Ediție:

bobi

Peter Bobev. Cactuși. Povești despre adolescenți

Cultura populară, Sofia, 1961

Editor: Lilyana Ilieva

Artist: Ivan Kyosev

Hood. editor: Vasil Yonchev

Tehnologie. editor: Dimitar Zahariev

Corectori: Lyubka Ivanova, Lydia Stoyanova

Pe alte site-uri:

20 august

Doctorii mi-au permis în cele din urmă să scriu. Și, într-adevăr, ce altceva aș putea face pentru a risipi plictiseala și dezgustul pe care le sugerează fiecare spital? O astfel de pedeapsă - un pilot și un pilot cu jet, pe un pat!

Am decis să scriu un jurnal, ca să scap cumva de supărarea inacțiunii forțate. Când o persoană nu trăiește, descrie ceea ce a trăit. Cuie în pat încă o lună sau două, voi vorbi despre mine, doar în fața mea.

Lângă mine, pe patul de lângă mine, zace încă inconștient, salvatorul meu, dr. Sigemi Yasuga, un bărbat palid, obraznic, în vârstă de patruzeci de ani, cu părul complet căzut. Nu am văzut niciodată un cap atât de gol. Chipul său, când nu este convuls de spasmele bolii, are aspectul inexpresiv al oricărei persoane care doarme. Cum va arăta când te vei trezi?

Mă uit la el și o durere ascuțită îmi strânge pieptul - poate milă sau mai bine zis căință, vinovăție. Pentru că ar fi sănătos dacă n-aș fi fost eu ... cu nesăbuința mea ... Și totuși, care este această boală ciudată, de ce nu se mai trezește? Nu am stat mult mai mult printre vaporii otrăvitori ai vulcanului? De ce nu se trezește?

Dar să o iau de la capăt.

Mi s-a întâmplat ceva odată, aceste idei ciudate ale mele! Așa este, după ce am citit descrierea unei bătălii aeriene, am decis să devin pilot. Vreau să văd această țară așa cum este - neadulterată, naturală, în adevărata ei frumusețe; să vedem Nipon, așa cum îl știm - țara de cireșe înflorite, taifunuri, cutremure și vulcani; Nippon, țara în care răsare soarele și crește orezul.

Am decis și am făcut-o. Pe 18 iulie, imediat ce am coborât din avion, am angajat un taxi și am plecat. Drumul asfaltat, pe care l-am condus cu viteză vertiginoasă, întrucât doar șoferii japonezi pot conduce, parcă ar muri voluntari, traversează văi, râpe și dealuri, presărate cu câmpuri de orez mici, ridicol de mici, șerpuiește de-a lungul amfiteatrelor abrupte cu terase, garduri verzi ghirlande de tufișuri de ceai și mandarine bogate în fructe, taie mici plantații de bambus și ne poartă în sus și în sus până la conul întunecat al vulcanului.

Mașina s-a oprit. Am urcat cele sute de trepte tăiate în lava înghețată și am privit în jos. La picioarele mele, dincolo de balustradele de fier, la douăzeci sau treizeci de pași sub mine, lava groasă, acoperită cu o învelitoare subțire de culoare gri-negru, pâlpâia ca jarul mocnit, de-a lungul căruia alergau agili șerpi de foc, se întâlneau, traversau, se ramificau, se contopeau și fuzionat din nou. Câteva găuri negre din craterul abrupt aruncau vapori gălbui care se învârteau peste vatra uriașă.

M-am uitat înapoi. Jos, la poalele conului neregulat de bazalt, în mijlocul pădurii de cedri, acoperișul ciudat al unei vechi pagode întunecate era roșu.

Legende ciudate mi-au spus șoferul, vag, învăluit în ceața secolelor trecute. A fost odinioară, cu mult timp în urmă, în vremurile străvechi, când își îndeplineau rolul pe pământ de zeii, preoții acestei pagode făceau o tăcere solemnă pe treptele de piatră până la craterul vulcanului. Și nu s-au întors, purtați de nori direct la strămoșii lor ...

