Ediție:

valentin

Autor: Valentin Popov - Wotan

Titlu: Brod prin lumi

Editor: MONT Ltd.

Orașul editorului: Sofia

Anul emiterii: 2016

Tip: colecție de nuvele

Tipografie: MONT OOD

Pe alte site-uri:

Noaptea este mai întunecată decât blana lui Bosch, își spuse bătrâna în timp ce zăcea în camera întunecată și rece, privind pe fereastră, prin care lumina stelelor strălucea ușor. Bosch fusese un tovarăș fidel de mai bine de șaptesprezece ani. Un minunat caine ciobanesc. Negru pur. Doar pe o labă - o pată maro închis. Culoarea acestei pete i-a adus aminte de Cele șapte păcate capitale ale lui Jerome Bosch, mai mult ca haina preotului ei. Cel care întruchipează lăcomia. Fie pentru asta, fie pentru asta, câinele avea, de asemenea, un apetit nesfârșit pentru mâncare. Dilayla se întreba adesea unde ar putea să aibă atâta hrană acest animal. Și apoi a murit. Las-o în pace. O bătrână care zace liniștită noaptea și se uită pe fereastră.

Perdelele sunt rupte și atârnă ca niște cârpe de cornișă, pe care nu le-a șters din praf, ea însăși nu știe când. Pânzele de păianjen coboară de la colțuri aproape la pământ. Păianjenii se târăsc, înfășoară muștele încurcate și le suge încet. Viața curge încet până când rămâne coaja lor goală, care amintește de o viață fără sens. Bătrâna părea să audă firele arahnoide frecându-se de firele subțiri de mătase. Uneori simte sunetul măcinării sucurilor de muște și molii.

În timp ce se putea ridica, a deschis fereastra și s-a aprins lampa. Camera era plină de tot felul de creaturi zburătoare nocturne, supuși loiali ai întunericului. Și când s-a întins și toată lumea a adormit, a ascultat sunetele pe care le-au scos. La început, nu putea auzi decât fluturii mai mari care se prăbușeau în candelabru sau geamul ferestrei, iar apoi auzul ei părea să se antreneze pentru a prinde doar frecvența insectelor. Auzea zborul moliei. Auzea această molie mâncând. Sunetul ei era atât de plăcut încât a luat haine de lână dintr-o cutie pentru a le ademeni. În zori a adormit beată.

Și acum minte și ascultă în timp ce un păianjen coboară pe firul subțire. În ciuda cataractei sale - și poate datorită lui - vede micuța minge neagră, care se îndreaptă cu pricepere spre prada sa. Dintre toate sunetele pe care le simte, cel mai neplăcut este zumzetul muștelor. Mai ales zgomotul frecării aripilor cu picioarele din spate. Dar nu există nici o cale. Ea îi tolerează pentru că își hrănesc armata de păianjeni. Bătrâna Dilaila zâmbește.

După moartea lui Bosch, a trăit singură. Fără soț, fără copii, fără rude. Poate că da, dar nu mai auzise de ei de o mie de ani. Și nu avea nevoie de un genor morocănos cu o grămadă de copii mofturoși. Ea e bine. Are hainele sale noi, are bijuteriile pe care le pune în fiecare după-amiază. Îi place să poarte o rochie nouă și să stea în fața oglinzii. Este frumoasă, în ciuda vârstei sale. Are și prieteni. Păianjeni și molii. Chiar și când se gândește la asta, îi plac mai mult molii. Mănâncă trecutul și rămâne doar prezentul. Sau noaptea, cum este cazul.

Dalila minte și ascultă. Liniște pentru toți ceilalți, dar pentru ea este mai zgomotoasă decât în ​​junglă. Își amintește tinerețea sa. Era atât de verde și proastă. S-a îmbrăcat frumos și îngrijit, mama și tatăl ei i-au aprobat fiecare ținută, apoi a mers la petreceri. A dansat ca o zeiță. A ales un domn și s-a născut magia. Apoi a căutat-o, dar ea știa că nu era pentru ea. „Ești prea cuminte", a spus mama ei. „E prea neatractiv pentru tine, dragă", a spus tatăl ei. În cele din urmă, a început să le refuze invitațiile.

