moartea

Publicăm povestea „Moartea câinelui ceh” din colecția cu același nume de Janusz Rudnicki (publicată de SONM, tradusă din poloneză de Pravda Spasova).

În poveștile sale provocatoare, îndrăznețe și grotești din Moartea câinelui ceh, Rudnicki descrie pas cu pas, respingând toate convențiile sociale și estetice, realitatea emigrantului și a omului din orașul mic care s-a regăsit în metropolă, precum și că a nefericitului scriitor. Personajele sale sunt oameni casual, dar sensibili, nu lipsiți de ciudățenii lor umane. Vorbesc și se gândesc la lucruri obișnuite într-un mod neobișnuit.

Rudnitsky acordă o atenție specială limbajului ca experiență inițială. Acest limbaj îl construiește atât pe protagonist, cât și pe autor. Este un limbaj colocvial, ușor stilizat cu ajutorul frazeologiei poloneze de argou, convingător și specific, sensibil mai ales la melodia vorbirii.

Cartea face parte din proiectul „Povestea - un gen neglijat”, susținut de programul „Europa creativă” al UE.

Janusz Rudnicki s-a născut în Kenjejin-Kozhle, Silezia, în 1956. În calitate de activist al Solidaritate, a fost internat după impunerea legii marțiale în Polonia, iar în 1983 a emigrat în Germania. Savant german și slav de educație, scriitorul trăiește și lucrează la Hamburg, dar nu rupe legăturile cu cultura poloneză și în special cu cercul din jurul revistei literare. Tworczosc la Varșovia. A publicat nouă colecții de nuvele în poloneză, dintre care unele le-a tradus în germană.

Traducătorul cărții Prof. D.Sc. Pravda Spasova este lector de filosofie și estetică la Academia Națională de Arte. Ea a tradus lucrări importante în domeniul științelor umane poloneze, cum ar fi „Opiniile mele corecte asupra tuturor” de Leszek Kolakowski (2013), „Noi forme în pictură și neînțelegerile rezultate” de SI Vitkevich (2011), „Omul” de Roman Ingarden (2002), precum și romanul „Meir Ezofovich” de Eliza Orzheshkova (2012), „Poveștile scriitorilor polonezi” (2009), povestea Dragul meu Raskolnikow al lui Janusz Głowacki (1993) și alții.

Janusz Rudnicki, Moartea câinelui ceh, ed. SONM, 2016, traducere din poloneză de Pravda Spasova, copertă și ilustrator Boris Pramatarov

Moartea câinelui ceh

În urmă cu câțiva ani, țiganii au început să ocupe lagărul de concentrare Bergen-Belsen. În acest fel, au luptat pentru recunoașterea statutului minorității în Germania. Ca despăgubire, pentru acel moment. Este mai bine să lupți acolo unde au murit atunci, de aceea - în Bburlac-Belsen. De aceea, greva foamei de la Dachau (!). Cu toate acestea, niciunul dintre cei mai importanți pasageri nu a acordat prea multă atenție protestelor lor, nici măcar pro forma. Drept urmare, protestul a durat atât de mult încât au trăit literalmente cu el, literalmente. Tabăra Bergen-Belsen a devenit noua lor casă mult timp până când poliția i-a evacuat.

Nouă dimineața. Stau pe pat. Cu capul plecat. Ochi inchisi. Pentru că porumbeii gânguresc din zori. Din nou. De fapt un porumbel. Simbol al iubirii, al păcii și al Duhului Sfânt. Solist. Unul este mai rău decât mulți. Solistul este enervat, corul adoarme. Așa că mă întind din nou pe spate și jur.

Mă ridic, îmi trag picioarele în căsuța poștală, unde găsesc un pliant, „The Big Store” are o aniversare, patruzeci și nouă de ani pe piață. Mă duc la Big Store, poate pot cumpăra ceva. Nu cumpăr nimic, ies afară, trec pe lângă grătar, găinile sunt la prețuri de jubileu, jumătate la doi euro, cu pâine. Cumpăr, mănânc pe bancă, soare și vreme bună. Mănânc cu mâinile, așa îmi place.

Un bătrân trece pe lângă un câine bătrân, câinele este șchiop și el este șchiop, îmi fac griji pentru găina mea, dar el poartă și o găină, iar câinele nu mă acordă.

Bătrânul stă pe următoarea bancă, hrănește câinele, câinele mănâncă. Și eu. Telefonul îmi sună în buzunar, nu pot suna, mâinile mele sunt grase, mănânc cu mâinile. Mănânc și telefonul cântă o melodie, este configurat așa, de fiecare dată când încerc să o schimb cu un semnal, dar atât de rar mă sună cineva încât de fiecare dată când uit.

Bancă, soare, pui și această melodie idioată și veselă.

Trec două femei, vorbind poloneză. Polonezi.

- Uite, vezi cât de bun este acest cerșetor? Bancă, soare, pui, muzică, picnic pe tot parcursul vieții.

- De unde știi că este un cerșetor?

- Cum de nu vezi? Dacă vreți, putem prinde basul.

- Și cum vom verifica?

- În nici un caz. Cred că e țigan.

Trec, trec, am mâncat, mă duc acasă. Mă culc acasă, mă simt somnoros după dimineața aceea dezordonată. Această primă jumătate a zilei nu este prea bună. Dar nu este atât de rău. Am avut altele mai rele. Ah, dimineți, după-amiază, câte zile întregi m-am rostogolit pe scări.

Să vedem ce va aduce a doua jumătate a zilei. Dacă nu altceva, nu mă voi plânge, pe de altă parte, am avut multe după-amiezi și seri de succes, nu ar trebui să ceri prea mult. Având în vedere că este o geamandură singură în marea vieții de zi cu zi, nu-i așa?

Adorm, poate mă va trezi ceva, dacă nu, nu mă voi plânge, chiar dacă aș vrea, pentru că cum să mă plâng când dormi?

Un câine care latră la telefon mă trezește. Telefonul mă trezește și un câine latră la telefon. Câinele meu sună? După un timp, o voce masculină iese în prim plan. Vag, moale. În așa fel încât să poți ajunge în gura lui cu mâna goală. Se spune vocea bătrânului, întrebându-mă dacă am pus un anunț pe scară că merg câini.

El spune: Eu am fost cel care te-a sunat astăzi cu această ocazie, dar nimeni nu l-a ridicat.

Spun și, într-adevăr, sună cineva, dar în acel moment mănânc pui, cu mâinile mele, pentru că „Magazinul mare” este în apropiere, există o aniversare, să știi, nu aș putea suna.

El spune „Marele magazin”? Eu ... am fost și eu acolo, am cumpărat un pui pentru câine și ...

Spun: câinele tău este șchiop, nu-i așa?

Zice: șchiop! Și eu. Dar de unde ești?

Zic, întreb: și tu i-ai dat un pui pe bancă, nu-i așa?

Zice: pe bancă! De unde esti? Ai stat pe următoarea bancă și ai mâncat?

Eu zic: da, da. Și întreb: așa că m-ai sunat atunci?

El spune: eu. Și el întreabă: și asta ... această melodie, asta ...

Spun: acesta este telefonul meu, în loc de semnal, uit mereu să-l schimb cu un semnal, pentru că, știi, rareori mă sună cineva ...

El spune: adevărat, cât de mică este lumea. Tu pe bancă, eu pe bancă ... Și mă întreabă: bine, ce, poți veni?

Spun: pot, întreb: când?

El spune: azi, acum, dacă poți.

Eu zic: pot. Dar unde?

El spune: ei bine, asta e de la bătrânețe, ai ceva de scris?

Îmi dă o adresă, un nume și spune că și-a notat numele la clopote vag, dar eu, vedeți, scriu modul în care vorbesc și vorbesc așa pentru că nu mai am dinți.

Mă duc, mă plimb, de ce nu. Aveam un câine, aveam unul, dar a murit. Boxer feminin. Asta. Era bolnavă, veterinarul a spus că va veni să o adoarmă, să-i dea otravă. Stătea nemișcată în bucătărie, urmărindu-mă. Nu i-am dat niciodată un pui pentru a nu-i deteriora oasele. Am ieșit, am cumpărat o jumătate de pui fript, am mâncat-o în timp ce stăteam întinsă. Veterinarul a venit și i-a dat o pastilă de dormit, iar ea a înghițit, a vărsat ultima cină și a murit. Apoi am locuit într-un bloc foarte aproape de pădure, m-am dus în pădure, am săpat o gaură, m-am întors, am așteptat până se întunecă, pentru că ce să facem circ în cartier, l-am pus pe sanie pentru că era deja zăpadă și era grea și am plecat. Merg înainte și înapoi cu ea pentru că nu-mi aminteam locul, dar este întuneric, caut o gaură, nu există nici o gaură. Am părăsit-o pentru că este greu să tragi o sanie între copaci și m-am tot căutat, mergând și blestemând, până când, în sfârșit, aici, am găsit-o săpată pentru ea, și pentru o vreme am căzut înăuntru, revenind în sfârșit la ea Iau, merg și merg, ea a plecat, nu o găsesc. Ce se întâmplă, ce se întâmplă?! Asta?! Tocmai mi-a ieșit din gură, ceva mai mult și aveam să încep să fluier. Am găsit-o în sfârșit, aproape am călcat-o și am îngropat-o, gândindu-mă că, dacă are gaura, câinele nu o are, iar dacă câinele o are, nu are gaura, nu? Așa funcționează pentru mine.

Am ajuns, am sunat, am intrat, am urcat scările, erau atât de mulți pantofi în fața ușii, încât mi-am amintit de Auschwitz. Prezentandu-ma. Spune că nu este bine, că este bolnav, iar câinele trebuie să meargă de două ori pe zi, dar nu mai poate. Spune că șchiopul, și câinele, uneori trebuie să-l coboare pe scări cu mâinile sau să-l ridice, este deja greu. Pe deasupra, sunt atât de mulți pantofi la intrare încât nu poți trece, locuiesc acolo turci, de aceea. Zice să-i dai ceva de mâncare, să-i dai vasul ca să se obișnuiască cu mine.

Aw, aw, latră, adică latră și spune că așa latra câinele său în cehă. L-am cumpărat în satul Medlov Kralova, ce nume frumos, nu? S-a născut în acest sat, așa că a luat un câine de acolo să latre în el în cehă, să nu facă niște bau-bau. Acesta este cordonul său ombilical ceh, câinele.

Îi dau câinelui bolul, câinele mănâncă. Câinele a mâncat. El spune că pot merge în parc cu el și că, atunci când mă voi întoarce, vom deconta factura.

Spun, glumesc, că o treabă ușoară, ne vom înțelege mai bine decât cu Zaolzhe [1].

Râde primul, eu râd după el.

Cobor cu câinele, fiecare pas pentru el este Vielka Pardubitska [2]. Îl iau în brațe, cântărește, coborâm, al naibii de pantofi. Mergem pe stradă, țin lesa, câinele mă urmărește. Încet. Dintr-o dată, o ambulanță, ieșind din pământ, trebuie să fi aprins sirena înainte de intersecție. Plecat, trag frâiele, nimic, rezistență. Mă întorc, câinele zace, nu se mișcă. Îl sun, trag, câinele minte. O femeie însărcinată se apropie, se apleacă peste câine, îi atinge gâtul, spune că este moartă. Îi este greu să se descurce cu burta asta, o ajut să se ridice, spune că asta e tot ce îi trebuie, acum i se termină apa, întreb dacă pot suna la o ambulanță, spune că nu, este prea devreme pentru a avea grijă cainele.

Spun că mă descurc că burtica ei este mai importantă. Iau câinele în brațe, cântăresc cât un televizor și plec. Îl duc la bancă, stau cu el pe bancă, stăm pe bancă. Capul lui ceh pe genunchii mei polonezi. Îl lovesc ușor pe cap. Îl mângâi, de parcă ar fi adormit, nu vreau să trezesc curiozitatea. Mă întreb ce să fac. Taxiurile nu îl vor ridica. Ar trebui să-l duc acasă? Este greu, dar nu am altă opțiune. Mă ridic, vreau să o iau, așa cum un copil se comportă pentru a nu eructa, cu capul pe umăr, dar este prea mare, așa că îl port atârnat pe brațe, îl port ca soldat sau ca un pompierul poartă un copil rănit sau ars. Oamenii se întorc, comentează, întreabă ce s-a întâmplat, spun că a fost drogat pentru operație și îi este greu să se trezească pentru că este bătrân. Copiii mă întreabă cum îl cheamă, nu știu, am uitat să întreb, iar cehul a uitat să-mi spună bătrânețea lui, așa că mă machiez, spun că Pepik [3], copiii mă urmăresc, strigă: Pepik, Pepik, trezește-te, se adună tot mai mulți copii.

Sunt atât de mulți încât mă plimb în fruntea unei mici procesiuni, se formează un blocaj de trafic, pentru că interesați, unii dintre șoferi se opresc, iar alții sună din coarne ... ce înmormântare pentru coloniștii cehi din satul Medlov Kralova.

Frumos nume ... Medlov Kralova.

Nu știu ce să fac, mă uit la un atelier de reparații TV, m-am săturat de această procesiune, intru. Văzându-mă prin fereastră cu câinele și mulțimea, femeia a leșinat, a ieșit un bărbat, s-a uitat la mine, câinele și femeia mincinoasă, au înghețat, a devenit astfel că serviciul de reparații TV a devenit o expoziție de figuri imobiliare, unde singurul vizitator din fața mea a pus câinele pe pământ, a închis ușa și l-a dat jos pe cel întins. Întins, le spun ce s-a întâmplat, nu mă ascultă. Recumbentul încearcă să-l elibereze pe Standing One de la comanda: „Stop, taci!”, Îmi pierd doar timpul, mă uit în jur, caut o cutie mare, văd o cutie mare, am pus câinele în ea, este pliat, mă uit pe fereastră să văd dacă este goală, e goală, ies, cutia asta e grea, o pun pe umăr, cred să chem un taxi, acum pot, las cutia pe la sol, vreau să sun un taxi, nu știu numărul, las cutia la sol, mă întorc la serviciu. Stând în picioare este acum mai bine: așezat. Cel care stă lângă el: în picioare, te rog pentru numărul de taxiuri, îmi dau, sun, comand un taxi, ies, cutia a dispărut.

Mă uit în dreapta, în stânga, el a dispărut.

Unde este cutia asta?!

Cineva stă la stație, arată ca un controler, pare a fi un controler, îl întreb de cutie, l-am pus aici cu ceva timp în urmă și a dispărut. Acesta este televizorul? Țiganii l-au luat, l-au condus și l-au luat, a fost al tău? Aici l-au furat, infractorii, văd totul, fură totul.

Și cum pot înghiți acest fapt acum? Furați un televizor sub forma unui câine? Astăzi, pentru mine, pământul se răstoarnă. Inima îmi bătea ca un clopot. Clopotele îmi sună în urechi, nu aud nimic. Îl întreb pe controlor dacă aude clopotele, dar nu mă aude, mă sună să vorbesc mai tare pentru că sună clopotele bisericii următoare. Și între un sunet de clopot și celălalt, de parcă nu ar fi suficient, se joacă ceva, mă întorc, taxiul, șoferul întreabă dacă eu sunt cel care a comandat un taxi pe telefonul meu mobil, spun că sunt eu, și îmi vine o idee că nu sunt obsedat, deci ce? Să te întorci și ce? Spune-i vechiului ceh? Că câinele său a murit? Ce ochi mă voi uita la el când va spune, bine, dar unde este? Ce pot să spun că s-a sinucis și apoi a plecat, că mi-a fost furat să mă uit la televizor?

Așa că îl întreb pe Controller unde s-au dus cu această cutie. Controlerul arată unde, întreb cu ce mașină, Controlorul spune cu ce, special, arată ca o înmormântare, stau în taxi, spun ce s-a întâmplat, spun că trebuie să facem ceva de genul o urmărire, Șoferul întreabă, apropo, să urmărim ce mașină, zic eu, plecăm.

Atât de repede încât Hristos abia putea să se țină de cruce.

Șoferul este ocupat să alerge, eu și mai mult, pe deasupra, se aud niște sunete idioate la radio, la radio? Nu, este telefonul meu, nu-l ridic, este vechiul ceh, trebuie să fie el, ajungem la o răscruce de drumuri, unde să ajungem acum? Renunț pentru că nu are sens, vreau să cobor, Șoferul spune să nu cedez și să nu cobor și că dacă îmi sap capul, îmi poate veni în minte că de fapt nu există nici o cămașă în lumea care nu poate fi călcată. Șoferul țipă că așa a spus soția sa, care este om de știință, și că știe un loc în care ei, țiganii, sunt cei mai numeroși. Acolo stau zi și noapte, așezat ca în Skansen, în acel Bergen-Belsen, presimțirea lui nu l-a înșelat niciodată, niciodată, lunetistul nu se încurcă o singură dată, dar șoferul de taxi - nivgash.