Desigur, nu m-am gândit la bunici. Căutam doar o nouă experiență - mai ales, în mod excepțional. Stăteam tulbure pe balustrada de fier și priveam jocul șerpilor de foc pe lava înghețată.

În timp norii sufocanți m-au atins și s-au risipit repede, purtați de vântul ușor.

Știam că este o nebunie, o prostie, dar nu am putut rezista. Probabil pentru un alpinist cu experiență ca mine, nu este dificil să se târască acești douăzeci de pași și să stea lângă terciul de fierbere, pentru a admira căldura care respira focul ...

Uneori, cineva își pierde puterea asupra propriilor acțiuni și apoi plătește și plătește scump. Știam asta și totuși ... am călcat amețit pe balustradă. Cineva a sunat după mine, apoi s-a aplecat să se uite, probabil crezând că am decis să obțin fericirea cerească. Apropo, ce costă mai mult o sinucidere în țara hara-kiri [3] ...

Dintr-o dată m-am simțit inexplicabil micșorându-mă, puterile mă părăseau rapid, brațele și picioarele îmi tremurau. Miroseam a vapori de sulf clocotind, umezeală sufocantă ca respirația unui monstru aprins. M-am speriat și am încercat să mă întorc ... Apoi ...

Sora Yoshiko mi-a spus ce s-a întâmplat în continuare, corpul meu s-a prăbușit într-o stâncă de deasupra craterului și a rămas nemișcat acolo. Șoferul a cerut ajutor. Din fericire, dr. Sigemi Yasuga, chirurg la spitalul lor, conducea în apropiere. A scos o frânghie din mașină, a strâns-o pe balustradă și a coborât la mine. Acolo m-a legat de frânghie, dar în timp ce șoferul mă trase în sus, doctorul Yasuga a leșinat pe stâncă, înăbușit de fumurile otrăvitoare. Nu a fost nimic de făcut, șoferul m-a dus la spital, mi-a spus ce s-a întâmplat și s-a întors cu un grup de paramedici în măști de gaz pentru a-mi ajuta salvatorul ...

„Coapsă ruptă, otrăvire acută” - acesta este diagnosticul meu. O săptămână întreagă medicii nu au presupus că voi supraviețui. Cu toate acestea, cu persistența japoneză, au continuat să aibă grijă de mine.

Și aici, în ciuda tuturor, am prins viață. Mă simt mai bine cu fiecare zi care trece și, dacă nu ar fi coliva enervantă din ipsos care mi-a înțepenit picioarele, m-aș fi întors la aeroport cu mult timp în urmă, aș zbura în aer cu mult timp în urmă, fără griji înainte, uitând de această mică nenorocire - încă o nenorocire din viața pilotului!

Și poate aș fi fost fericit cu ultima glumă pe care am jucat-o la moarte dacă nu ar fi fost ea.

Aici și acum salvatorul meu suspină, geme. Deodată, pentru prima dată, un sunet i-a ieșit din buze. Ascult. „Misako! Misako! ”Șopti pacientul. Pe cine cheamă în delirul său, a cărui simpatie îl caută, atât de neajutorat zăcând, jalnic, cadavru viu pe patul alb ca zăpada?

27 august

În cele din urmă, vecinul meu și-a recăpătat cunoștința. Își întoarse ochii întunecați către mine și își mișcă buzele, dar nu reuși să scoată un sunet. Și ochii lui, ce ochi! Atâta întristare, atâta tristețe în doi ochi umani!

- Unde sunt? - Am auzit în engleză pură.

A coborât pleoapele. Cinci minute mai târziu se uită din nou.

"Vă rugăm să sunați."!

I-am îndeplinit dorința.

