„Un roman despre întrebările și răspunsurile din viața noastră. Pentru întrebările pe care ar trebui să ni le punem mai întâi. Și pentru răspunsurile pe care trebuie să le continuăm. O carte diferită, cu mai multe straturi și emoțională. Candid și emoționant. Un roman despre iertare și voința de schimbare. Simțindu-mă ca o carte frumoasă. Debut convingător al popularului poet și scenarist Maria Laleva în proză. O cerere îndrăzneață pentru o interpretare literară serioasă a relațiilor și alegerilor umane. ”
- Georgi Toshev

laleva

Viața în stânci este o carte despre mare și dragoste. Maria Laleva este categorică:

Iubirea este întotdeauna răspunsul corect. La fiecare întrebare de sub acest cer. Singurul corect. Secretul și mai mare al iubirii este că este atât o întrebare, cât și un răspuns. Pentru că este o energie separată, un element separat de noi. Cu propria minte și voință. Nu ea locuiește în noi, ci noi în ea.

MAI MULTE EXCERTE DIN CARTE:

(Descărcați linkuri - în partea de jos, după ghilimele!)

Știi, nimeni care pleacă nu este de vină. Din viață, de la om, de acasă ... Toată lumea are dreptul să plece. Viața - mai ales. Lumea este atât de structurată încât înțelepciunea rămâne cu cei părăsiți. Și dincolo de orice logică, amintiți-vă - abandonatul a ales să fie abandonat. Calea către acest adevăr este cea mai dificilă cale pentru el. Și cea mai grea alegere pentru tine. La fel este și cu dragostea. La fel este și cu moartea. Separarea este uneori cea mai scurtă cale către cea mai importantă întâlnire din viața ta - cea cu tine însuți.

Când ne-am întâlnit, îl iertasem deja. De fapt, mi-am dat seama că nu am nimic de iertat. Când înțelegi pe cineva, iertarea nu este necesară.
Dar în noaptea aceea am vorbit cu mine prin el și actorul din mine era din nou în lumea cinematografiei. O cameră invizibilă lucra în mintea mea tot timpul. A schimbat unghiuri, a capturat detalii, plan general, prim-plan ... Fețe, mâini, gest, aspect, zgomot, pas, sunet de pahar, muzică, vânt. Am vrut filmul. Filmul meu. Visul oricărui actor este să stea pe cealaltă parte a camerei. Iar cel care vorbește altfel minte. Fiecare moment al vieții poate fi filmat. Fiecare viață, fiecare poveste merită să fie filmată. Nu există povești mici și mari, sunt povești nespuse. Chiar și cel mai simplu incident se poate transforma într-un basm. Trebuie să devină un basm, pentru că totul este un basm. Și când uităm de poveste în zilele noastre, atunci am crescut cu tristețe.

„Am dat un apus femeilor pe care le-am iubit”.
- De ce nu răsăritul soarelui?! Este simbolic, începutul ... Începutul unei noi zile.
- Pentru că a da un apus de soare este o promisiune. Promisiunea de a fi alături de ea în întunericul viitor. Orice ascunde în sine. Promisiunea că nu se va trezi singură. Crede-mă, fiecare femeie îl așteaptă pe cel care vrea să-i dea un apus de soare. Femeile s-au săturat de răsăritul soarelui cu bărbații cu care nu s-au scufundat. Dacă vrei să oferi o apus de soare unei femei, nu întreba dacă o iubești mai mult.

„De la tine, Doamne, ești dragoste și moarte, și întâlnire și despărțire și timpul de care avem nevoie pentru a le experimenta”, a poruncit ea. - Ai dat atât de mult picior pentru o mică inimă umană ... Atât de mult picior să crezi în noi, oamenii? ...
Bunica Nastasia credea. Așa că a vorbit cu flori, copaci, pământ, apă, Dumnezeu și oameni, numindu-i pe toți și totul „Dumnezeu”. Și eu. Așa că am învățat că modul de a crede în Dumnezeu este să fiu convins că el crede în tine.
„Doamne, îți este greu să auzi, dar este important pentru tine să-ți aduci aminte”, a continuat bunica Nastasia, aproape visătoare. „Înainte de a spune„ te iubesc ”cu voce tare altuia, trebuie să fi spus:„ Te iert, '„. Așa este, Doamne, în această viață de pe acest, pământul nostru, cel negru. Dacă îți deschizi inima, Doamne - cât de liniștită această femeie pe moarte și-a ridicat mâinile ca niște aripi - trebuie să fii suficient de puternic pentru a purta un glonț. Și să-l iert la pușcă.

