Mi s-a spus că „singurul lucru care poate salva lumea este să stăpânești conștiința cuvintelor. Exact asta face poezia. ”.

mondiale

Voi începe cu cuvintele lui Vian că „sub loviturile de inspirație poetul scrie, dar există oameni cărora lovitura nu le face nimic”. Poezia este un loc care se umple de impulsuri umane naturale pentru a împărtăși gânduri, secrete și devine imperceptibil cel mai galant aerisire care nu are nevoie de un corp care să te înțeleagă și să-ți acomodeze durerea în sine.

Aceasta va fi o colecție de frumusețe care nu pretinde a fi exhaustivă.

Liniile pe care le-am evidențiat în lunile reci din ultimii ani.

E. E. Cummings, „Băieții pe care îi spun nu sunt rafinați”

Ei spun ce este în mintea lor,
fac ce vor.
Tipii ăștia nu sunt sofisticați,

învârtesc munții în timp ce dansează

Bukowski, Geniul mulțimii

iar cei mai buni în crimă sunt cei care predică împotriva crimelor
iar cei mai buni în ură sunt cei care predică dragostea
iar cei mai buni în război, la urma urmei, sunt cei care predică pacea

feriți-vă de predicatori
feriți-vă de cunoscători
feriți-vă de cei care citesc doar cărți
feriți-vă de cei care urăsc sărăcia
sau sunt mândri de ea
feriți-vă de cei care se grăbesc să laude
au nevoie de laude în schimb
feriți-vă de cei care judecă în grabă
se tem de lucrurile pe care nu le cunosc
feriți-vă de cei care caută în permanență mulțimi
nu sunt nimic atunci când sunt singuri
feriți-vă de bărbați și femei mediocri
feriți-vă de dragostea lor - este mediocru
și caută mediocritatea

dar există geniu în ura lor
există suficientă genie în ura lor ca să te omoare
și ucide pe toată lumea
oricine nu vrea singuratate
oricine nu înțelege singurătatea

Charles Bukowski, "Oh, da"

Sunt lucruri mai rele
de a fi singur,
dar durează adesea decenii,
pentru a-l realiza
și cel mai des,
când o facem,
e prea tarziu,
și nu este nimic mai rău
din această
a fi prea târziu.

Jonathan Dunn, Extreme

Cifrele ne oferă siguranță.
Credem că, dacă enumerăm mediul, îl vom controla.
Vieți întregi, etaje întregi de birouri sunt dedicate acestui act unic.
Ne încurajăm copiii să numere.
Și când îi ducem la școală,
stăm în mașinile noastre, în spatele cadranelor noastre,
care ne spun câți km/h, rotații, litri.
săgeți pâlpâitoare.
Când totul este calm,
săgețile cad la zero,
în tăcerea garajului
doar mâinile ceasului încă se numără
de la zero la douăzeci și patru și din nou la zero.
Chiar și numerele au 0 pentru destinul lor.

Georgia Scott, Dragoste fără posesie

Te iubesc cel mai mult când nu am bijuterii,
cu degetele încâlcite în părul meu,
îmbrăcat numai în goliciunea ta,
fără alte bijuterii, doar mâinile tale.
Te iubesc cel mai mult, fără să mă sun
amantă, iubită sau soție.
Te iubesc cel mai mult fără să explic
cum te iubesc și de ce.
Te iubesc cel mai mult fără mâine,
sau ieri să ne amintim,
Sunt legat doar de mâinile tale, nu de promisiuni,
în nopțile în care nu avem nevoie de somn.

Într-o vară fierbinte am început să citesc Gustavo Marcelo Galliano. Născut în Santa Fe, Argentina. Am vrut să încălzesc vara din sentimentele mele pentru el, pentru cei dragi, pentru orice. Apoi l-am găsit. Tot ce aveam nevoie în câteva rânduri.

Gustavo Marcelo Galliano, Poemul vieții mele

Cel mai sublim poem al meu nu l-am scris niciodată,
populată cu strofe care mângâie,
proiectând strălucirea ochilor tăi neliniștiți,
și cu ritmurile viselor
Am început din nou să creez.

Gennady Buraukin, Fiecare femeie

Fiecare femeie
în felul ei este frumoasă -
vezi: unul merge împotriva ta
orbitoare
ca fulgerul,
rapid -
ca un cerb.
Se agită ușor o buclă
sau sprâncenele ridicate - ea
de parcă te-ar stropi cu rouă rece,
te desparte de lumea enervantă
și te ridică la o stea.
vedea:
printre frumusețile de pe pământ
treci prin viața ta.

