Au tânjit degeaba toată vara

Hristo Smirnenski

suflete pentru un strop de ploaie.

Cerul era ca un acoperiș în flăcări

și într-un ținut al nemilostivului ars rău

câmpuri de grâu și secară.

Și teroarea a cuprins bietii țărani,

inimile lor plâng.

Șoptesc, se privesc tremurând, palizi,

iar ultimele s-au săturat mai repede

alimente deghizate de anul trecut.

Una după alta colibe strânse

sunt dezolante și tăcute.

Mulțime după mulțime pe câmpuri,

și le urmează în tăcere pe urmele lor

sinistrul prădător Foamea.

Ca nenumărate turme,

alungat de cădere,

departe, departe hoardele amețite zboară.

Ochii se întorc înapoi,

unde în praf de bronz tremură

plopii așezărilor lor mizerabile.

Și iată o femeie care plânge,

alături de ea timid,

și-a adus capul la durere, un bărbat umblă gânditor.

Copiii sunt strânși lângă ei,

cu examene, fețe uimite,

și uită-te prin caravană numeroși.

Durere în suflet, plictisitoare la vedere

rătăcește și stinge imaginea dragă.

Și mama pământului înflăcărat se uită la ei

cu crăpături deschise

și parcă răsună râsul înghețat

și urăște orice speranță tremurândă.

Câmpii sterpe gri-galbene

întinde-te ca un giulgiu al morții

iar pe ele o caravana nesfârșită,

lovit de destinul său rău.

Unde și pe ce cale acum?

În stepa nesfârșită și somnoroasă

fără pace, fără apă, fără pâine!

Numai groaza și tristețea neagră.

Vătămă satele pustii și surde.

Și printre golurile galbene

aerul fierbinte pâlpâie

cu milioane de aripi transparente.

Și pe teren, astăzi într-o durere neconsolabilă, turbulentă,

cântecul ar suna vesel pe o seceră.

Și râsul virginilor libere ar suna sălbatic

peste condamnările nesfârșite condamnate.

Câmpurile largi de coame de aur s-ar reduce cu blândețe

clase cântărite peste pieptul cernoziomului nativ.

În ciuda floricelelor albastre, ca ochii copiilor,

ar spune mângâiere inimilor țăranilor.

Ah, anul acesta cu atâta grijă și greutate

câmpurile moarte erau arate și semănate!

Negrul chinuie în fiecare zi, picături grele de sudoare negre,