Nimic mai mult decât un vârtej de atomi,
plasat într-o carcasă din piele acordeon;
nimic mai mult decât un dispozitiv de citire
și conversație, tipar slab fixat
a unei ființe experimentale
cu laringe și faringe, cu diafragmă
și hobby-uri dietetice,
plin de greșeli în loc de draperii;
nimic mai mult decât un cumpărător
client cu amănuntul și cu ridicata,
dependent de tehnologia scumpă
și muzică ieftină; nimic mai mult
din percepțiile reciclate
și iluzii vulcanizate,
apăsat între două întâlniri,
ca frunzele dintr-un ierbar,
endemic în esență - în creștere
într-un manșon lateral bine definit
a Căii Lactee,
întreținut cu o oarecare melancolie
a vacilor sacre - doar un om,
chiar simplu, ca un ecou al sinelui
(discursul său nu este înțeles
iar Babilonul este doar o scuză
pentru armonie tulburată cu cuvintele) -
dacă Dumnezeu îl întâlnește, nu îl va cunoaște
și va rămâne trist.

umane

Urmărim un film cu mama mea -
o narațiune calmă și chiar lentă,
în care o femeie medie mohorâtă
încercând să iasă din drum
cu infractorii obișnuiți.
Munca grea.
Ma sustin cu o para
și mă gândesc la melancolia lui Herodot.
De ce Chernodreshkovtsi
și de ce geții, gepizii și sauromații într-unul ?
Dar mama este încântată

din viața plictisitoare a femeii slabe din film,
coborând tot mai jos în subteran.
În timpul reclamelor ies pe balcon
și aprinde o țigară.
Venus a navigat de mult dincolo de orizont
iar cerul flutura în direcții diferite.
Pentru orice eventualitate, sunt cu ochii pe Whitman
și alte repere,
dar se pare că toate sedativele au dispărut,
toate trucuri feminine, viclene,
prezentat masculin la fiecare 20 de minute.
Vin imediat -
acțiunea este încă abia cretă,
se poticnea de imposibilitate
pentru a depăși plictiseala exemplară.
La un moment dat, tipul rău îl scuipă
tirada rău intenționată solemnă.
„Ce vorbe urâte!”, A spus mama
și s-a dus să-și toarne lapte.
Cu conștiința curată, urc în camera mea de la mansardă,
încă se clatină între Herodot și Whitman
și dintr-o dată îmi dau seama: cuvintele, cuvintele frumoase,
toate sunt cu mama.

Caracterul meu liric a scuipat fiecare definiție
și cutreieră ultimele păduri -
limba lui este făcută din ghemuit și lipici, este amară
în profunda tristețe a bucuriei mele.
Persecutat ca niciun alt secol,
sare până la Cordilere -
pentru a economisi de la vânzări ieftine,
a celor stabiliți cu ușurință
și pe metru vândut la târguri
ultimele reguli. Bietul om este silit
înălțime pe măsură cu Marko Prilepchanin,
cu balaurul cu trei capete,
a închis nouă puțuri
și a eliberat alți nouă
în râpele amintirii pustii.
Până nu demult, a strigat cu tot gâtul -
strigătele lui răsunau în nopți,
ca fulgerul.
Trecătorii obișnuiți s-au oprit pe străzi
și i-a aruncat în cer,
pentru a le reaminti că zborul este
o chestiune de măsură în scepticism.
Acum eroul meu liric
își strânse buzele ca un flaut
în opus 105.
Și eu sunt orchestra tristă.