care sunt

Locul 1 în competiție "(Im) posibil aici"

Știi, există câteva zile în care lucrurile se conectează atât de mult încât simți că întregul univers este aliniat și încearcă să țipe ceva în fața ta. Nu profesez nicio credință universală, nimic din noua eră sau altceva. Cred că întregul lucru ne este extrem de indiferent, iar semnificația și succesiunea logică a evenimentelor care nu sunt conectate par a fi legate din cauza propriilor noastre limitări. Creierele noastre, care sunt programate să vadă logica și sensul în toate, toate aceste prostii.

Ei bine, mă ridic la lucru într-o duminică dimineață. Afară este încă întuneric, perioada de culoare a toamnei tocmai s-a încheiat și Sofia pare că urmează chimioterapie. Ceasul meu sună cu cântatul unui cocoș. Este îngrozitor, funcționează. Mă întreb, când cocoșii de facto erau ceasul deșteptător, de ce mâncam încă pui. Dacă aș avea ocazia să trag ceasul cu alarmă și apoi să nu fiu doar un ceas cu alarmă înapoi, ci dimpotrivă, să fiu cu o masă înainte, aș face.

În general, îmi place să merg la lucru duminica pentru că e liniște. În transportul public, pe stradă, la serviciu. Mă urc în tramvai, cânt muzică și citesc o carte, cred că a fost „Rabbit Run”, dar nu-mi amintesc. Nu cred că există o legătură mare.

La un moment dat, chiar înainte de oprire, am simțit un miros oribil de rahat. Am ridicat privirea și am privit în jur. În fața mea stătea un vagabond.

„O, rahat, nu poți merge la muncă fără să miroși a rahat, bas, cât de dezgustător”. Am început să gândesc astfel de lucruri.

Femeia avea mai mult de șaizeci de ani. Avea o jachetă cu glugă, în mărime, un costum și purta crocuri pe picioare, fără șosete. Părul scurt și alb. Apropo, pieptănat. Te așezi lângă încălzire, care îți arde picioarele în tramvaie.

O altă femeie s-a apropiat de ea. Cincizeci și cinci de plus. Purta o haină din lână, o geantă de piele, ochelari noi cu rame albastre strălucitoare, păr argintiu luxuriant, ruj. Nu-și exagerase machiajul. Era o bătrână îmbrăcată elegant, care evident nu avea nicio problemă cu banii sau cât de mult machiaj era suficient. Totul a fost măsurat cu precizie. Am fost chiar jenat când mi-am amintit că pantofii, blugii și jacheta erau rupți. Prezența ei era atât de îngrijită și precisă încât radia și strălucea în dezgustătorul tramvai de duminică.

S-a apropiat și i-a spus vagabondului:

- Nimeni nu trebuie să suporte mirosul tău dezgustător. Coborâți din acest tramvai.

Vagabondul se ridică și se îndreptă spre ușă, tremurând ușor.

„Era rușinată, curvă cu curvă”, a spus vagabondul și a coborât.

Am coborât din tramvai și am mers de-a lungul Vitoshka până la magazin. Lucrez într-o librărie. Nu sunt mulțumit. Nu-mi place să fiu negustor. Am coșmaruri despre faptul că lucrarea este nesfârșită. Cărțile vin, cărțile se vând, clienții se învârt. Mai multe bunuri, bani, bani, bani. Când am descuiat magazinul, era o altă femeie la capătul îndepărtat al străzii care ieșea dimineața devreme, învelită în pături, pălărie și mănuși, în fața unei străzi goale, cântând la acordeonul de Marsilia. Fără îndoială, mă gândeam la Revoluția Franceză.

În numele istoriei, să fim de acord că nu există viață de apoi. Pentru ce trăiești este asta și nimic altceva. Ei bine, atunci a fi un vagabond este cel mai prost mod în care îți poți petrece viața. Fără casă, fără mâncare, fără ocazie de a-ți repara situația. Cartea de identitate costă douăzeci de leva, dacă nu am nimic de mâncat, dar am douăzeci de leva, nu voi primi o carte de identitate. Noroc ca cineva să te angajeze fără un act de identitate. Suntem într-o recesiune. Orice ți-ar explica, uită-te pe străzi și pune-ți întrebări despre ce poți cumpăra din salariu. Suntem într-o recesiune.