Sora Yoshiko a intrat în cameră la fel de liniștită ca întotdeauna, tandră, fragilă și grațioasă, ca și cum ar fi o statuie vie din porțelan a celor pe care i-am văzut în cartierul Hinza.

Dr. Yasuga a șoptit ceva, probabil în japoneză, pentru că nu înțelegeam. Asistenta m-a privit. Apoi pacientul a încercat să se întoarcă la mine.

- Sunt foarte fericit ... Și cum este inima? ... Imaginea de sânge?

Dar, în timp ce fierbea pentru a-i răspunde, își pierduse din nou cunoștința. Și din nou, printre chinurile sale neconectate, am auzit cuvântul ciudat: „Misako! Misako! ”Repetat cu atâta durere.

2 septembrie

Cald și umed. Gâfâim pentru căldură, de parcă foile noastre sunt îmbibate cu apă. Fanii foșnesc monoton și își suflă aerul cu unul sau cu celălalt pat, dar degeaba.

Invitații mei tocmai plecaseră, întregul nostru echipaj: navigatorul Porter, doi piloți Fritz și Tim, radiomanul Mike, arcașii, toți băieți glorioși. Am râs tare, ca niște piloți. Viața este atât de scurtă, nu-i așa? Am râs de comandant, care încă mai amesteca negustorul de alimente Takesaki cu reporterul Moritaki, am râs de încercarea mea eșuată de a pătrunde în lumea interlopă, dar mai ales am râs de vasele cu care am fost tratat aici la spitalul japonez: soia șnițel garnisit cu orez și alge marine prăjite, iar la desert muguri de iris fierți.

Când au plecat, a devenit atât de liniștit, încât parcă eram surd. Vecinul meu a deschis ochii.

„Piloți americani, corect”.?

„Și eu sunt pilot”, am spus vinovat, abia acum dându-mi seama că am mers prea departe cu zgomotul nostru.

- Știam asta, dar acum am înțeles altceva ...

- Că avioanele tale transportă bombe atomice ...

Am tăcut. Nu aveam voie să vorbesc despre asta și nu aveam puterea să o neg, să-l mint. După câteva minute, a adăugat:

"Când te-am văzut acolo, în crater, un pilot american întins pe o piatră, deasupra lavei care clocotea, am ezitat o clipă. Rușine, poate, dar așa a fost, am ezitat. Cineva ca tine a aruncat bomba atunci . "

Yasuga a continuat, de parcă n-ar fi auzit.

- Chiar a contat dacă era un american sau un japonez la parter? Mai presus de toate, el a fost un om ... Este vina lui că există oameni lacomi, zadarnici și cruzi în lume care trimit moartea? Aș putea să-l părăsesc? ... Atât de tânăr, cu rude care îl așteaptă, poate cu o soție, copii, părinți și nimeni altcineva care să-l ajute ... Și eu ... sunt singur, singur ... condamnat ... blestemat ... Blestemul de Hiroshima ...

- Hiroshima! Și tu?

Dr. Yasuga nu a răspuns.

8 septembrie

Nu am crezut niciodată că un asiatic ar putea fi atât de nobil. Vorbim cu el toată ziua, uneori noaptea, când ne trezim înotând în sudoare. Și odată, într-o conversație despre boala sa, am spus cu nesăbuință:

- În amăgirea ta ai menționat adesea un cuvânt ...

- Ce? A încercat să se ridice entuziasmat.

Mi-a părut rău în același moment, pentru că am văzut cum i se oprește respirația, cum i s-au mărit ochii, cum i s-a albit fața galben pal.

- Misako! Buzele lui cenușii șopteau. - Misako!

A durat câteva minute până a adăugat:

- Nu știam, am mormăit. - Am crezut că ești singur.

Doctorul Yasuga a oftat.

- Am fost căsătorit atunci ... înainte ... Să-ți spun? ... Până acum am tăcut ... nu mai pot ... Îți voi spune despre Hiroshima, despre orașul blestemat, despre groază, despre blestemul meu ... Dar nu! Mai bine nu! Ești pilot, este de datoria ta să arunci bombe, iar eu sunt japonez ... Există o altă națiune care să simtă mai puternic ce înseamnă datoria ...

