MONOLOG DE LACTATE

poeziei

Împărțeam și cineva mă jefuia.
Merge așa toată viața mea.
De aceea drumul meu este atât de aspru.
Și sufletul meu este atât de fragil.

„Pământ, ai pâine
și un mormânt pentru toți ... ”
Stefan Tsanev

Și pâine. Și sicriul. Și un ecou de clopote.
Iar celălalt nu este semnificativ.
Și restul este puțin probabil să rămână,
Iar celălalt are cu greu un nume.

Totul este în nume. Fiecare celulă
Am un ritm inegal care pulsează.
Nu doar pași - un jurământ tăcut.
Există lacrimi în dansul tăcut.

Dar revine la ochi.
Și se varsă în Maritsa și Struma ...
Probabil de aceea nu este ca în viață,
sare strălucește pe fiecare cuvânt nativ ...

Și în ziua în care am studiat cu mama mea
pentru casa albă și îngrijită ...
Mi-a pus o flacără în mâini,
și încă strălucește în sufletele noastre astăzi ...

Și două tei înfloresc, nu înfloresc.
Aceasta este mica mea Patrie.
Cu capul pe umăr, mama îmbătrânește,
dar totuși sortit acelui verset.

Și astăzi „Casa zilelor de aur„ ”
amândoi nepoții mei repetă în continuare.
Dansul tăcut revine -
cu o lacrimă în ochii Bulgariei.

E timpul să citești,
cea mai aspră lectură
pentru tine -
de viață, punctat
cele lungi, prea lungi
toamnă.
Iubirea a rămas așa
carte necitită
pentru orbi.
Și mă uit degeaba:
toate cuvintele din el
sunt fuzionate.
Și ochii s-au slăbit
pentru mine
erori.
Și fugi prin linie
și prin oameni care
am intalnit.
De asemenea, ochiul s-a estompat
al zilei - ca un fir
va intra?!
Ziua mea clipește mereu
cu ochii orbilor
bebelus.
E timpul să citești,
cea mai aspră lectură
pentru tine,
Dar se repetă în ordine
greșeli în viața mea
iar toamna.
Mi-am experimentat destinele
al lui Botev, al lui Dimcho
și Yavorov.
Și mi-a fost dor de ale mele
iar acum se răzbună pe mine,
evident.
E timpul să citești.
Dar e toamnă
prea lung,
ascunde totul în neguri,
și arată inima
datorii.
Îmi fumează sufletul
ca zgomotul înainte de iarnă
sacrificat.
Și peste mine și peste noi
parcă cântând și plângând
macarale ...

Toată noaptea mi-am îmbrăcat cu căldură foștii prieteni bârfitori.
Afară era frig. Ei bat în tăcere ei înșiși la ferestre.
Mâinile goale, degetele întinse, par să-mi întindă mâna.
Vântul împrăștie frunze în jur - indiferent dacă aude sau nu?

Curtea a devenit o boltă de aur. Luna se uită afară.
Dar prietenii mei tremură, acum prinși de vânt!
Și după trădări și după amărăciune - îi iubesc din nou.
Nu că sunt foști, nu că și-au risipit cu rușine credința!

Scoatem pulovere cu mânecă lungă, scot paltoane și impermeabile,
eșarfe, pălării, niște bluze cu gulere înalte și calde.
Am scos totul și l-am înmânat - și codul sufletului meu.
Cu ochii goi, garderoba acum cumva dă din cap cu reproș spre mine ...

Am lăsat o jachetă pentru mine. Și o eșarfă prea lungă -
cuvintele de odinioară persistă în el - însorite și strălucitoare.
În buzunarul stâng al jachetei - un cântec, în dreapta - datorie neplătită.
O cusătură de eșarfă - o cale luată odată împreună.

Nu se va termina această noapte?! Am distribuit deja totul.
Un buton, rupt de ceva, s-a întors în colț și a tăcut.
Cum voi strânge ferm Astăzi cu Ieri?
Vântul va sufla mereu prin mine. Ca un vers deranjant ...

Cameră și patru colțuri în ea. Vânt afară. Degete fantomatice.
Sunt cinci sezoane. Al cincilea din mine. Celelalte - perle împrăștiate.
Somnul este rupt. Hainele murdare. Și pe ferestre - stropi.
În colțul apropiat butonul detașat. Și tremură ca un lucru viu.

„Viața este un secret pe care îl învățăm mai târziu
și nu mai avem unde să-l ascundem ... ”
Din jurnalul unui tânăr de 16 ani

Prietenii mei strălucitori, care au traversat lumea la nesfârșit,
la punctul verde, luminând visul și rădăcina,
știu fiecare metru din această scurtă cale a ta,
fiecare bucată de cer a deschis un planor imens ...

De aici ai plecat cu versul scriitorului misterios de ploaie.
Și ne-ai legat atât de devreme speranțele noastre iluzorii.
Și de când ploaia din miezul nopții ne-a obosit sufletele,
pe cer nu ai deschis găuri de ozon, ci răni!

Și acum peste rădăcina uscată, această ploaie răcnește ca mine ...
El varsă din ochii mei și udă deșertul.
Și citește-ți numele - un ceas teribil de seară,
din care se răcesc vulcanii pământești și sufletele vulcanice.

