
    • Fotbal
    • Volei
    • Baschet
    • Tenis
    • Pasiuni
    • Școli pentru copii

    Regional
    • Plovdiv
    • Pazardzhik
    • Smolyan
    • Kardzhali
    • Haskovo
    Director
    • În oraș după ora 18:00.
    • În afara orașului în weekend
    • Hobby
    • Vremea
    • Horoscop
    • program TV
    • Gastroguru
    Renaştere
    • Se ridică și cad
    • Adevăr sau minciună
    • Cultură
    • Albume de familie
    • Gluma
    • Știri într-o fotografie
    Sănătate
    • Spune-i medicului
    • Medicii noștri
    • Spitale
    • Descoperiri
    • Forta vietii

În atemporalitatea coronavirusului, nu mai contează ce zi este. Întreaga perioadă a lumii ne-a invadat, camerele sunt pline de el. Dar în acea zi s-a întâmplat un eveniment extraordinar.

noile

Georgi Gospodinov spune:

Acestea sunt cuvinte, note și note, reflecții oarbe în câmpul a ceva care nu știm exact ce este. Este ca și cum ați merge pe întuneric, a vorbi sau a fluiera singuri, pentru a nu ne teme. Și sper să aud alte cuvinte. Atâtea lucruri la care să te gândești când stai în camere într-o după-amiază. După-amiaza lumii, înainte de seară, cade, ca în poezia lui Salvatore Quasimodo.

Stau în camera mea după-amiaza și scriu într-un caiet. Caietul este verde, realizat manual, un cadou de la fiica mea pentru noul 2020. Nu m-am gândit niciodată să-l umplu doar cu astfel de note. La început am pus curmale, apoi m-am oprit. Nu mai contează ce zi este. Calendarele sunt printre primele care dau faliment. Este duminica lumii, diferită de fostele duminici.

Există o imagine a bătrânului Edward Munch numită „Între ceas și pat”. El, palid și bătrân, între ceasul vechi de pe perete (de pe vremea când ceasurile erau mobilier) și patul său, în poziție verticală, nedumerit. Munch are multe autoportrete și nu se teme să picteze această izbucnire și melancolie a propriului său corp. Dar și fermitate umilă. Aceasta este poziția, cum ar fi, între ceas și pat. Acesta este traseul, aceasta este lumea. Nu este foarte eroic. Aceasta este întreaga epopee a vieții de zi cu zi, cea mai dificilă. Anul în care și-a completat autoportretul a fost 1942. Cu greu a fost publicat în ultimul deceniu, trăiește izolat de sine, este bolnav, este în război afară.

Există o diferență între timpul lui Munch și al nostru. Și nu este foarte clar în favoarea cui este. El este invizibil pentru lume, iar lumea este invizibilă pentru el. Și între timp am devenit vizibili și vedem. Nu spun că ușurează lucrurile, dar este diferit.

Vremea. Iată ceva cu care trebuie să ne ocupăm în această situație. Ce să faci cu tot timpul din lume. Până ieri, acesta a fost cel mai rar produs. Și astăzi rulează în jurul nostru. Ceea ce am visat - un pic mai mult timp pentru noi înșine, s-a întâmplat acum cu o abundență crudă, a venit peste noi, camerele sunt pline de ea. O cantitate imensă de timp situată pe un spațiu super-limitat. Va trebui să trăim nu numai cu cei dragi, ci și cu noi înșine. Acesta din urmă este uneori insuportabil.

Și aici vine acea acumulare invizibilă de cultură și ritualuri care pot fi salvatoare. Cuvintele și poveștile vin. Vin cărți, filme, tablouri, muzică. Asta fac literatura și cultura în cele din urmă - ne separă de haos. Îmblânzește temerile nemăsurate. Nu le șterge, nu le vindecă, le face doar suportabile. Nu este mic. Acestea sunt noile adăposturi. În vechile războaie, cineva se ascundea în adăposturi pentru bombe. În acest război, vom avea nevoie de timp pentru azil.