I-am strâns mâna delicată cu degetele, parcă făcută din ceară, febrilă, arzătoare.

- Dacă nu te va costa mult, spune ... Vreau să știu. Am citit atât în ​​ziare, cât și în cărți, dar este diferit, cumva livresc ... Este diferit să întâlnești o persoană care a experimentat-o.

Nefericitul a tăcut. Lacrimi îi sclipeau în ochi. Nu îndrăzneam să respir, șocat de mărturisirea lui. Am crezut că doarme, obosit de povestea lungă, dar nu, a inspirat adânc și a continuat.

Nu am îndrăznit să-i spun nimic pentru a-l mângâia. Și ce aș putea să-i spun?

Și aici stă opus, încă tăcut, cu ochii închiși, cu pomeții galbeni proeminenți, o imagine jalnică a suferinței, și eu stau lângă el și gândesc, gândesc ...

Până în prezent, nu mi-am dat seama cu adevărat ce fac de fapt, ce duc în calea avionului meu - câtă suferință, câtă groază! Și doar o singură apăsare a pârghiei este suficientă pentru a lovi această groază, pentru a elibera moartea blocată ... și durerea ... și suferința ... Atâta putere, o putere atât de teribilă asupra vieții, pusă în mâinile mele, putere supraomenească ...

15 septembrie

Astăzi mi-au scos cutia de ipsos și toată dimineața am bătut cu cârje în jurul camerei. Dar parcă nu am nevoie de ele, deocamdată am ajuns de baston.

Este cam ciudat pentru mine să rămân în cameră, pentru că oricât de mult m-aș reține, nu pot ascunde plăcerea de a merge. Și lângă mine, Dr. Sigemi Yasuga încă minte, nici mai bine, nici mai rău, încă neajutorat, cu o resemnare emoționantă, aproape copilărească.

23 septembrie

Am părăsit spitalul. La rămas bun, doctorul Yasuga m-a ținut de mână.

- Iartă ... că te-am deranjat cu durerea mea ... Uită tot ce ți-am spus ... de parcă nu ar exista ... Uită-mă - Nici eu nu am existat ...

Am încercat să obiectez:

- A uita! Dimpotrivă, abia aștept recuperarea pentru a ne putea întâlni din nou, dar deja din spital, complet sănătoși, pentru a ne continua prietenia - am învățat atât de multe de la tine.

- Nu încerca să mă înșeli! M-a întrerupt vioi. "Sunt doctor." Sute de vieți au murit în mâinile mele, toate din același lucru - respirația blestemată a Hiroshimei! Deci, presupuși sănătoși, trăiesc, muncesc ani de zile și dintr-o dată - pumni vagi, somnolență, dureri plictisitoare ici și colo, plângeri ciudate, slăbite și stinse също Și eu, nu văd ... Voi dispărea, ca și cum aș fi fost Nu-mi place un vis, o umbră ... și lumea nici măcar nu va simți că am plecat ... Ce înseamnă mai puțin o persoană?

- Sentimente ciudate și oameni ciudați! O astfel de reconciliere, și poate eroism ... Harakiri, torpile vii ...

"Ce puțin ne cunoști de fapt!" Yasuga oftă. - Ce mic! Credeți aceste povești - japonezii nu se tem de moarte, s-au împăcat cu ea? Nu suntem și noi oameni? Nu, dragă prietenă, soldații noștri nu intră în luptă cu cântece, așa cum spun unii, nu ... Le-am văzut - plângeți, auziți, întregi companii de soldați plângând ca niște copii, pentru că la fel ca toți oamenii din lume nu vor mori ... Dar suficient! Ești soldat, lasă-mă să nu-ți mai deranjez spiritul ... Pleacă, fă-ți datoria ... Și când arunci bomba, nu-ți aminti de Sigemi Yasuga ... Nu te gândi că sunt oameni acolo jos care iubesc viața ca tine, care la fel ca tine vrea să trăiască ...