Până într-o zi a mers la un bal și nimeni nu a invitat-o. A stat o jumătate de oră, apoi s-a prefăcut că este bolnavă și s-a dus acasă. Nu a mai mers la minge. Și-a îmbrăcat hainele, și-a pus bijuteriile, fardul de obraz, rujul, umbrele, dar nu și-a părăsit camera. A stat doar și s-a uitat la fată (soție, mătușă, bunica) în oglindă și a știut că nu există un bărbat potrivit pentru nivelul ei. Uneori își amintea de povestea Albă-ca-Zăpada și a mândrei mame vitrege, dar își ținea aceste gânduri din cap. Nu ar ucide o fată mai tânără pentru frumusețea ei. Vinul adevărat este îmbătrânit și ușor rânced.

S-a legănat în pat, dar râsul s-a transformat în șuierător și, în sfârșit, a tușit. Cel puțin obișnuia să creadă că nu va ucide. Când Christina a venit să-și curețe casa, nu a încetat să se uite la ea. Tânăra de șaptesprezece ani avea un corp subțire, subțire, sânii strânși și mari, un fund în formă și părul lung și blond nepământean care îi curgea până la talie. Christina era un orfan care venise recent din Suedia. Nimeni nu i-ar lipsi. Dalila a tratat-o ​​cu un tort. Când fata și-a pierdut cunoștința, și-a pus un laț la gât și a agățat-o în dulap.

Dalila se ridică. S-a uitat la dulap, a cărui ușă era deschisă, dar în întuneric nu a văzut decât o pată albă. Rochia Christinei. Încă mai atârna de frânghie, iar bătrâna asculta cum viermii se târau prin carne și se hrăneau. Ridică mâna pentru a îndrepta o șuviță de păr, dar frecarea firelor de păr în pielea lui scoase un sunet atât de neplăcut încât se grăbi să lase lucrurile așa cum erau.

S-a relaxat înapoi în cearșafuri. Și apoi a auzit un alt sunet. Sunet necunoscut. Sunet liniștit. Ca o respirație în respirație. Ca întunericul în întuneric. Ca tăcerea în tăcere. Ce a fost asta? El a ascultat.

Iată-l din nou. De data aceasta i s-a părut ca o briză care mișcă praf pe podea. Se ridică din nou, deși gâfâi la efort. Fața ei încrețită era albă ca rochia fetei spânzurate, ridurile ei erau adânci ca un canion, ochii ei erau palizi ca eclairele galbene și scufundate ca lacurile de munte, membrele ei erau uscate și subțiri ca bețele în timpul iernii, părul era rar, murdar ca un giulgiu al unui om îngropat de mult.

Se întoarse în direcția sunetului ciudat și gura ei formă un țipăt fără sunet. Nu a vorbit de ani de zile. Nu era nimeni. Toată lumea era nedemnă de ea, iar vocea ei a încetinit. Nu putea striga, nu putea fugi. În spatele ei era un craniu zâmbitor, care privea de sub o glugă neagră. Rochia lungă mohorâtă îi zbătea în jurul corpului, iar mâna ei osoasă îi apucă părul.

Nu poate fi adevărat, se gândi Dalila. Este moartea asta? Voi pleca așa? Este la nivelul meu să fiu luat de un schelet cu o îmbrăcăminte veche? Nu există cântări îngerești, aripi albe care să-mi ducă frumosul suflet în Rai, unde sunt locul meu?

Dalila nu și-a dat seama că gândurile i se învârteau în cap la câteva minute după ce a fost despărțită de corpul ei cu fluierul unei lame corecte.