Ieri sau în acea zi, poate în acea zi, s-a întâmplat un eveniment extraordinar. Pentru o situație în care nu se întâmplă nimic în propria cameră, totul este extraordinar. O pasăre a căzut pe balcon. Am auzit bătăile. Am aruncat caietul. Pasărea, o mierlă destul de mare, zăcea pe spate, cu picioarele întinse, cu capul îndreptat spre noi și lângă ea o mică pată de sânge purpuriu gros. Căderea păsărilor moarte din cer a fost mult timp în ordinea semnelor apocaliptice. Așa este scris.

În acel moment, zăpada ușoară a început să cadă afară. Un alt semn, a remarcat dublul meu paranoic. Am stat și am privit puțin amorțit. Mi-am amintit imediat, desigur, de șobolanul mort de la începutul ciumei lui Camus. Cel puțin era același bazin de sânge în film. Acum, în timp ce copiez notele din caiet, îmi dau seama cât de mult din cunoștințele mele „practice” sunt de fapt fictive, provenind din cărți și filme. Ceea ce mă face să nu fiu prea ocupat.

Ce vom face acum, a spus soția mea încet, de parcă pasărea nu ne-ar auzi. Va trebui să o iau și să o dau jos, am spus. Nu era clar cum a căzut exact pe balconul nostru, care este mic și cumva în interiorul clădirii. Era bolnavă și vântul a trimis-o aici? A trebuit să căutăm ceva care să o scoată afară, pasărea nu era mică. Am găsit o cutie poștală galbenă. Totul părea absurd.

Am ieșit pe terasă. Nu am văzut o pasăre moartă atât de atent de când eram copil. În afară de asta, cei din copilăria mea erau de obicei vrăbii, unii dintre ei, recunosc, uciși de o praștie de noi, apoi i-am îngropat. Aceasta era o pasăre mai mare. Am avut senzația că își poate foșni aripile, nici măcar nu a fost complet amorțită. Cu capacul din carton, l-am împins în cutie, apoi l-am așezat deasupra. Am coborât la scări și am întâlnit pe un vecin pe scări, un francez, care m-a întrebat vesel dacă mă duc la oficiul poștal cu această cutie. Nu, i-am răspuns, port o pasăre moartă, cred că este o aftă. Am încercat chiar să-i arăt, dar s-a grăbit să-și ia rămas bun. Unde naiba este aruncată o pasăre moartă, am dat cu capul în fața găleților de colectare separată - organică, anorganică, din hârtie. Moartea ne face neorganici?

Zăpada de afară a continuat să cadă oarecum mohorâtă. Cădea și se topea pe magnolia proaspăt înflorită, pe un cireș și pe un copac nedefinibil pentru mine, presărat cu flori albe. Alb pe alb. Parcă ar fi avertizat că primăvara a fost anulată pentru anul acesta.

Simți că ceva nu este în regulă?

La etaj, fiica mea asculta în camera ei Cea de-a cincea simfonie a lui Beethoven, pe care o dăduseră ca temă de la școală. (Nu i-am spus de pasăre.) Simți că ceva nu este în regulă? A întrebat ea când am intrat. Nu, i-am răspuns. Asculta cu atentie. Nu am auzit nimic special, cu excepția unui slab crack ca într-o înregistrare veche. Deci chiar aveți o problemă de auz, a spus ea cu emfază. Și mi-a explicat că profesorul de muzică le trimisese legături către Simfonia a cincea, așa cum Beethoven însuși o auzise cu surditatea și tinitusul său progresiv, pierzând frecvențele înalte, suferind de sunete în urechi. Exercitiu bun. Este bine să știm ce a trăit cineva care face o astfel de muzică și nu o putem auzi în toată puterea ei. Am decis oricum să-i povestesc despre pasărea de pe balcon. Fiica mea are un identificator de pasăre și merge mereu cu el. A lăsat sturzul să cânte pe computerul meu. Apoi m-a privit gânditor și mi-a spus: Beethoven nu trebuie să fi auzit sturzii până la urmă.