cântec pentru

Câte zile din viața noastră sunt însorite? Unde este adevărul? Este inima cu adevărat uscată în noi pentru cântec și pentru bucurie fără urmă? Și unde este fericirea omului, închis într-un trup muritor, cu un spirit infinit? Luați această prețioasă bijuterie de carte, renunțați la „Lumina lunii” a lui Debussy și înghițiți versurile încet, bucurându-vă de fiecare cuvânt, de fiecare gând liber gând „

Bagryana este atât apropiată, cât și de neatins. Vedeți-o răsfoind cu grație paginile concise ale timpului. Un polen ușor, cu miros dulce-amar de frunze uscate, se lipeste de degete. Fantomele trecutului ei o bântuie. Inima ei nu este imună la uitare. Este încă vulnerabil - la otrăvurile din trecut, prezent și viitor. Și încă se luptă să fie înviat. Marele subiect din Bagryan este dragostea și toate celelalte subiecte îi sunt subordonate - călătorie, risc, zbor, depășirea gravitației, singurătate, memorie.

Autorii colecției „Iubesc iubirea însăși” au dreptate: tânărul Bagryana evocă admirație, iar cel matur - respect. Această carte este o simfonie a stărilor interioare debordante. Sărbătorirea vieții în toată plinătatea ei, fără început și sfârșit. O încercare reușită de a-și arăta poezia nu atât în ​​sfințenia ei, cât și în eternitatea ei: Crimson forever.

De la fereastră intră un fascicul de lumină solară,
zăpada colorată este pământul acoperit
ca la o nuntă, cămașă din dantelă -
April a venit imperceptibil.

Dumnezeu este înțelept și bun și iertător
în fiecare primăvară a lumii păcătoase.
Iar albinele polenizează acum
floarea mărului miere.

Seara a suflat vântul de peste mări,

care a dezvoltat toate cosurile.
Iubesc nebun și sfânt -
Dumnezeu să-mi binecuvânteze inima.

Dar pasiunea mea este de nestins
iar chemarea însetată tace -
că nu are nici o imagine și nici un nume:
Iubesc iubirea însăși.

Iarna asta albă, fără precedent
va rămâne în memorie
ca un basm alb - fără nume,
nici scris, nici narat.

Acest oraș străin, vag iubit,
cu case ascuțite și castele,
unde seara răsar felinarele
cu flăcări galbene pal, tremurând.

Iar străzile nesfârșite se împleteau
umbre lungi și ramuri de dantelă.
Și am făcut primii pași -
ne-au scos din somn și liniște.

Vor fi zile, alb-negru,
cu semnul irevocabil marcat.
Pentru care am trăit ieri,
astăzi putem călca pe noi înșine.

Dar într-o noapte de Crăciun,
cu două suspine, rupte,
vor pleca într-o călătorie de departe
cele două umbre ale amintirilor noastre.

Și se vor opri în acest oraș și vor pleca
în vechea biserică strălucea,
a ține o slujbă de pomenire -
a tinereții noastre se stinge.

Trăim în zile pline de obscuritate,
în care fiecare moment îți este blocat drumul,
în care să mori este poate cel mai ușor -
pentru a scurta viața, plină de inumanitate.

Este cu adevărat inima frântă în noi?
pentru dragoste și bine, pentru cântec și pentru bucurie
și nu există nici un apel, nici vocea lui care să răsune
și fiecare flacără vie se stinge și pier?

Dar aici, o rază de soare a străpuns geamul astăzi.
Ridică capul, deschise fereastra,
a inspirat adânc și a uitat instantaneu răul,
război și foamete și oameni pe moarte.

Copiii se joacă afară. Râsul și strigătele lor,
și acea lumină care îi inundă,
și acest nou aer prin care se împletește
respirația gunoiului de grajd umed și a nivelurilor încolțite -

oh, respirația aceea familiară care pătrunde peste tot,
și acest râs copilăresc asupra răului și a binelui,
iar acest gust de fruct amar pe limba ta,
nu i-ai recunoscut? Vin din viață.

Din aceeași viață ale cărei zile sunt salvări
și pucioasă, tumult și vânturi aprinse,
și cine astăzi nu este un vis și o bucurie, ci o poruncă
- în epoca concretă - concret de trăit.