Ceea ce mă întreb este ce se așteaptă societatea de la oamenii care sunt un eșec evident. Bums și alții. În mod evident, ei nu sunt compatibili cu noile idealuri capitaliste, nu au slujbă, sunt murdari, trăiesc cea mai proastă viață posibilă și refuzăm să-i ținem la cald atunci când nu au pantofi în dimineața de noiembrie.

Un client m-a rupt de abaterea lirică:

- Scuzați-mă, aveți această carte, „Împreună împotriva cancerului”? M-a întrebat un bărbat de peste patruzeci de ani, cu pălărie uzată și jachetă din lână.

„Da, o avem”, i-am arătat cartea.

„Faci vreo concesie pentru bolnavii de cancer?”, M-a întrebat, privind fix unghiile lipsă. M-a dezgustat cuvintele lui. Ar trebui să fiu trist că moare?

- Nu, noi nu, am spus eu pe un ton corporal.

Când am închis librăria, m-am dus la un bar din apropiere pentru o bere înainte să mă duc acasă. Eram singur și stăteam în camera de fumat. Acolo puteai vorbi cu aproape toată lumea și cu aproape toată lumea se vorbea.

A intrat un tip cu părul din spate, ușor bărbos, cu o haină neagră, cu o cămașă albă dedesubt. Un ceas care poate fi văzut de departe.

El a îngenuncheat și și-a întins brațele spre mine.

- Omule, te cunosc. Lucrezi în librăria aceea, nu-i așa?

"Hei, băiatul acesta îți poate recomanda cele mai tari cărți." Jur, "s-a apropiat de mine." Frate, dacă știi ce fac. Am amestecat semne zodiacale și finanțe. Să știe pe bursa de mărfuri ce este. Am făcut clic pe el prin Forbes - m-a plesnit pe umăr - Cât timp vei lucra în această librărie, să facem bani.

„Banii nu sunt totul, frate”.

- Da, dar conduc la toate. Altfel, quo, să devii ca restul turmei. Te văd, ești un tip deștept. Nu te mulțumi cu puțin sau cu nimic. În cele din urmă, când locuiți pe stradă, vă veți gândi la acea noapte. Oamenii sunt lupi, frate. Selecție naturală. Cei slabi să moară.

Apropo, nu sunt nenorocit. Chiar a spus asta. Apoi a început să-mi arate câteva exerciții tantrice și tocmai pentru a-l urmări, l-am făcut să închidă ochii și să se zvârcolească în mijlocul barului. Apoi l-am futut.

Lucrurile continuă să se unească, acum va fi un punct culminant.

Vin acasă la noi. Sunt deja în fața blocului. Îl văd pe vecinul din apartamentul opus. Din apartamentul lor există întotdeauna o duhoare nenorocită. Întreaga podea miroase a bătrâni putreziți. Am fost și eu acolo să-l ajut cu niște becuri. El și soția lui trăiesc ca porcii. Și nu își pot permite altceva. Este un tip ofilit. Și soția lui este grasă. Și țipă. Ea țipă la el tot timpul, iar în afara apartamentului este amabilă și bună. Când țipetele sale se aud de la etajul al doilea până la cel de-al optulea, nu mă mai trag în jur. Apoi ia o centură și începe să o bată. Whiplash răsună pe scara panoului noaptea.

Uneori îmi cere să îi dau un telefon pentru a apela rudele din mediul rural pentru a vedea dacă sunt în viață. Îmi cere mereu scuze. Pentru tot. Spun doar „nu-ți face griji”.

„Scuză-mă, mă poți ajuta să urc scările, scuză-mă”, mă privește în ochi. „Scuză-mă”.

„Da, desigur, nu vă faceți griji”, spun.

Îl prind de braț și începe să tremure în timp ce încearcă să se tragă pe scări până la casa lui. Am ajuns la palierul de pe podea. M-a privit din nou în ochi.

„Mor, frate, mor”, a spus el. M-am uitat doar în ochii lui: - Îmi pare rău dacă te sun diseară.

„Nu-ți face griji”, am spus eu răspicat și m-am dus acasă.

Și s-a întors la deznădejdea lui. „Trăiește de foame, moare de foame” în cuvintele poetului și cum naiba am ajuns aici, la naiba. Este posibil și cum să o numim viață, deoarece oamenii din jurul tău mocnesc rămășițe de oameni.

Înainte de a adormi, femeia cu care locuiesc mi-a spus:

- Nu mai poți vorbi cu tine. Tu doar țipi. El își frecă bărbia gânditor. - Trebuie să privești viața mai pozitiv.

Acestea sunt țipetele mele, omule, sau sunt țipetele universului agonisitor?