M-am ridicat surprins, oarecum jignit:

- Dr. Yasuga, sunt soldat, dar mai presus de toate bărbat. Mama mea este americană, dar tatăl meu este bulgar. Țara sa este locul de naștere al lui Spartacus, locul de naștere al bogomilismului, acest colț de pământ unde a strălucit prima scânteie din întunericul Evului Mediu, prima scânteie a umanismului.

- Atunci ești rău, băiete ... Umanismul și bomba atomică, nu, deloc! Nu funcționează ... Fie una, fie cealaltă ...

Am tăcut. Am simțit că are dreptate și greșește în același timp. Ce a rămas din datoria mea atunci?

- La revedere! Voi veni deseori să vorbesc în timp ce vă reveniți. Și apoi îmi vei arăta Japonia, Japonia nu știu.

A scuturat din cap.

"La revedere prietenul meu!" Revino la viață, nu mai veni aici!

Am plecat jenat și deprimat. Ceva era amar în gât, vag, deprimant, urât. M-am simțit vinovat, nemăsurat de vinovat, vinovat în fața noului meu prieten, în fața întregii omeniri, în fața generațiilor ...

27 septembrie

Abia seara am plecat la spital. Mașina mea a traversat Hinza, Tokyo Broadway. Atâtea reclame care au orbit ochii. Baloane și dragoni strălucitori atârnau în aer deasupra capului meu. Scrisorile aprinse ale ziarului Asahi alergau pe cerul întunecat, difuzând constant ultimele știri. În fața metroului era o coadă de persoane fără adăpost care așteptau cu răbdare să se adăpostească pe treptele stației.

Sora Yoshiko m-a întâlnit la ușă.

- Rău foarte rău! Ea a șoptit.

- A fost inconștient de aseară, uite.!

A deschis ușa și m-a introdus. Pacientul era singur în cameră, un semn rău.

Două mâini slabe zăceau neputincioase peste pătura curată. Fața, un adevărat craniu acoperit cu piele uscată de pergament, a fost scufundată în pernă. Respirația frecventă și febrilă venea de pe buzele incolore.

M-am așezat pe scaun, uitându-mă la această ființă umană torturată.

Deodată pacientul a vorbit, încet, incoerent, surd. Mi-am auzit numele și m-am apropiat. Poate că a vrut să-mi spună ceva.

Dar nu, visase din nou.

Pentru prima dată m-a sunat pe nume, cel care mi se adresează mereu ca „tu”, ca un adevărat japonez, politicos, corect.

- Bob, nu arunca bomba! Vă rog! Există oameni jos, o mulțime de oameni ... Știi ce înseamnă un bărbat, Bob? ... Omule, atât. Omul, o lume întreagă de idei, de sentimente ... Fiecare persoană - o lume separată ... Nu distruge atâtea lumi, un întreg univers de lumi! Bob, nu-mi ucide Misako!

Mi-am strâns buzele, abia ținându-mi lacrimile, iar lângă mine, sora Yoshiko vorbea într-un strigăt scăzut, fără sunet.

- Nu-l cunoști, nu! Știam cu toții că a fost condamnat, infectat cu radiații, dar s-a comportat - atât de mult! Cel mai bun doctor al nostru, mereu în cabinet. Așa că el a spus: „Nimeni nu mă va mai ajuta, cel puțin eu pot ajuta pe cine pot ... Și cât pot”

I-am întins mâna.

Deodată a deschis ochii, m-a recunoscut. Își mișcă buzele.

- Plec ... Și așa vreau să trăiesc ... Chiar și așa, cu toată durerea, cu toată suferința, chiar și fără brațe și picioare, cu toată durerea ... Nu există durere dincolo - și totuși prefer durerea, pentru că înseamnă viață ...