Suntem îndrăgostiți de limitele materiei și timpului, ne agățăm de logica realității, de obiceiurile noastre, de superstițiile noastre, de temerile noastre. Și când lovim zidurile închisorii noastre sau ni se întâmplă ceva pe care lanțurile de gândire cauzale umane nu le pot explica, spunem în liniște „lucrarea lui Dumnezeu!” Sau „tocmai s-a întâmplat”. Nimic nu se întâmplă chiar așa, de nicăieri. Dacă o accepți ca o coincidență sau ca o coincidență, inevitabil ți se va întâmpla din nou, pentru a-ți arăta că „lucrarea lui Dumnezeu” ai numit-o tu însuți. Și nu poate trece pe lângă tine. Iar faptul că nu te înțelegi și nu te vezi în cauză nu te privește de inevitabilitatea de a suporta consecințele.
Acum sunt convins că orice fanatism începe cu ignoranța. Și cu ignoranța iubirii.

- Am transformat totul în viață, Demire, în cel mai elementar și primitiv joc posibil - al câștigătorilor și al victimelor - am luat-o greu. - Și oricât de ciudat este, mama lui este bătrână, este logic ca toată lumea să se străduiască să fie un câștigător, nu? Dar nu! De trei ori nu! Uită-te in jur. Rolul victimei se dovedește cumva preferat. Este convenabil ca o persoană să se simtă dependentă, înșelată, trădată, slabă, neputincioasă, limitată. În inima lui se află vina nenorocirii sale de a fi în afara ei. Câștigătorul este de vină. Pentru că victoria necesită responsabilitate și un fund de purtat. Și nu este nimeni de vină pentru asta. Și nu există nimeni care să transforme un puternic sentiment de vinovăție din poziția victimei. Ei bine, de aceea nu există un călău mai teribil decât victima. Iar celălalt și eu. Numai un câștigător poate arăta nobilimii că are milă. Vedeți la ce ne jucăm noi oamenii? Am fost coroana creației ... Nu îndrăznesc să mă gândesc ce ar fi dacă nu am fi.

- Din nou coroană, Mihail. Dar puțin mai țesut neglijent - Demir s-a alăturat blând. - Doamne, Allah sau orice vrei tu acolo, cheamă-l, nu ne datorează răspunsuri. De fapt, adevărul este că nimeni nu datorează răspunsuri nimănui. Atât întrebările, cât și răspunsurile sunt alegeri.

„Ne târâm ca niște melci care se ascund în coaja spatelui”. Adevăratul nostru. Și umplem tot ce vrem să ascundem acolo. De frică, de rușine, de necredință. Și aripile noastre acolo, și cuvintele în care am urlat în tăcere, și copiii - nenăscutul și blestemele, înlocuite de un zâmbet, și iubirile noastre tardive, scuzele nerostite și scăpările noastre tardive ... Toate sunt acolo. Contează din prostie, din obișnuință sau din interes? Este încă frică. Și cine ne iubește? Cel care stă împotriva noastră și vede în interiorul cochiliei. Și spun că dragostea purta ochelari roz. Neadevarat! Este o radiografie. Pentru că ea a văzut și a îmbrățișat adevărul tău ascuns și cochilia ta nu o face decât să râdă. Sau enervant. Și când ți se întâmplă o astfel de iubire, ai de ales fie să te înghesui în cochilie și să te ascunzi, fie să o sparg și să te arăți cu tot ce ai ascuns înăuntru.
„Sau distribuie-l”, am încercat să adaug.
- Partajarea este un pas obișnuit. Dar și o coajă obișnuită. Dacă lăsați o coajă - fie pentru unul, fie pentru doi, sunteți încă departe de iubire. Iubirea nu este prudentă.

Este cinic, da, dar este adevărat - sărăcia ne transformă în cerșetori, hoți sau prostituate. Am ales să fiu cerșetor. Prostituția, fie ea literală sau spirituală, este o imitație a iubirii, o afacere inegală prin definiție. Faci comerț cu corpul tău, cu conștiința, cu prietenia, cu sentimentele tale. Când te prostituezi din foame, este un mod de a supraviețui. Dar de ceea ce mă tem cel mai mult sunt prostituatele care mă conving că o fac în numele unei misiuni, a unei cauze, a unei arte. Aceasta este deja o formă de lăcomie. De aceea prefer să beau un coniac cerșit alături de un bărbat care s-a miluit de mine, chiar din milă, decât să am mușcătura scumpă a celui vândut ieftin. Și, în general, vara este anotimpul în care devin un filosof și mai dezgustător și mai enervant din lemn.