Sunt surprins că Bergen-Belsen este un lagăr de concentrare, și anume, spune Șoferul, și anume, dragul meu domn, acolo s-au stabilit țiganii. Sunt ezitant, este departe de Hamburg, nu vă faceți griji, se va închide tejgheaua, vom conduce cu o rată diferită, ar trebui să mergem?

Plecăm. Șoferul se oprește la ușă, lângă ușa mașinii, printre mașini care arată ca niște înmormântări. Șoferul mă va aștepta, există o scuză, se teme de taxi, intru singur în tabără. Mă opresc la portal. Există un incendiu în tabără, mame împrăștiate ici și colo alăptând bebelușii care îi suge ici și colo, copiii jucându-se de-a v-ați ascuns, bărbații jucând cărți. Stau la portal, ei se uită la mine.

Apus, soarele este în spatele meu, în spatele meu, o umbră lungă în față.

Mamele nu se mai hrănesc, copiii ies din ascunzătorile lor, bărbații nu se mai joacă. Caut cutia, nu o văd. Unul dintre bărbați se ridică, trebuie să fie șeful, vine la mine. Mă gândesc ce să-i spun, poate dacă nu-mi dau cutia cu câinele, voi pleca, dar mă voi întoarce noaptea și voi pune totul pe foc aici?

Deschid gura, dar șeful este mai rapid, vorbește germană vorbită pe alocuri, bine ai venit în satele noastre tragice, spune, tu ești primul german care ne vizitează. Ești un om care se grăbește să salveze onoarea poporului german. În acest sens, veți lua parte la cină împreună cu noi?

Eu zic, așteaptă un minut, acum mă întorc, mă duc la Șofer, îi spun să plece, rămân, îi explic de ce, zic că sunt lucruri pe care nu le poți refuza.

Șoferul îmi spune să plec de acolo pentru că se gătește ceva, a observat o mulțime de polițiști și este îngrijorat.

Nu pot, zic, nu pot, am trăit în această țară de douăzeci de ani și este corect să fac ceva pentru ea, nu doar să mă răzbun pentru ea pentru al doilea război mondial, chiar dacă este unul dintre hobby-uri.

Șoferul mă înțelege, îmi spune să rămân cu ajutorul lui Dumnezeu, eu zic nu, mai bine rămâne cu ea, pentru că în profesia sa de șofer Dumnezeu este mai important, șoferul îmi mulțumește pentru că i-am dat lui Dumnezeu, urcă în mașină și pleacă, Ma intorc.

Mă așteaptă la Marele Foc, primesc locul de cinste și florile, bărbații încep să se joace, femeile încep să danseze, copiii stau în jurul picioarelor mele. Îmi dau friptură, îmi dau o farfurie cu carne afumată, mi-e foame, jumătate de pui pentru o zi întreagă nu este suficient, încep să mănânc cu mâinile, așa că ador.

Stau și mănânc cu cei care s-au așezat pe pământul strămoșilor lor literalmente incinerați.

Înghit prima mușcătură, are un gust ciudat, întreb ce este această carne, Important spune, nu contează, important este că este gustoasă, mă uit la o frigăruie, mă uit la carne și în o clipă se întunecă, tubul meu se oprește.

Se pare că înghit cordonul ombilical al vechii cehe?

Sunt bolnav, aș fi leșinat, dacă nu ar fi sunetele idioate, telefonul meu ar suna. Nu pot suna, mâinile mele sunt grase, mănânc cu mâinile, îmi place așa, cei doi polonezi trec prin tabără, unul spune, vedeți, este țigan, eram gata să prind basul.

[1] Zona de frontieră din Republica Cehă, obiectul unei dispute teritoriale între Polonia și Republica Cehă în prima jumătate a secolului trecut. - B. pr.

[2] Curs anual de obstacole în Republica Cehă. - B. pr.

[3] Un nume polonez batjocoritor pentru cehi - B. pr.

[4] Muzeul împreună cu o grădină zoologică din Suedia. - B. pr.