Și pe malul Ithaca am dat odată George Seferis și versul său „Ultima zi”, deși nu a fost ultima mea zi de vacanță, am decis să le experimentez pe fiecare ca atare.

Un cuplu a trecut pe lângă noi vorbind:
„M-am săturat de apusul soarelui, să mergem acasă,
să plec acasă, să aprind lumina.

Giuseppe d'Ambrosio Angelilo, Toată lumea aleargă după nebunia lor

Toată lumea aleargă după nebunia lor
cu o cravată perfect legată.
Toată lumea are o balerină obscenă
care îi dansează cu furie robinetul din creier.
Toată lumea are o nouă zi,
închis în ultimul său vis,
unde este o noapte plină de dragoste,
și o lămâie plină de uimire.
Unde pământul este paradisul
și fiecare cuvânt este o cerere
pentru prosperitatea eternă.
Toată lumea aleargă după nebunia lor
cu ochii mari de teroare,
dar cu pantofi perfect lustruiți.

Și încă un favorit din

Giuseppe este pentru frumosul meșteșug al poeziei.

Uneori poezie
este un meșteșug frumos
este posibil să nu fi făcut absolut nimic
și în același timp să fie
cel mai mare și mai bun dintre toți.
Dar până la urmă suntem cu toții tulpini fragile de iarbă,
și scriem în cărțile noastre de identitate
că suntem stejari vechi de secole.

Giuseppe d'Ambrosio Angelilo, Frumoasa meserie a poeziei

Pretenția este întotdeauna fatală pentru orice suflet
Sufletul este mort, dar încă vorbește
pentru a conduce în traficul orașului
și cumpărați pui fript din piață.
Luați medicamente de la farmacie
pentru a comanda cafea la bar
pentru a viziona un film bun la televizor.
A arunca gunoiul.
Aruncă-te în pat noaptea târziu.
Să te trezești devreme în dimineața următoare
și să mă prefac că este încă în viață.

Friedrich Mayröcker, Uneori din întâmplare

mâna mea îți ating mâna de încheietura mâinii
sau corpul meu îndesat în haine aproape inconștient pentru o clipă
se sprijină pe corp în haine
aceste cele mai ușoare mișcări aproape de plante
privirea ta ferită și ochii tăi fixați în mod deliberat
în gol
întrebarea ta la început unde vei merge vara
ce citești acum
îmi străpung inima
și drept prin gât ca un cuțit dulce
și mă usuc ca un izvor într-o vară fierbinte

Adam Zagaevski, Încearcă să cânți despre lumea schilodită

Încearcă să cânți despre lumea schilodită.
Amintiți-vă zilele lungi din iunie
și căpșuni sălbatice și picături de vin roz.
Urzica pe care a acoperit-o metodic
curți abandonate de persecutați.
Trebuie să cânți despre lumea schilodită.
Ai urmărit iahturile și vaporizatoarele de lux:
unul aștepta o călătorie lungă,
în fața altuia era doar un pustiu sărat.
I-ai văzut pe refugiați ducându-se la nimic,
Le-ai auzit călăii cântând fericiți.
Trebuie să cânți lumii schilodite.
Amintiți-vă momentul în care ați fost doar voi doi
în camera albă și perdeaua tresări.
Și-a amintit concertul când muzica a explodat.
Toamna, cum a strâns ghinde în parc,
iar frunzele se odihneau pe rănile pământului.
Cântă lumii schilodite
și penele cenușii pe care le-a pierdut aftele,
și lumina delicată care rătăcește și dispare
și revine din nou.

Mario Benedetti, tu vii și pleci

„Când adormi și eu tot citesc,
se întâmplă ceva între acești patru pereți,
dormi lângă mine și totuși
Simt că suntem împreună mai mult ca niciodată. ”

Graffiti fierbinți

În acele luni mohorâte, viața mea a strălucit ca o scânteie
când am făcut dragoste cu tine.
Pe măsură ce licuriciul strălucește și se întunecă în întuneric, strălucește și se întunecă,
urmărim flacăra zborului ei în întuneric printre măslini.

În acele luni deprimante, sufletul meu stătea prăbușit și lipsit de viață,
dar trupul meu s-a dus la al tău.
Cerul nopții cobora.
Am muls spațiul în secret și am supraviețuit.

Străzile din Shanghai pe care ne costă Tranströmer.

„Parcă suntem aproape fericiți la soare,
de fapt, sângerăm mortal