dansul

Dobromir Banev

Poezia este despre cuvinte dans. Poezia este o poveste nesfârșită pe care o citim iar și iar - ca un copil care nu vrea să rateze deliciul său preferat. Este magia vieții.

El ne trimite în colțurile necunoscute ale iubirii, care în viața de zi cu zi ne eludează mereu, alege întotdeauna pe altcineva. Ne ascute simțurile frumuseții, pentru că numai cuvântul ritmic îl poate încadra în mai multe rânduri, fără a-l încadra, fără a-l bloca pentru ochii altora.

Poeții sunt oameni care se inspiră din forțe invizibile. Cel care stă în mod deliberat în fața foii albe mestecă capătul stiloului de plastic în timp ce se întreabă cum să reglezi rimele fără a putea scrie o singură literă.

Cuvintele rimate în sine aleg când să ne viziteze. Dacă îi căutăm cu o lumânare, nu îi vom găsi în întuneric. A scrie la fel nu este nici măcar un exercițiu de stil. Pentru că, așa cum spune Boris Hristov, „a scrie poezie este o ruptură a intestinelor”. Nu am auzit niciodată o definiție mai bună decât aceasta.

Muzele literalmente nu există. Există circumstanțe, locuri și oameni care te fac să împărtășești impresiile tale despre viața vieții. În acest sens, muzele sunt iubirea, tristețea, întâlnirea, separarea, disperarea și trădarea. Motivele pentru care scrie o poezie sunt în mare parte triste, deoarece puțini stau să scrie o poezie, conduși de un sentiment de încântare.

Tristetea este un alt nume pentru poezie. O reflectare într-o oglindă care se poate accepta pe sine.

Dacă cunoașterea acumulează tristețe, tristețea „produce” versete. Așa sunt lucrurile.

Nimeni nu știe prin ce trece poetul în timp ce coboară cuvintele unul după altul. Pentru o vreme, a fost într-o lume în care alții aproape că au încetat să mai existe. Autosuficiență în care se simte cu adevărat viu. Pentru că aceasta nu este singurătate. Nu este un sentiment de respingere din partea lumii în care altfel locuim.

În Ore, Virginia Woolf (Nicole Kidman) spune asta în romanul pe care îl scrie, poetul trebuie să moară, pentru că sufletul său este cel mai vulnerabil. Învățăm să prețuim viața atunci când ceva bun a dispărut. Iar poetul (Ed Harris) se sinucide într-adevăr, astfel încât ceilalți din jurul său să poată realiza timpul lipsit de sens pe care îl luăm pentru a fi percepuți de alții într-un anumit mod.

Poezia este viață. Viata reala. Un loc unde tăcerea poate fi auzită fără să strige.

În timp ce înnebunesc că te am

Las-o pe seama celorlalți poeți
să cânte albinele și iarba.
Din atâtea ierburi inventate
înnebunesc încet cu fiecare cuvânt.

Ești ceea ce ești. Despre mine
nu ai cu ce compara.
Bucurați-vă de răcoros într-o zi însorită.
Căldură caldă în iarna care vine.

Așa ești. Este vizibil pe buze.
Prin atingere. Și fiecare amprentă
de la tine peste tot pe mine este vizibil.
Așa este. Și așa va fi.

Ești la fel ca mine
prin cuvintele portret te pictez.
Metafore? Nu sunt față în față,
când vreau, mă alint și mă sărut.

Albinele și iarba sunt acolo.
Așa ești. Incomparabil cu orice.
Îți voi da toate cuvintele mele,
în timp ce înnebunesc că te am.

.html "height =" 400 "width =" 100% "frameborder =" 0 "scrolling =" no ">