Dragii mei prieteni, care au plecat atât de devreme,
cu o pungă umplută până la refuz cu copilăria noastră
și cu limbi albastre, smulse în secret din dud
din curtea bisericii, unde a umblat speranța oarbă ...

Această ploaie mă doare! Se înjunghie cu o mie de ace!
Sunt ca un arici - fiecare por este străpuns.
Dar eu tac. Îmi port buzele. Știu că nu ar trebui să plâng.
Și cui pot să spun, doar durerea personală în viață este!

Merg după ploaie. Și vom ajunge în continuare la tine în cele din urmă.
Acest secret îmi ude sufletul și el stropeste nesăbuit ...
Și departe în patria mea voi săpa o gaură,
cu o durere nebună să strige că regele Saltan are urechi de capră ...

Pe Lika Yanko
pentru un 19 martie ...

Îngeri pe trotuar.
Este ca și cum ar fi din fire albe.
Toate felurile de pământ se clasează.
Pe urmele lor - sper:
cineva care să-i asculte;
cineva care să le sune ...
Ploaia din martie se îngroașă
cu mine sub streașina Lika.
Zi. Trotuar. Farmacie.
Pași. Și uită-te la păr.
Îngerii pășesc ușor.
Ca viața - desculț.
Știu, un artist
cu toate acestea, le va îmbrăca ...
Se va pune vopsea albă.
Atunci va plânge ...

Vrei să împărtășești ziua ceață din Veneția?
Jumătate tristețe - pentru tine, jumătate va fi pentru mine.
Măștile din colț vor râde nebunește printre lacrimi.
Porumbeii vor învăța cu răbdare liniștea lumii.
Vechiul gondolier va cânta ca să nu plângă ...
Exilul Brodsky va cutreiera debarcaderul noaptea ...
Canalul Mare va fi sufocat de mirosul eternității
și din gând,
care se scufundă,
chiuvete,
chiuvete
orașul -
împreună cu porumbeii și trecătorii, cu obiceiurile,
unde o datorie pentru păcatul uman a fost plătită de secole ...
Și împreună cu clovnul, al cărui machiaj este pătat,
și cu acel turist cu bretele ridicole de modă veche,
cu cafeaua în fața lui și cu pretențiile sale nesfârșite ...

Vrei totuși să împărtășești tristețea acestui lucru
ultima iubire pe fondul morții lente a Veneției?

Am crescut cu fiecare nouă cicatrice -
după un dinte de lup și după o mângâiere de vulpe.
Dar visele deveneau din ce în ce mai sărace,
ziua noastră - din ce în ce mai alunecoasă și periculoasă.
Și numai tu, Iubire, nu te schimbi -
buzele îți crăpă de sete.
Ploua. O viață. În mod constant.
Și încă nu se poate plânge singur.
Ploua. Ling lingă buzele uscate.
Apa curge, dar eu merg lacom.
Oprește-te, Iubire, al naibii de isteți,
masă de călugăriță și păcătoasă ...
Mă dobori. Mă îndrepți. Tu te joci.
Și eu sunt păpușa ta de cârpă.
Nu crezi - prin șanțuri drepte
Pot să fug de tine!
Din dinte de lup și din mângâierea vulpii
cicatricea din ochii mei devine tot mai adâncă.
Se strecoară o picătură de ploaie
elevul meu. Durerea nu este a nimănui.
Dar cicatricea durerii este a mea.
Sunt născut de o sută de ori și mor de o sută de ori.
Închide ochii, Iubire, ia rândul.
Sau du-te la acel lup în pace.

Est, est, est,
la est de acest „paradis” „
Un trandafir nebun stropeste
dragoste. Și înflorește devreme.

Culoarea sa atrage lumea
ca în mai - albinele.
(Mama gătea dulce acolo.
Nu întrebați despre aromă!)

Și soarele apus se agita
cu o lingură de aur minunea.
(Nu face dulciurile rapid
și ai nevoie de un sentiment real.)

Deasupra trandafirului ai nevoie de un măr
a înflori, sfidând vântul,
felie de pâine caldă,
cuib, sub streașina forată ...

Și sunt necesare mai multe mâini
mamei, bine concepută.
Și frunzele stupului - întregul! -
est, est, est ...

***
Voi fi surd la orice în această lume trecătoare,
Voi orbi pentru fiecare vedere și miracol furat,
dacă devii un vânt capricios de primăvară,
și treci pe lângă mine, fără ca pulsul meu să fie nebun să aud.

Se va descompune în săptămâni, zile, molecule,
de bucăți de memorie mângâieri inutile și necheltuite,
de lacrimile mele care curg pe pomețul tău stâncos,
pe jos pe drumul montan, înalt și periculos.

Mă voi dizolva pe cer - nu luați binoclul
(toate visele importante sunt la îndemână).
De ce era atât de speriat și deodată palid -
nu există „aproape-departe” pentru universul „Eu și Tine” „

Dar am visat deja asta. Cu o noapte mai puțin
viața a rămas în fața noastră, sfoara s-a rupt.
Nasul i se lipi, zmeul căzu. Cerul se revarsă.
Și deja albastru, purificat de vise rele.

Și uite câte licurici au căzut în noaptea aceea,
matur la limită, dar cumva ... singuratic infinit.
Vom putea să le colectăm în acest coș de salcie -
iar licuricii precum oamenii suferă dacă pierd paradisul!