M-am forțat.

- Vei trăi, Sigemi.!

Fără să arate dacă mă înțelegea, a adăugat:

- Eh, dacă ai putea ... Dacă toți piloții ... ca tine ... decid imediat ... Dacă toate bombele cad în mare ... și dispar ... Ce frumos va fi ... Gata cu bombele, copiii nu vor auzi acest cuvânt ... Dacă toți oamenii ne-ar cunoaște durerea, dacă ar fi supraviețuit ... nu ar mai fi război ... Niciodată ... Dacă toată lumea ...

Vocea lui a devenit răgușită, slăbită, până a murit complet și o transă febrilă l-a doborât din nou.

30 septembrie

Și astăzi, ca în fiecare zi, am fost la spital. Ploua. Mașina alunecă de-a lungul trotuarului strălucitor prin șuvoiul neîncetat de mașini, printre care bicicliștii se târau abil cu umbrele în mâini. Iar pe trotuare, sub nenumăratele reclame presărate cu hieroglife, se târa un alt șuvoi de oameni cu umbrele, fără agitație, fără împingeri, curat, ordonat, politicos. Printre hainele europene se număra uneori o femeie într-un kimono colorat, care îi bătea cu abilitate ghetourile din lemn.

La spital, am urmărit-o pe sora Yoshiko.

"S-a terminat!" Știam mai multe din mișcarea buzelor ei decât auzisem.

Ochii îi erau umezi. Nu am crezut.

- S-a terminat ... Dr. Yasuga a dispărut ...

"Cum?" Când? A fost mai bine ieri?

- Nu am simțit-o, în liniște și în tăcere, ultima milă a sorții.

Încă zăcea în cameră, liniștit și resemnat. I-am mângâiat fruntea rece și am plecat.

Ghemuit în partea de jos a mașinii, supărat, chinuit, m-am gândit, m-am gândit ... Eram vinovat, nu mă mai îndoiam - că din cauza mea a coborât printre banii otrăvitori ai vulcanului și ar putea încă să trăiască, să mai ajute, el, cel care nu a putut fi ajutat ... Vinovat pentru că eram pilot, un complice al acestuia, celălalt pilot care odinioară stricase viața doctorului Yasuga, sute de mii ca el ... Dispretuit, într-o ambuscadă, împotriva celor fără apărare oameni ... oameni fără apărare ...

Au fost ultimele sale cuvinte delirante sau vreo înțelegere ciudată? Într-adevăr, ce s-ar întâmpla dacă toți piloții ... Ridicol și totuși ... Dacă într-o clipă toate bombele atomice s-ar fi scufundat în ocean, nu va rămâne nici o urmă a lor până când copiii nu știu nici măcar numele lor ...

5 octombrie

Astăzi voi zbura din nou ... Cât de încântată de emoție a ascuns odată anticiparea noului zbor ... A fost vreodată? Si acum? Nu pot scăpa de conștiința vinovăției mele ... Ochii lui Sigemi mă urmăresc peste tot - atât de trist, acuzător, absorbind întristarea întregii lumi ... Trebuie să-mi ispășesc vinovăția ... Am decis deja. Poate că este o nesăbuită, o prostie, o nebunie, dacă vreți, dar nu am altă opțiune ... Sunt convins că ceea ce a visat Sigemi este imposibil, un vis naiv - toți piloții, brusc, să-și împingă mâinile peste marea pustie ... Dar totuși da, dacă nu toate, atunci cel puțin una ... Cel puțin o bombă mai puțin, cel puțin câteva sute de mii de victime mai puține. Sute de mii de ființe umane, un univers de sute de mii de lumi ... Așa a spus Sigemi ...

[1] Pagoda este un templu budist. ↑

[2] Shogunii - vechii feudali japonezi. ↑

[3] Harakiri - un sinucidere tipic japonez prin abur abdomen. ↑