Și-a scos jacheta, și-a scos mănușile și ochelarii. S-a uitat în jurul camerei, s-a îndreptat spre pat și a întins păturile și perna în felul unui soldat, fără o cută. Apoi a luat scrumiera debordantă de pe masă, a aruncat-o, a șters-o bine și a pus-o la loc pe masă. A făcut toate acestea mecanic, ca un robot. Cunosc acest sentiment de nevoie isterică de a face orice, doar pentru a nu sta în fața gândurilor tale.
- Doar nu spălați geamurile! - Am încercat să glumesc.
Drept răspuns, doi ochi negri fără fund și dureri m-au privit. Nu a spus niciun cuvânt. Nu a zâmbit. Ea stătea la masă devastată și degerată.
- Vrei să bem cafea afară? Este încă frig, dar după un timp se va întuneca și se va încălzi.
S-a îmbrăcat tăcut. A așteptat să-mi pun geaca. Avea doar un corp în fața mea, nu știu unde era sufletul ei.În colțul camerei mele aglomerate, o rană goală într-o haină mă aștepta să-mi îmbrac hainele, iar devastarea pe care o radia a înghețat. pe mine. Nu știu să pictez o rană, dar am văzut împușcătura. „Aprindeți luminile, colegi! Am spus în mintea mea. - Am nevoie doar de un indiciu de pomeț și jumătate de profil, mai moale, mai moale, vă rog! Nu-i repara pălăria, nu o atinge, lasă-o să-și ascundă ochii! ”Marina asta era reală până la lacrimi în durerea ei.

Suferința îi face pe unii oameni blândi și grijați, dezlănțuie bunătatea și compasiunea în ei. Și alții se ard în negru. Devin malefici și egoiști și sunt chiar convins că le-ar fi greu să simtă simpatie și dragoste. Este foarte trist să trăiești cu o persoană care crede că este victima sorții și că rănile sale sunt un motiv suficient pentru a cere despăgubiri lumii și altor oameni. Am respectat durerea mamei, dar într-o zi nu am putut să o suport și i-am spus că rana ei nu poate fi nici un motiv, nici o scuză pentru a răni pe alta. Iar suferința este ca banii - măsura pe care Dumnezeu o are asupra omului în toată lumea. După pierdere, fie vei fi mai bun, fie „diavolul va alunga un om din tine”. Era în cea mai cumplită categorie de oameni înnegriți de soartă, pentru că specula cu durerea ei și o flutura ca un slogan revoluționar, obligându-i pe toți cei din jur să o perceapă ca pe o eroină și un luptător.

- Este greu pentru noi, oamenii, să ne separăm, pentru că nu ne întrebăm niciodată sau nu ne gândim cum ne întâlnim. Cineva a trecut prin inima ta, a tras o parte din ea și tu - așa, întreg, cu o inimă atât de întreagă, sări în viața altuia. Și acolo, vizavi, stă cineva la fel ca tine - întreg, cu toată inima. Ce ți-au luat înainte de el te trage înapoi și te leagănă. Același lucru îl atrage. Și voi doi încercați să puneți împreună o inimă comună. Dar o inimă nu este suficientă pentru doi. O iubire are nevoie de două inimi întregi. De aceea ne despărțim urât. Pentru că nu am învățat să returnăm ceea ce am luat din inima celuilalt înainte de a pleca. Și nu ne-am luat înapoi partea din inima lui. Ei bine, de aceea o persoană trebuie mai întâi să adune inima unde i-ai dat-o și apoi să treacă la inima altuia. Iubirea este întotdeauna întreagă, fată. Dar pentru a trăi în tine, inima ta trebuie să fie întreagă.
Eu și Bogomil eram doi oameni întregi cu două inimi întregi. De aceea am simțit mai întâi separarea. Mergea înainte de întâlnire.

- Îți voi spune un secret, Bogomil ... Marea este ca dragostea. Chiar dacă îl părăsiți, el nu vă părăsi. Știi de ce vei reveni în continuare la el? Pentru că îți dă liniște să-ți auzi răspunsurile. Iar dragostea este întotdeauna răspunsul corect. La fiecare întrebare de sub acest cer. Singurul corect. Secretul și mai mare al iubirii este că este atât o întrebare, cât și un răspuns. Pentru că este o energie separată, un element separat de noi. Cu propria minte și voință. Nu ea locuiește în noi, ci noi în ea. Și până când ea nu va decide să ne părăsească, suntem neputincioși să nu mai iubim. Și când pleacă, nu are rost să ne amăgim că este acolo. Nu putem decât să o imităm. Iar asta ne chinuie sufletele. Nu te aștepta ca dragostea să fie recunoscătoare, Bogomil. Așa că îl transformi din nou într-un răspuns. Lasă-i rolul de întrebare mai des. Iubirea este cea mai importantă întrebare pe care ți-o poți pune.

Pentru a vizualiza și descărca întreaga carte în diferite formate, utilizați butonul de mai jos: